"ПРОПАЛ". Заказывай белые тапочки и
смиренно ложись в ящик шестигранный, червячки ждут не дождутся. Хотя...
Быть может, я слишком упрощаю? Посему - закругляюсь. Я не знаю еще: может
быть, на этом письме мой эпистолярножанровый поток сознания вовсе не
почиет в бозе. Если что, жди писем. Как только найду _т_а_м_ "почту",
черкну пару слов. Я думаю, ты-то будешь ждать весточку невзирая ни на что.
А сейчас ухожу... Когда вернусь, закончу сию неожидаемо и некстати начатую
эпистолу. (Я не задолбал тебя этим словечком?) О'кей? Впрочем, вру. Какое
там - "вернусь". Зачем?.. Но мыслишка вертится, бередит душу. Мыслишка о
возможном возвращении. Еще не уйдя, думаю о возврате. Зря, наверное. Как
бы эта прилипчивая привычка к родному миру не помешала уйти! Да не дай Бог
Мой!! Я знаю, _т_о_т_ мир мне родней. Пускай и родился я в этом... Бр-р.
Запутался опять. Настроение такое. Корневое... Это пройдет, думаю. Такие
дела.
Перед уходом хочу тебе вкратце, буквально пару-тройку слов сказать -
о трагедии. И потом о... как бы это попроще... "мимолетных встречах" и
"тех, кто рядом".
Это трагедия, когда человек в родном мире не находит своего места.
Это очень больно, знаешь - ощущать себя инородной тканью, отторгаемой
организмом. Но я не кусок протоплазмы, я это самое, мыслящее, разумное
существо, черт бы меня забрал со всеми потрохами... Вот и забирает, ха.
Достучался. Стучащемуся - да откроется. Я не кусок протоплазмы, и потому я
- эмигрирую. Спокон веку в поисках лучшей доли человеки покидали Родину...
Кто за морем-окияном счастье шукал, кто за горами, а я - за стеной.
(Кстати, вопрос интересный: ТОЛЬКО ЛИ Я???) До вчерашнего дня, пока
пребывал в подозрении, что "картинки" иных миров, подсмотренные мною -
лишь плод моих фантазий, который пытался сорвать, сковать "авоськой" слов,
уложить в корзину страниц, попытаться всучить потенциальному потребителю
(читателю то есть), - до вчерашнего дня я искал не там, где следовало. Я
писал, потому что в этом видел единственный выход: миры распирали душу,
настойчиво требовали свободы, и ничего более умного, чем выплескивание их
на бумажные страницы с помощью такого убогого инструмента, как слова, я не
изобрел... Зачем люди пишут, спрашивается? зачем рисуют, музыку сочиняют,
кино снимают, скульптуры ваяют, домики из спичек складывают, самодельные
автомобильчики в сараях клепают... Помнишь, ты меня спросил: зачем ты
пишешь? Тогда я сказал тебе, что сам не знаю. Это правда, я не знал, хотя
в одном был уверен твердо: каким-нибудь "вторым" Достоевским я быть не
желаю, только Первым Самим Собой. Я не боялся пользоваться избитыми
штампами и заезженными сюжетными ходами, образами и приемами, это да. Но!
Строители используют кирпичи. Одинаковые, в принципе. Ты можешь сказать,
что дворцы и однотипные "спальные" ульи построены из одинакового
материала? Вот. А это так... Я не знал, зачем пишу, но искал свой стиль,
пусть убогий и странный, многословный и водянистый, но свой... А теперь к
тому же - знаю, зачем. Оказалось, вовсе не оттого, чтобы заработать кучу
нала или там почувствовать себя умнее окружающих, двух слов связать не
способных, в отличие от меня, мастера связывать слова... Я писал, потому
что "спускал пар". Дьявольская (Божественная Моя) печать заклеймила меня -
я смотрел в щелки стены, разделяющей миры. Другие, я знаю, пишут по иным
причинам. По каким, хотел тебе рассказать, но... уже не успею.
Когда-нибудь расскажу, если свидимся, дай Мой Бог. Или напишу, если почту
разыщу, чтоб отправить весточку. Лови меня на слове. Ты знаешь, я ненавижу
невозвращенные долги. Так что о тех, кто рядом, и мимолетных встречах -
тоже потом. Если буду испытывать потребность говорить о тех, кто остается
в этом мире...
Здесь, пожалуй, лишь тебя я могу еще назвать близким по духу
существом, поэтому я написал тебе, чтоб ты в курсе был, если что. И чтобы
не подумал, что съехал с катушек, если вдруг получишь когда-нибудь "письмо
мертвого человека". А пожелать тебе на прощание хочу одно:
ДОБРОЙ РЕАЛЬНОСТИ!
Надеюсь, ты понял, _ч_т_о_ я вкладываю в смысл этих слов. Себе я,
пожалуй, с иронией могу пожелать лишь ДОБРОЙ ФАНТАСТИКИ.
Ну, покедова. Доброй тебе реальности еще раз. Жму манипулятор. Держи
нос по ветру и никогда не иди на компромиссы с совестью. Парадоксальный
совет, скажешь? Вовсе нет. Отнюдь. Но живущим ЗДЕСЬ его смысл не дано
уловить... Я старался так ЗДЕСЬ поступать, и прослыл ненормальным, не от
мира сего...
Прощай. "До свидания" не говорю, боясь сглазить.
С дружеской любовью всегда твой...
P.S. А знаешь, если бы та "гиена" не была настолько пьяной и не так
воняла потом и мочой, я бы ей отдался, наверное... Плоть требует своего, и
весьма настырно... Ведь я тоже - всего лишь... душонка, отягощенная
трупом..."

22. В ПЛЕНУ У НОНОК
...Вилли не затоптали у лифта. Как он врубился гораздо позже, вовсе
не случайно и неспроста. Он был нужен им...
Очухался четырнадцатилетный Вилли Квайл нескоро. За окном мерцали
по-прежнему блестки звезд, и Вилли почему-то показалось, что эта ночь -
следующая. Хотя он мог и заблуждаться. Лежал он на мягкой постели,
перебинтованный с головы до ног, кажется; попробовал встать и обнаружил,
что за ноги привязан, а руки его примотаны бинтами к бокам. - Ух, кошачьи
отродья, - прокомментировал Вилли свое плачевное положение, - ну ничего, я
вам еще кишки помотаю, твари патлатые...
Далеко не у всех нонок были длинные прически, большинство их -
стриглись накоротко.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170