Для здоровья полезнее. Не подумай, к паразитированию не
призываю, ни в коем разе! но опыт тех, кто шел чуть раньше тебя, не
отбрасывай пинком с пути (помнишь, как я предупреждал?!), вступая на
дорогу... Запомни на будущее, мысль умная. На ус накрути. Впрочем, после
драки махать кулаками ни к чему. Что было, то было. Осознай и не повторяй.
А ежели до истерики жаждешь наследника, черт с тобой, пойди в детдоме
заполучи. Малыша не старше года. И воспитай из него не самца, а человека;
поведай ему о своих ошибках, да этак доходчиво, чтоб не повторил... Вот
такой тебе мой совет.
А у меня на лестнице настроение было: куда там отвечать... Тем паче -
такой день! Мрачно-багровый как алкаш с похмелья. По календарю красный,
по-сути - лишайной прозеленью крытый... Решил я отложить "на потом"
ответное письмо...
Дома: пусто и "ни гу-гу". Разгоняю тишину с помощью ГЛУБОКО ПУРПУРНЫХ
звуков, хлещу и кромсаю безмолвие. Хотя, признаться, слово "тишина"
реальности не соответствует. За стенкой соседи славят "великую
социалистическую" во всю прыть и во всю мощность акустических "колонок",
маньяки краснопузые. Советская попса булькает за стенкой - жутчайшая. Уж
лучше в доме циркулярку поставить, врубать и наслаждаться, чем - _э_т_о_.
Хорошо еще: за другой стенкой, другие соседи, отсутствуют. Моя комната
вклинена между двумя квартирами, слышимость в совдеповских архитектурных
"шедеврах" сам знашь, какая, а справа и слева - любители Добрынина и
"Маскового Лая" фанатичные. Если б те, что слева, крутили сутки напролет
Высоцкого или Гребня, БэГэ то исть, я б еще пережил. Но обложили, гады...
А я им: ГЛУБОКО ПУРПУРНЫЕ, или РАДУЖНЫЕ, или МЕТАЛЛИЧЕСКИЕ, или ЖЕЛТЫЕ,
или КАМЕННЫЕ, или КОСМИЧЕСКИЕ, или ЗАГАДОЧНЫЕ, или ПЛОХОЙ КОМПАНИИ, или
ЭЛЕКТРОСВЕТОВЫЕ, или ДИРИЖАБЛЕВЫЕ, или на худой конец СУПЕРМАКСИМАЛЬНЫЕ.
Нате вам, хавайте в прекрасном! Отбиваюсь как могу, словом. Ударим гнилым
буржуазным роком по идеологически выдержанным совдеповским шлягерам!!
Обычно: атакуют кулаками стенки со своих сторон - в ответ на
империалистическую провокацию. Сейчас: никакой реакции. Уже не
воспринимают адекватно. Ну и флаг им в руки. Красный. Счастливый путь в
загробную обитель. Под солнцем остается победитель. Это я говорю, "акула
империализма" местного масштаба. (Так меня как-то раз поименовал один
круто "сублимировавший" в тот момент сосед.)
А интересно, как оно будет, при капитализме?.. Он грядет, судя по
всему, блин... Так, как нам показывали по телеку, сплошной гнилостный
ужас?.. И так же будут в стенки стучать, если что-то не понравится?.. Или
всем станет все, вся и все по фигу? Любопытно... Я вот иногда думаю, что
было бы лучше: когда стучат или когда ты всем по фиг совершенно?.. И
какими станут... да что там... станем мы. Вот, ч-черт, вопрос. Что в нас
изменится, а что нет. ЧТО неизменно при любых "измах"?..
Можешь дивиться, но факт: мои соседушки хода истории не ощущают и от
свежего (свежего?..) ветра кутаются в неизменную на протяжении десятилетий
"форму одежды". Но с другой стороны взглянуть: быть может, они-то как раз
и держат верный курс?.. В этой стране все возможно. История - она существо
спиралеобразное, говорят... Вылитая тебе спирохета. Когда бледная, когда
вороная...
Ладно, ну их всех. "Сажусь" на телефон. Звякаю. Там - гужбан в
разгаре, там - глухо: "все ушли на фронт". Не в родных пенатах заливаются
праздничными дозами кефира, следовательно. А я, как потерянный; гонимый
собственными предрассудками, корчусь. Заблудившись в тумане удушливом
собственного сплина, сижу и не могу выбрать - иль повеситься, иль
застрелиться. Бог Мой, еще три-четыре года назад я был правоверным
красным... А сейчас - подался бы в ультраправые террористы, ежли бы еще
хоть во что-то верил в этом мире, так званом: реальном. (Да и где они у
нас, настоящие ультра?.. Может, при капитализьме появятся, как
положено?..). ОДНА отрада: отключиться, настроиться на волну, _у_й_т_и_ в
свои миры, воображеньем созидаемые. Но вполне вероятно, вовсе и не
созидаемые, а духом моим осязаемые, _г_д_е_-_т_о_, _к_о_г_д_а_-_т_о_,
к_а_к_-_т_о_ существующие реально. Кабы не ведал, куда и как уйти,
наверняка глотнул бы давно порошочку, горьким миндалем тхнущего, есть у
меня щепотка... О Демоны Ада, думаю, через несколько недель мне стукнет
четвертак, рубеж своего рода, м-да. А чего достиг? По большому счету - аж
ничегошеньки! Умру вдруг через минуту: а ведь и следочка в этом мире после
меня не останется. Несколько человечков некоторое время повспоминают - и
все. Любимых растерял - или они меня? Презираемых отвадил, презирающих
отпугнул; детей, которые бы за сердце от горя схватились и потом со
слезами на могилу приходили, своим детям тоже приходить завещав - не
успел... Принес ли в этот мир хоть мизерную толику добра, как я его
понимал, - не ведаю; сотворил немало зла, как я, опять же, его понимаю, -
о, да, этого не отнять, старался. Как мог. Хотя и не всегда сознательно...
И что дальше?
Самое унизительное, невыносимое, давящее, угнетающее, ошеломляющее:
надо за что-то в этой жизни цепляться, цепляться, хоть кончиками пальцев
за выступ скалы, повиснув над пропастью, - иначе недолго и сверзиться в
нее, пропасть небытия, или, что гораздо хуже, в пропасть безумия, в темные
подвалы подсознания, в черные миры хаоса. Но - за что уцепиться? За что
схватиться в мире, где главный дефицит: понимание, и где отчуждение стало
таким же неотъемлемым атрибутом, как необходимость вдыхать воздух.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170