О, боже, дай мне силы поставить последнюю
точку!
ПОЭМА О СКУКЕ


.....................................................
.....................................................
И поднялись мертвые из праха.
И пришли они на Суд Святой.
Но не было ни радости, ни страха
У них в душе, давным-давно пустой.
Послушал Судия былых людишек.
И, зевнув от скуки, молвил Он:
Ничего, ребята не попишешь.
Это -- исторический закон.
Распрямились у мерзавцев спины.
Ну, теперь держитесь, вашу мать!
Замерла покорная скотина --
Жертвы. Жертвы. Им не привыкать.
И окинув все последним взглядом,
Он вздохнул: какой я был простак!
Верно говорят: все люди -- бляди.
Верно говорят: весь мир -- бардак.
............................................................
............................................................
Из сортирной поэмы "Страшный Суд"
ВОЗВРАЩЕНИЕ
В мастерской было битком народу. Среди разрушающегося гипса и нетленной
бронзы шлялись девицы неопределенного пола и возраста. Одни из них были
затянуты в брюки так, что отчетливо проступали все детали туалета и
анатомии. Другие были обнажены настолько, что при каждом движении отчетливо
обнаруживались все детали туалета и анатомии. Чем не Париж, усмехнулся
Болтун. А бельишко у них паршивенькое. Поистратились на наружу, не хватило
на внутренность. Надо думать, не один месяц жили впроголодь и спали с кем
попало для экономии. Нет, все-таки это не Париж. Дай бог, чтобы не Париж.
Ко всему приглядываясь и прислушиваясь, неслышно и незримо скользили
стукачи. Одного из них Болтун узнал, и они кивнули друг другу. Техника --
техникой, подумал Болтун, а рядовой стукач остается основой основ. Личное
присутствие не компенсируешь никакими сверхсовершенными приборами. А в этом
бардаке что-нибудь подслушать и подглядеть вообще немыслимое дело. Только
зачем тут стукачи? Попросили бы, и Мазила сам ответил бы на все интересующие
их вопросы самым искренним образом. У него же нет абсолютно никаких
секретов.
Задумчиво бродили старые знакомые -- Мыслитель, Неврастеник, Сотрудник,
Социолог. На замызганной тахте с грязными ногами раскинулся Брат. На краешке
тахты приютился Посетитель. В растерянности застыли новички -- Крыс, Вша,
Вошь, Тля, Мышь. Болтун видел их здесь впервые. Но не удивился. За эти годы
в Ибанске и в мире вообще произошли такие перемены, что было бы более
удивительно, если бы они не появились здесь. Они вылезли на сцену серой и
нудной ибанской истории, отчасти отпихнув старых знакомых, отчасти приручив
их для своих целей, отчасти включившись в их среду. И всю эту мразь потянуло
к искусству. И разумеется -- к неофициальному. К почти гонимому. В
особенности к такому гонимому, общение с которым не наказуемо и не может
помешать карьере. А мастерская Мазилы -- передний край мирового искусства.
Но передний край совершенно безопасный для посетителей. За общение с ним еще
никого не посадили, не понизили в должности и даже не застопорили дальнейшее
продвижение. Недаром же у Помощника в квартире висят гравюры Мазилы. Ходит
слух, что даже будто бы у Самого в кабинете кое-что висит такое... Одним
словом, в мастерской -- как на приличном книжном или киношном фронте: и пули
свистят, и никого не убивают. Здесь бывают и убиваемые, но их убивают не
здесь и не за это.
Когда все это кончится, орал Брат, размахивая бутылкой и стараясь
привлечь к себе внимание собравшихся. Мы что -- крепостные что ли?! Рабы?!
Во всех цивилизованных странах поездки деятелей культуры за границу суть
элементарные нормы жизни. А у нас до сих пор это привилегия начальства, их
блядей и стукачей,... твою мать! Кто-то пил стаканами растворимый кофе,
купленный в наборе с нагрузкой в виде тухлых несъедобных яблок и не имеющего
спроса одеревеневшего печенья. Стаканы ставили на книги и рисунки, и по ним
растекались светло-коричневые лужицы. Кто-то пил коньяк. Тоже стаканами,
закусывая вареной колбасой с зеленоватыми оттенками и пирожными и
разбрасывая вокруг сладкие крошки. Кто-то сосал недозревший импортный
виноград, выплевывая косточки на пол и на свежеотпечатанные гравюры. Все
курили, обсыпая себя и соседей пеплом, туша сигареты о распятия и бросая
окурки в разорванный живот Пророка, Мыслитель выколачивал трубку о голову
Орфея. Нет, подумал Болтун, это все-таки Париж. Правда, после присоединения
к Ибанску.
Группа иностранцев пробиралась к выходу, уверяя друг друга и окружающих
в том, что они были потрясены виденным. Все они держали в руках маленькие
рулончики -- подаренные Мазилой гравюры. Какое безобразие, сказал Сотрудник
Мыслителю. Все они -- состоятельные люди. Купить могли. А они унесли минимум
на тысячу долларов. И даже глазом не моргнули. Другая группа иностранцев
разглядывала огромного деревянного болвана, начатого много лет назад одним
рехнувшимся помощником Мазилы и не выброшенного из мастерской на дрова по
причинам, не известным даже стукачам и Отделу Культуры. Иностранцы
фотографировал болвана, качали от восторга головами и уверяли друг друга и
окружающих в том, что они тоже потрясены. Все вроде бы то же самое, подумал
Болтун, но все уже другое. Зачем я здесь? А где же тебе еще быть? Твое тело
вернулось, и ты -- дух -- должен вернуться в свое тело. Только тело, судя по
всему, не торопится вернуть свой дух обратно.
Мазила, одетый во все иностранное, сильно похудевший, но не
помолодевший, лепил какой-то гигантский бюст. Привет, старик, кивнул он
Болтуну, не прерывая работы и продолжая что-то рассказывать о Париже
девицам, глядевшим ему в рот.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143