.. - ...возьми
все, родная, возьми... Ты просто неверно истолковала мой вопрос...
Приблизительные формулировки - ложь изреченная, они синоним лжи
заведомой... Возьми, и прости, если сможешь. В мире, где секс - самый
дешевый товар, лишь человеческая жизнь ценится еще дешевле. В мире, где
любовь - синоним проституции, неужели чему-то еще можно удивляться... Моя
часть вины в этом бесстыдном скотстве немалая, и нет мне оправдания...
Там, где святые превращены в демонов - люди низвергаются в клоаку
бездушия... И все стандарты человеческого поведения превосходно
укладываются в схему, которая иначе как мужской кабалой, названа быть не
может... В таком случае во имя каких идеалов я воюю?.. Традиционная, так
называемая, мораль, установленная превосходством более сильного:
порождение мужского лицемерия, ханжески твердящего, что женщины якобы
лучшая половина человечества, прекрасная половина... Но женщина - приз,
женщина - вещь, такая же, как одежда, жилище, деньги, хлеб и вино... как
то, что позволяет выжить и пока живешь, не скучать... и женщины проходят
по категории развлечений... Дома, где мораль тает, как мороженое летом,
дома, за порогом которых она остается, дома, в которых сдираются маски, не
случайно зовутся приютами терпимости. Терпимость - великий соединитель, но
каждая медаль имеет две стороны, и в царстве буйства плоти терпимость -
главное извращение, она чудесным образом превращается в величайшее
унижение женщины, как существа, низшего, чем человек... Боже Мой, я не
хочу вновь стать пленником земной любви... любовь любви рознь... мне
необходима как воздух совершенно иная любовь... есть пища для духа, а есть
иная - для разума... такой я не хочу... я хочу отыскать такую любовь, что
неземною зовется... Это всепоглощающее желание и вытолкнуло меня в ночь,
на Дорогу... И мой удел - искать утешение в тех, кого днем не встретишь...
Почему? Потому что с некоторыми людьми можно повстречаться лишь ночью...
Что это за люди такие?.. Это люди, которые днем не работают, так вот...
Зависимость по собственному желанию, быть может, все же нечто иное, нечто
большее, чем навязанная средой обитания... - он бормотал, как бредил,
бессвязные мысли свои выплескивая словами, и все обнимал, обнимал ноги
проститутки, осыпал ее коленки и бедра поцелуями. Ноги женщины, профессией
которой была любовь... - Но любовь и деньги - это ведь уже не любовь, это
проституция. Весь мир - зиждется на проституции... Но продать-купить
возможно лишь тело и разум, душу, если она есть, за деньги не купишь... По
крайней мере, ПОКА Я ДУМАЮ ТАК, во мне найдутся силы для продолжения
пути... - Женщина молчала, с места не сдвигаясь, как приклеенная. Понимала
она, о чем он пытался сказать?.. Едва ли. Но не с ней он уже говорил...
говорил, говорил: - ...неземная любовь - промысел не горизонтальный, за
нею в небеса возвыситься надо, взмыть вертикально, и фронт борьбы за нее
не справа налево простирается, а снизу вверх... отсюда и до Единственной,
твоей, Звезды... и пока человек не освободится от собственного
несовершенства, победы не будет дано ни за какие заслуги... - шепот его
становился все тише, тише, почти неслышно выдохнул он: - И прощения не
будет... искупления - тоже... - и замолчал.
Женщина пошевелилась. Вначале она подумала, что этот сумасшедший
валяет дурака, своего рода издевательство затеял над ней, но, понемногу
убавив уровень "звука" темы испуга, внимательно прислушалась к его
словам... "Странный он, - подумала. - За что-то прощенья просит. А я
думала, бить будет. Другой бы - побил. Черт с ним, только бы деньги не
отобрал..."
- Почему ты мне все это говоришь?.. - дрожащим от страха и
непонимания голоском отважилась спросить проститутка.
- А мне больше сказать некому, - неожиданно твердо и внятно ответил
он и наконец-то оставил ее колени в покое. Зато схватил руку. Поцеловал
горячими сухими губами своими, истыкавшими ее ноги сверху донизу, четко
вымолвил: - Что мужчине нужна подруга, женщинам не понять. А тех, кто с
этим согласен, не принято в жены брать. - И еще раз попросил: - Прости
меня.
- За что, Большой Грэй? Я разве говорила тебе, что ты меня обидел?
Все нормально, не переживай...
"Слава богу, Папа Китч не будет в претензии", - с облегчением
подумала.
Боже Мой, подумал Грэй. Разве поймет хоть когда-нибудь, хоть одна из
н_и_х_, почему у меня из-за них болит душа... Не потому она болит, что я
когда-то _и_м_ был совершенно не нужен и отторгаем как инородное тело,
несовместимое ни по каким параметрам. Нет. Хотя, с позиций разума
рассуждая, за то, что они мне сделали, я должен их косить похлеще пулемета
Фредди Квайла. Но что-то не видать ни единого из тех красавчиков, коих они
так любят, в их рядах - добровольно. Выпердки не в счет. Они не мужчины,
они рабы.
_П_о_ч_е_м_у_ я воюю _з_а_ _н_и_х_ против них же, поймут ли?..
"А ты сам понимаешь?", - спросил он себя.
И ответить, как всегда, не сумел.
Он знал ответ лишь на один-единственный вопрос.
Заменить одну кабалу на другую, такую же, - по большому счету
справедливо, но не выход. Даже не аварийный. Ибо на свободу не
открывается. Тупик. The End.

Антракт...
- Вилли, - сказал на улице Грэй напарнику негромко, чтобы не услыхали
ночные подруги усталых путников, - ты не пугайся, но я, кажется,
действительно, потихоньку съезжаю с катушек. Я всегда был не от мира сего,
шарики и ролики не в ту сторону вертелись, а в последнее время, замечаю, и
вовсе дело швах.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170