Огненные языки лижут смолистую хвою, столб непроницаемого дыма поднимается в тихом воздухе, отгоняя в стороны тучи назойливой мошки, сопровождающей в этих местах каждого человека.
Мы с Толькой удобно усаживаемся на широкие пни, извлекаем из заплечного мешка и за обе щеки уплетаем захваченный завтрак. Потом я достаю сумочку с инструментами и начинаю снимать шкурку с добытого по пути большого китайского дубоноса. Меня окружают рабочие.
— Значит, операцию с птицами производите? — шутливым; тоном говорит молодой голос.
— Ну да, операцию! — в тон отвечаю я.
— А потом что?
— А потом мясо на огоньке поджарим, закусим, а шкурку вот сюда.— И с этими словами я укладываю снятую шкурку в небольшую деревянную коробочку.— Много она проедет, всю Сибирь пересечет по железной дороге и, наконец, в Москву в музей попадет. Понятно?
- Понятно. Значит, там показывать будете, какие у нас птицы
живут?
- Сначала сами их посмотрим, потом напишем об этом и другим покажем.
- А вы из самой Москвы, в городе живете?
— Я из Москвы, а вот он, Толька, близко отсюда, в Вербовке живет. Вербовку-то знаете, проезжали ее, когда на машине из города в Вострецово ехали?
— Может, и проезжали, только не знаем. Ведь мы в чащобе живем, дальше Вострецова не ездим. Да и недавно, в этом году сюда приехали.
— Откуда же? — спрашиваю я одну из женщин.
— Издалека, с Украины, из-под Полтавы. Там весной яблони, вишни цветут — все сады белыми станут, у реки в кустах соловьи. А здесь тайга молчит, мошка в глаза лезет — жить не дает!
Мне не видно лица собеседницы: как и у других женщин, оно завязано толстым бумажным платком. Мошки так много, и она так назойлива, что иначе невозможно работать. Видны только большие глаза. Они задумчиво смотрят на зеленую лесную завесу, но, вероятно, видят не тайгу Приморья, а другие, далекие и в то же время близкие сердцу картины — Украину.
— Значит, не нравится здесь, к родным местам тянет? И песни, наверное, на Украине оставила?
— Ничего, понравится! — уже другим, задорным тоном отвечает собеседница.— Везде люди живут. Порубаем тайгу, белую хатку зробим, вишни посадим — весной тоже цвести будут.
— Як хорошо зробышь, хорошо и жить будет,— добавляет ее соседка.
— А далеко эта узкоколейка идет?
— Нет, недалеко, с километр будет. Слышите, там кедру-валят.
— Ну, спасибо за все,— поднимаемся мы и идем на шум падающих деревьев.
— Еще заходите в гости, дымком угощаться! — смеются работницы.
— Обязательно зайдем, если этой дорогой возвращаться будем!
Позади нас слышится негромкая песня. «Де ты бродишь, моя доля?» — вполголоса поет вкрадчивый молодой голос. За сердце берет знакомый мотив.
Песня Украины, девчата Украины и где же — в далекой тайге, 8 дебрях Приморья!
Вот и то место, где, проникнув в тайгу, работают лесорубы. Человек сорок мужчин, русских и корейцев, с лицами, закрытыми полотенцами, и в больших шоферских очках, здесь и там копошатся У машин на обширном вырубленном участке.
В центре, у самой узкоколейки, гора нарезанных бревен. Лебедка, производя массу шума, поднимает их в воздух и одно За Другим грузит на площадку вагонетки. Пахнет дымом и сырой древесиной. В стороне, на крутом склоне сопки, среди уже поредевшего леса, кипит работа, наполняя тайгу необычным хаосом звуков. Гудят, ревут тракторы; под их напором ломаются молодые деревья, невыносимо визжат электрические пилы, с грохотом ломая ветви, валятся на землю вековые кедры.
— Пойдем-ка отсюда,-- обращаюсь я к мальчугану,— ведь ни помочь лесорубам, ни помешать рубке тайги мы с тобой не
сумеем.
И мы, минуя сваленные деревья, поднимаемся по склону до вершины сопки. Впереди, где-то за чащей леса, опять лесная долина, а за ней новая сопка. Медленно мы достигаем и этой вершины.
«Неужели так прекрасна Украина и так плохо здесь, в дебрях Приморья? — невольно думаю я, вспоминая слова работницы.— Отойдите подальше от жилья человека, поднимитесь на вершину сопки, взгляните оттуда, и тайга представится вам совсем иной, в другом виде».
До самого горизонта, насколько хватает глаз, раскинулось море роскошной кудрявой зелени. Обширные широколиственные леса образуют в Приморье почти непроницаемый полог. Над ним то сплошной зубчатой стеной, то как одинокие великаны к небу поднимаются темные пихты и кедры. Блестит ли солнце, закрылось ли небо тучами и моросит дождь — все равно хороша тайга. А загляните в глубину девственного леса. Там царят сумрак, сырость и тишина. Пахнет сгнившей листвой, на ветвях повис седой мох, нога топчет тенелюбивый папоротник.
И разве молчалива тайга? Вот на сухую вершину великана кедра уселась глухая кукушка. «Ду-ду, ду-ду, ду-ду»,— разносится по лесу ее своеобразное кукование. В зеленых кронах, напоминая флейту, звучно свистит китайский большой дубонос, да в груде переломанных засохших ветвей когда-то упавшего дерева настойчиво поет крошечная птичка приморской тайги — короткохвостая камышевка. «Цы-сы-сы-сы-сы-цы»,—нестерпимо резко звенит ее песенка.
Разве молчалива тайга?!
— Дядя Женя, сюда идите! — зовет меня Толя из лесной чащи.— Здесь не то дорога, не то какая-то тропа проходит.
— Чего ты на весь лес кричишь? Сейчас иду,— отвечаю я. «Какую-то там еще дорогу в тайге отыскал,— пытаюсь сообразить я, нехотя продираясь сквозь бурелом и папоротники.— Наверное, олени к солонцам ходят, ну и пробили тропу». Но вскоре и я останавливаюсь в недоумении. Среди девственного леса вижу совершенно прямую дорогу; постепенно сужаясь, она идет сквозь лесную чащу.
«Что за дорога, кто проложил ее в этой глуши?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106