Запахло жареным - этнография этнографией, а десятку жалко.
Дима решительно откланялся и ушел под презрительные крики, сулившие
черт-те какие беды. Дима не боялся. Хуже было некуда.
Стало как-то залихватски весело. Дима шагал по мосту, глядя на серую
воду внизу. Нева плыла в океан. Для воды мир был громадным, распахнутым во
все стороны, но воде это ничего не давало. А он - он никуда не мог
поплыть. Поэтому просто шел. Он был словно немножко пьяный.
Опять заискрился дождик, в воздухе повисла туманная паутина. Дима
постоял, пытаясь поймать ртом каплю, но не поймал, зато в левый глаз
попало дважды. Оперся на парапет пустынного моста, уставился на воду,
затянутую дождливой дымкой серую гладь реки. И так стоял.
Вдруг понял. Нестерпимо, до головокружения хотелось снова ощутить
теплое и чуть влажное. Нежное. Но чтобы вместе. Совсем-совсем воедино.
Господи, какая тоска.
Сзади раздались шаги, Дима резко обернулся. Шли парень с девушкой,
молча, зато в обнимку. С плеча парня, заглушая шуршащую дождем тишину,
псевдонародным голосом улюлюкал транзистор; "Ой, люли, ой, люли, у меня
ль, Марины, губы красны от любви, словно от малины..." Шли под зонтом и
как будто дремали. Можно было дремать. Можно было молчать, можно было быть
врозь - радио общалось с обоими за обоих. Дима квохчуще засмеялся,
повернулся к реке и лихо сплюнул. Ушли. Стихло. Едва слышно, стеклянно
шелестела под дождем вода внизу. И плыла в океан. Берега дрожали в
искристой сетке. Призрак телебашни купался в облаках. Заслышав лязг
наползающего трамвая, Дима пошел дальше, с упоением чувствуя, как стекает
за шиворот вода, как капает с носа, с волос. И никуда не спешил. Ему было
весело, он бы свободен. Шокотерапия, думал он. Все будет в порядке. Да,
вспомнил он. Шут! Он ускорил шаги, и вскоре набрел на какую-то почту.
Примостился в уголке, написал: "Шут, дурья башка! Не смей грубить Лидке!
Тебе до беса повезло, тебя любят!" Больше как-то не приходило на ум
аргументов. Нельзя не отвечать на любовь - вот и весь аргумент. Дима
глядел в блокнот, вертел карандаш и пытался измыслить что-нибудь логически
убедительное, но не измыслил, и тогда, полетав карандашом, нарисовал Лидку
в морской пене и стоящего на коленях Шута. Шут обнимал ее ноги, пеной был
заляпан его модный костюм. Как лихо сегодня, подумал Дима. Просто
гениально. Что хочу, то и рисуется. В цвете бы попробовать. Рвануть сейчас
домой и... Сразу стало тоскливо. Надвинулся страх - не получится. С одной
стороны, должно получиться, потому что если даже то, что он любит делать,
у него не получается, то жить незачем и просто нет права жить. С другой
стороны, наверняка ведь не получится, так уж лучше не убеждаться в этом
лишний раз, лучше уж не мучиться. Помучиться - это я всегда успею, подумал
он. Он подписал под рисунком: "Понял? Я еще приеду на днях, шмон тебе
наведу. А то взяли моду - не любить!" Купил конверт и тут же отправил.
Когда он ушел с почты, дождь кончился, и Дима пожалел, что мало под
ним погулял. Асфальт блестел, как лед. Дима стал играть, будто это и есть
лед, а он - корова на льду. Прокатился мимо парадняка, из которого
дребезжала расстроенная гитара, и несколько голосов тупо, вразнобой
горланили: "Хорошо живет на свете Винни Пух! У него жена и дети, вот
лопух!" Выбрав местечко побезлюднее, сделал тодес... кораблик... двойной
тулуп... Потом вспомнил, что он - корова, и, с ужасом мыча, въехал в
ближайшую стену. Захохотал.
Облачная пелена на западе раскололась, и в узких, длинных, как
порезы, щелях пылал закат. Свет был ярким и грозным, будто из-за серой
пелены рушился на землю костер. Завтра будет ветер, подумал Дима. Это было
все, что он знал про завтра.
И я не мог его предупредить.
И даже если бы имел физическую возможность - все равно не мог.
Юрик здесь никогда не бывал. Он не знал даже, Нева это течет, Невка
ли... Он смутно помнил, как бежал по каким-то мостам, на него рушился
ледяной ливень... Пощупал пиджак - мокрый. И рубашка тоже. Ну вот, подумал
Юрик убито, еще и ангина... Лицо опять плаксиво сморщилось и задергалось.
Ноги почти не болели, но просто отнимались от усталости. Неверным шагом
Юрик подполз к сырой скамье и бессильно распластался на ней, такой стылой,
такой опасной для здоровья. Но теперь все равно.
Его скручивал холод, порывы ветра продирали до костей. Он мрачно
радовался. Он не хотел жить, но сделать нечто решительное не мог и не умел
- а вот так, привычным путем болезни... Сколько он сидел, осознавая
ужасную истину - больше не звонить? Или завтра все вернется? Не может же
это быть навсегда? Как жить, если никому не нужен? В пропахшем лекарствами
доме? В очередях стариков?
Смеркалось. Гуляющие редели, и Юрик сначала просто удивился, когда
возле него остановились две темные фигуры. Он прищурился - ровесники,
может, даже моложе. Но выглядели они, как герои вестернов.
- Заснул, что ли? - хриплым баском спросил один, и тогда Юрик
испугался. Он затравленно стал озираться. У парапета стояла пара - два
сомкнутых силуэта на фоне мерцающей от огней воды.
- Не. Помер, - ответил другой.
Юрик читал, что в таких случаях спасают дружинники. Но их почему-то
пока не было.
С ним это случилось впервые. Он редко покидал надежные стены - как
мог он только думать о них с неприязнью! В школу - из школы, в поликлинику
- из поликлиники. В кино - из кино.
- Рубль трешками не разменяешь? - спросил его первый.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63