раскладывала заботливо и
смотрела с опаской: "Не урони. Не крути. Ты закружишь ребенку голову". -
"Как тебе! - смеялся он богатырским смехом. - Такая у меня привычка - в
свободное время кружить детям головы..." А из кустов доносились пулеметные
очереди, разрывы бомб, гранат, снарядов, вопли "ура" - Володька
десантировался куда-то... В каком же году это было? В шестьдесят третьем?
Не помню... А ведь не так давно, можно посчитать. Да, но не стоит. Раз не
помню, то и не стоит.
А смешно сейчас вылететь в отставку, с восьмисот рублей на триста,
то-то взвоет моя дражайшая... А академия? Как же она без меня? Он сразу
вспомнил: прошлой осенью, стоило ему оказаться в госпитале, его врио
немедленно и необъяснимо ни с какой разумной точки зрения закрыл главный
вход для всех, кроме высшего комсостава, и офицеры, вольнонаемные,
слушатели, адъютанты обязаны были давать здоровенного крюка до маленькой
проходной в правом крыле; лишь пять генералов имели право, неторопливо
перебирая лампасами, будто красноперыми плавниками, шествовать по парадным
ступеням, через мраморный вестибюль, декорированный простершим длань
вперед Лениным, и часовой шалманным шестеркой растворял перед ними тяжкие
двери... И никто не пикнул. Черт, да на кого же опереться-то, если что?
Он обвел взглядом бесконечные ряды пропыленных, звукоизолирующих
книг. Сколько я из этого читал? Ничего, вот на пенсию выйду... А зачем
тогда, в гроб-то глядя? А, собственно, зачем сейчас? Чему они меня научат?
Поздно теперь! А когда было не поздно? Он прикурил вторую сигарету от
первой, такое с ним бывало редко. В спокойном воздухе плавал волокнистый
дым. Ладно, не стоит об этом. О завтра не стоит, о сегодня не стоит, о
вчера... о вчера - тоже не стоит. Пороемся-ка в позавчера. Память о
счастье дает силы, как ни круги. Пусть счастье ушло - но благодарность-то
осталась. Капитан войск связи Пахарев, участник парада Победы, прошедший
причудливым, как жизнь, зигзагом Сандомир, Померанию, Зееловские высоты,
Прагу и, на сладкое, Цицикар, раненый всего-то трижды, если не считать
царапин, звеня медалями и скрипя сапогами, пригласил на вальс удивительно
красивую девочку в латаном платье и новеньких румынках. "Как тебя зовут,
сильфида?" "Меня зовут Аня. А сильфида - это кто?" "Это ты." Хорошо это
было или плохо? Ведь сколько лет благодарил судьбу! Летишь, куда кривая
вывезет, только через годы и годы понимаешь, к чему оно было тогда... Ах
да, еще война. Там все просто - ложись костьми. Куда стрелять, знаешь, а
коли не знаешь - узнаешь скоро. И ведь воевал-то каких-то четыре года;
всего четыре года войны - и уже тридцать без нее, когда все равно ложись
костьми, но вот куда стрелять - не вдруг сообразишь... Может быть,
никогда. С хрустом таранишь лбом неподатливую массу лет, как "Голубую
линию" таранили, как Днепровский вал, как Одерский рубеж - но по ту
сторону не немцы, а твое собственное будущее, твоих близких будущее.
Разведданных никаких, радиомолчание противник соблюдает виртуозно, ни
перехвата, ни пеленга, и вот прешь вслепую, ломаешь, не подозревая об
этом; может, и строишь, не подозревая, но наверняка больше ломаешь. Как бы
научиться вслепую только строить? Манн, знаешь? Не знаешь... Сервантес?
Гете? Достоевский? Не знаете? Трепачи...
Да. Расфилософствовался. Говорят, это к смерти. Один-единственный
раз, под чуток разведенный спирт, разговорился о смысле культуры с
зампотехом - и через два часа "студер" напоролся на мину. Зампотех погиб,
шофер погиб, а я вот выжил, и даже ногу не оттяпали, хотя явно
собирались... Ладно, не будем философствовать. Возьмем автомат... а лучше
возьмем дивизию - и уж я гарантирую, что вышибу кого угодно откуда угодно.
Балабола этого с телестудии, например, вышибу. Но не так все просто... а я
хочу, чтобы было просто... и все хотят. Ладно, хотеть - полбеды. Быть
уверенным, что все и впрямь просто - вот где беда...
Все просто. Детей надо накормить, одеть, устроить... Ну накормлю. А
там - там опять, куда кривая вывезет? Уже не меня, черт со мной, старым, -
их? Но кривая-то вывозит криво... А мое ли это дело? Мое дело - жену
любить, детей кормить... а они уже сами пускай едут кривыми, так?
Ответственность... Перед Виктошкой? Перед Анютой? А перед собой? Перед
совестью, перед партбилетом! Вот это помню, это помирать буду - не забуду:
двадцать седьмого сентября сорок первого года, за три дня до прорыва из
окружения, в отсыревшей от бесконечных дождей драной палатке лейтенанту
Пахареву вручили партбилет. И, паля из трофейного "МГ" по отвратительным
мотоциклистам так, что они один за другим, кто в левый кювет, кто в
правый, со скрежетом слетали с оседланной моим отделением лесной дороги, я
чувствовал себя неуязвимым, потому что сердце мне прикрывал партбилет. И
орал, салага, "Да здравствует Сталин!" по праву, потому что три дня назад
политрук выдал мне партбилет. Но ведь не человеку мы присягаем, не имени,
даже не титулу "Генеральный секретарь"... Цели. Совести присягаем.
Слова все, слова. Как тот, до сих пор вещает? Орет... Мыслить не
научили, а веру пропил. А меня учили мыслить? Вся моя философия - делай
дело, а там... Что - там? А там кривя вывезет. Но если мне мешают делать
мое дело?
И какой из всего этого вывод?
Никакого.
Хочу в тридцатые годы, вот и весь вывод. Что, впрямь хочу? Даже
теперь, когда знаю? Но знания - сверху, по макушке стекают, а в глубине
души - юность, и все залито солнечным светом, кумачом, радостными песнями
и счастьем.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63