"Я сюда еще вернусь!", следовало осмотреться. Бывали случаи, когда
разомкнутая на пару секунд цепь не только выпускала из Квартала мужиков,
но и впускала нонок, карауливших за ближайшим углом. - Кажись, нету, -
добавил он и вынул декодер, действующий лишь в его собственных (и ЖИВЫХ)
руках. - Читай, пока на ту сторону не шагнули...
Черная надпись на белой обратной поверхности щита, оставшегося
позади, гласила:
NO ENTRANCE FOR NONHUMANS!!!
UNAUTHORIZED INTRUSION INTO "THE QARTER OF SALVATION"
IS PUNISHED BY DEATH UNDER ALL GOD'S AND HUMAN LAWS!!!
[НЕЛЮДЯМ ВХОД КАТЕГОРИЧЕСКИ ВОСПРЕЩЕН!!!
За противозаконный акт проникновения в "Квартал Спасения"
смертная казнь по всем Божьим и человечьим законам!!!"]
- М-мда-а, - прокомментировал Грэй. - Я гляжу, среди
отцов-Основателей Квартала был ба-альшой юридический крючок. Ишь, ты,
каким слогом нонкам грозить изволит... Юрист хренов.
- Кто такой юрист? - спросил Вилли. - Это вроде мумбу-юмбу? Опять
ругаешься? По черепу получишь.

29. ФРАГМЕНТ ВОСПОМИНАНИЙ - 2
..."По ночам я не сплю. Занимаюсь чем угодно, но спать не могу. Мои
часы сна наступают утром, когда подавляющее большинство людей просыпается.
Так уж вышло: последние годы режим моей работы приходится на
послеполуденное время; к тому же после полуночи мой суточный биоритм
вступает в фазу подъема, так уж я устроен, часов на девять отличаюсь от
так называемой "нормальной жизнедеятельности". Наверное, где-нибудь в
Голливуде я был бы таким как все. Здесь - наоборот. Я как-то прочитал, что
мой любимый американский писатель Курт Воннегут-младший тоже ночами
занимается чем угодно, кроме сна (в основном пишет или разговаривает по
телефону), ну что ж, неудивительно, что мне так нравится то, что он
написал - ночами... Ночью все не так, как днем, ощущения не такие, даже
дышится по-другому... Мне иногда кажется, что наша Земля ночью и она же
днем - это две абсолютно разные планеты.
Когда я ночью дома и нахожусь в состоянии самоуглубления (что бывает
со мной частенько), я начинаю "маяться дурью". Путного занятия себе
подобрать не могу, все валится из рук, читать не могу, в тэлеэкран до утра
пялиться - глупо, - дышать свежим угарным тоже не каждую ночь тянет, в
гости не каждую ночь имеется к кому наведаться. И так далее.
Я меряю комнату шагами, в миллионный раз выясняя, что ее длина шесть
с половиной метров; выхожу на кухню, пью теплую воду из крана, сложив
ладонь ковшиком - если вода бывает, - а если в кране нет воды, значит...
снова отключили, насосную ремонтируют. Она, бедняжка, помнит еще дни
основания города, наверное, с тех пор и влачит, третью сотню лет
разменяла; возвращаюсь в комнату, торможусь, обычно на балконе, смотрю на
пустой, мертвенно-бледный в свете фонарей, проспект, и думаю о том,
з_а_ч_е_м_ я живу. Ответа на этот дурацкий вопрос я до сих пор не нашел,
но это и не суть важно. Иногда мне кажется, что если я все же найду ответ
на этот риторический, клинически-безнадежный вопрос, то и жить больше не
пожелаю. А пока... Моя жизнь не сахар, но кто сказал, что жизнь человека
обязательно должна быть "сахаром"?.. Если все будут довольны жизнью, как
сладкоежка куском сахарку во рту, то мир превратится в кондитерскую,
полную шикарных тортов, обильно сдобренных кремами, испеченных из слоеного
теста, и в кондитерской этой нет места грязи и пыли, сюда не пускают в
заляпанной обуви и не подают спиртных напитков, здесь сидят изнеженные
дамочки, в жизни не видавшие крови и не знающие, что такое запах пота,
сидят и попивают горячий вкусный шоколад в компании инфантильных мужчинок,
и жеманно беседуют о вещах, столь же далеких от реальности, как
зависимость роста числа старых дев от степени облучения телеграфных
столбов космическими лучами.
Я лучше блины горелые буду жевать, соль горстями глотать. Давиться,
но глотать. Блевать, но глотать. В такой кондитерской жизни не усижу,
затошнит. Только дай мне Бог Мой, когда затошнит вконец и терпежу не
останется, дай мне отыскать в одном из кривых коридоров мироздания дверь в
забегаловку, задрипанный какой-нибудь бар, где пускают с грязными душами,
заляпанными сапогами, вонючих и изможденных, куда меня пустят такого, как
есть, и где у стойки сидят такие же как я, как ты, как они все, горемыки,
и среди них, вас, нас, отыщутся-таки настоящие друзья..."

30. ТО ЛИ СТИХ, ТО ЛИ ПРОЗА
(в ящиках столов пишущих людей
немало таких опусов валяется)
ВОТ ЭТО ЖИЗНЬ...
Приходит время - ты родился. Приходит час - и ты умрешь. Пробьют
куранты, стал мужчиной. Звенит будильник - и вот уж муж...
Осветит утро - ты проснулся. Обжарит полдень - ты поешь. Гудит сирена
- ты свободен. Темнеет за окном - как скучно спать...
Пошел ты в школу первый раз - первый раз и в первый класс!.. Но в
пятом и восьмом ты думаешь - _з_а_ч_е_м_?!! Девятый, передышка - ты
гуляешь и мечтаешь. Звенит последний... как хочется назад, и в первый
раз!..
Тебе пятнадцать - все вокруг рычит. Наступит двадцать - вот и
отслужил... На тридцать пятом - дети и "бумажки". Под шестьдесят - еще
как-будто и не жил...
Впервые с женщиной - хаос! и возрожденье! Десятый раз - и ты вошел во
вкус!!! Три тыщи двадцать пять - ужели пресыщенье?!! Мильен шестьсот - и
чем я только раньше занимался?!!
Обрел друзей - и крепче отношений нет. Единственный пятак отдашь ты
другу на билет! Но предал друг (как правило, всегда бывает так), и ты
сопишь, и строишь планы, как ему покрепче насолить.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170