В тумане
грядущих лет еще не просматривались Лос-Аламос и Хиросима с Нагасаки,
роботы и рок-н-ролл, компьютеры и реактивная авиация, телевидение и СПИД,
звездно-полосатый флаг на Луне и орбитальные шаттлы, Третий Рейх и ГУЛаг,
бытовые магнитофоны и лазерные пушки, но предпосылки, порожденные в
десятилетие, позднее названное "ревущим", вели к выводам, выше
перечисленным...
- Значит, так, - сказал Биг Грэй напарнику, выпроводив Сэру взашей. -
У меня тут еще кой-какие делишки. Надо подготовить одну операцию под
кодовым названием... гм, "Вперед в прошлое"... А ты сиди здесь, никому не
открывай, кроме меня, будут ломиться, признаков жизни не подавай, а вдруг,
ничтоже сумняшеся, вломятся, начинай массированный артобстрел. Без
сомнения, те, кто вломятся, не друзья, а приятели, ха. Усек?
- Усек, - покивал Вилли и изготовил к стрельбе пулемет, доставшийся в
наследство от братана Фредди-Нонкоруба и выкраденный у нонок при побеге из
первого плена; с братовым пулеметом Вилли не расставался никогда, в
обнимку спал. - Иди гуляй.
Грэй хлопнул напарника по плечу, глянул в зеркало, поправил
элегантную шляпу свою и ушел гулять.
Прогулялся на таксомоторе до ближайшей публичной библиотеки и на
добрых полдня засел за просмотр подшивок "The New York Times", начиная с
тыща девятисотого, включительно. Бормотал: - Будущее узнать не дано, чтобы
с глузду не съехать, но зато прошлое - узнавай, если невтерпеж, и если в
одном месте зудит, для этого и хомо вояджером не обязательно быть... Это и
будет провидение грядущего - в определенном смысле...
Первую информашку откопал в подшивке двадцатилетнего возраста, среди
рекламных объявлений на предпоследней странице одного из августовских
номеров. Удовлетворенно хмыкнув, вышел покурить, подумать. Информашка была
простенькая, но с подвохом. Вернувшись, вновь закопался в слегка
пожелтевшую бумагу, вгрызаясь, как опухший с голодухи книжный червь, в
толстенный том, на форсаже сканируя сонмища газетных страниц. Вторую,
третью и четвертую крошки информации подобрал в течении получаса, а пятую,
к сожалению, аж спустя часа три. Заморился даже листать, устали не только
руки, но и глаза и мозги. Едва не пропустил вкусную информашку, на первый
взгляд не относящуюся к сути. Но уловил. Удовлетворенно хмыкая, довольный
собой несказанно, покинул хранилище информации, монастырь старых
дев-библиотекарш, нырнув из церковной тиши читального зала в бурлящий
разнообразными шумами уличный поток.
Неудержимо тянуло к Бев. Он просто физически ощущал, что она - в этом
времени и в этом пространстве, реальная, во плоти, а не бесплотный образ,
сохранившийся в памяти. Но, когда тянет неудержимо, подумал Грэй, а
выдержать, удержаться необходимо во что бы то ни стало, выход один:
проявить чудеса выдержки. Как бы ни хотелось пойти, помчаться, ворваться,
раскровянить рожу "лучшему другу" Папе Китчу. Спрашивается, _з_а_ч_е_м_?
Она сделала свой выбор. Причем теперь ты? "Уйди в туман, карикатура...",
говорили еще во времена его детства. Будь при том, что осталось у тебя,
когда ушла она. Что осталось мне? - спросил себя Грэй. И ответил: твоя
война, вечный скиталец. Не стой, не плачь, смелее в бой. Времена Ушастика
Китча и Большого Грэя, неразлучных корешей, умерли полтора десятка годов
тому назад. И воскреснуть не должны.
Мысленно упрекнув себя за цветистость и выспренность ("Аркадий, не
говори красиво!".) слога, Грэй проявил чудеса выдержки. А что оставалось.
...дансинг являлся наиболее подходящим по пространственным
координатам местом перехода. И музыку можно тут черпать из внешнего
источника. Что гораздо эффективнее. Грэй устал, а живая музыка всегда
лучше и сильнее зафиксированной на носитель, даже самый лучший.
- Вилли, - сказал Грэй, - заблокируй выход. Никого не впускай.
Печенкой чую, что... - он не договорил. Не успел. Интуиция, как почти
всегда, его не обманула. Если можно назвать "шестым чувством" то, что он
отчетливо услышал, как в мыслях его прозвучал чужой "голос": "Вот он, вот!
Я его выследил, Тони!"
- Достали, зар-разы, - пробормотал Грэй. - Этих для полного счастья
не хватало. Ну, ладно...
- Стоять, я сказал! - донесся от входа голос Вилли. - НЕ слышишь, что
ли?! - и после паузы: - Напарник, мочить их или как?!
В наступившей после исполнения предыдущей вещи тишине вопрос его
прозвучал звонко и отчетливо. Танцующие недоуменно глазели на странно
одетых и вооруженных типов, ввалившихся в зал.
- Не надо! - крикнул Грэй, продираясь сквозь толпу к эстраде. - В ухо
дай кому там, нахальному, но без стрельбы!
- Понял! - ответил восторженный голос Вилли и тут же послышались
звуки глухих ударов, будто кто-то выбивал ковер.
- Хай, маэстро, - поздоровался Грэй с седовласым трубачом, по всей
видимости, руководителем оркестрика, лабавшего в дансинге. Достаточно
профессионального, к слову, отметили уши Грэя, пока он пробирался к
эстраде через зал. Послушать бы подольше, но некогда, а жаль... - У меня к
вам просьба, вот за труды, - он сунул в кармашек пиджака трубача смятую
зеленоватую бумажку. - Сыграйте так, чтобы ноги сами в пляс просились...
Вот, - он насвистел мотив, - знаете?
Маэстро кивнул. Повернулся к своим ребятам. - Парни, человек просит
ту-степовый рэг-тайм Джоплина "Entertimer". Старая вещь, давно не играли.
Вы как?
Парни одобрительно закивали.
- Вот и прекрасно, маэстро, - разулыбался Грэй, - вы даже не
представляете степени моей благодарности.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170