Я втер в них мазь, но толку от
этого мало.
- Яд нужно обезвреживать изнутри, а не снаружи, - сказала старуха
Нэн. - Возьмите-ка все по миске и поешьте похлебки, что стоит на огне. И
ты тоже, - сказала она троллю. - Тебе тоже надо подкрепиться. А пока вы
будете есть, я приготовлю для вашего аббата питье, которое поможет ему
бороться с ядом. Подвинь-ка стул вот сюда, - сказала она Харкорту, -
залезь на него и достань из-под крыши то, что я скажу.
Харкорт поднял глаза и увидел, что под самой кровлей висят аккуратные
пучки трав и кореньев.
- Я все туда вешаю, чтобы уберечь от мышей, они тут кишмя кишат, -
пояснила старуха.
Харкорт пододвинул стул, залез на него и принялся подавать ей травы,
на которые она указывала.
- Ну вот, - сказала она наконец, - думаю, этого хватит. Я тут буду
кое-что напевать про себя, пока питье варится, так вы не обращайте
внимания. Не думайте, пожалуйста, что это просто старушечья блажь. Так
сказано в рецепте, и хоть я подозреваю, что все это совсем лишнее,
все-таки никогда не пропускаю ни единого слова - а вдруг и в самом деле
так надо?
Опустившись на колени перед очагом, она принялась толочь и растирать
разнообразные травы, которые подавал ей Харкорт, и перемешивать их в
большом горшке, куда время от времени добавляла какие то жидкости из
маленьких пузырьков и порошки из причудливо расписанных коробочек. При
этом она не переставая приговаривала что-то нараспев - не то заклинания,
не то молитвы. Путники во все глаза смотрели на это странное зрелище,
продолжая в то же время уписывать похлебку, потому что изрядно
проголодались, хотя нельзя сказать, чтобы она отличалась изысканным
вкусом. Глотая ложку за ложкой, Харкорт старался не думать о том, из чего
она сварена - из крыс, мышей, головастиков или жаб.
Наконец питье было готово, и старуха Нэн сказала Харкорту:
- Подержи-ка своего приятеля, пока я буду в него это вливать.
Аббат все еще что-то бормотал и, казалось, не понимал, где находится,
но когда Харкорт подошел к нему, крепко схватил его за руку и не хотел
отпускать. Когда старуха подносила к его губам ложку с питьем, он делал
слабые попытки сопротивляться, но в конце концов ему приходилось глотать
понемногу, хотя гораздо больше стекало ему на бороду.
- Ну, наверное, хватит, - сказала наконец старуха. - Кое-что он
все-таки проглотил. Через некоторое время попробуем еще раз. К утру ему
должно полегчать.
Она и Харкорт вернулись к очагу, где сидели остальные. Шишковатый
подбросил дров, и пламя разгорелось ярче. Иоланда пыталась поддерживать
разговор с троллем, но без особого успеха. Он сидел съежившись и крутил в
руках конец веревки, свисавшей с его шеи.
- Он рассказал мне кое-что про себя, - сказала старуха Нэн, - Это
грустная история. Вы знаете, что тролли могут жить только под мостами. Не
знаю почему, на мой взгляд, это какая-то нелепость. Но это факт:
единственное подобающее для них место - под мостом. У этого бедняги был
свой мостик, очень скверно построенный - может быть, даже временный,
всего-навсего несколько бревен, перекинутых через овраг. По оврагу бежал
крохотный ручеек, а в жаркое лето, в засуху, он вообще пересыхал. Конечно,
этот мостик ни в какое сравнение не шел с большими, настоящими каменными
мостами через ревущие потоки, которые никогда не пересыхают. Наш тролль
очень переживал по этому поводу. Рядом со всеми остальными троллями он
чувствовал себя бедным родственником. Они смотрели на него сверху вниз
из-за того, что у него такой скверный мостик. Или, может быть, ему это
только казалось, так тоже бывает. Он изо всех сил старался поддерживать
свой мостик в приличном виде и даже пробовал его перестроить. Чтобы можно
было им гордиться. Но выйти из этого, похоже, все равно ничего не могло,
да и строитель из него, по-моему, никудышный. Понимаете, тролли вообще
туповаты, но этот особенно. Намного ниже среднего. И что бы он ни делал, о
чем бы ни мечтал, его мост становился все хуже и хуже. Ветшал с каждым
годом, а бревенчатые сваи, на которых он держался, все больше подмывала
вода. К тому же они начали гнить - ведь даже добрые дубовые бревна со
временем подгнивают. А недавно случился сильный ливень, вода в овраге
поднялась выше обычного, и мост совсем снесло. Так что вот этот наш
приятель, что сидит такой несчастный у очага, лишился своего моста и
остался бездомным. Будь он человеком, он бы знал, что делать. Срубил бы
несколько дубов, если бы, конечно, мог где-то достать топор, подтащил бы
их к оврагу и перекинул бы через него. Потом устроил бы поверх настил, и
получился бы мост, который мог бы простоять еще несколько столетий. Но у
троллей это не принято. Тролль не должен сам строить себе мост. Такой
поступок у них считается - как бы это сказать? - наверное, аморальным.
Тролли не должны строить мосты, они должны жить под мостами, которые
построены кем-то еще. И вот наш приятель остался бездомным и бесприютным.
Как он мог поступить? Ну, во-первых, обратиться к себе подобным и воззвать
к их милосердию. В минуту слабости он так и сделал. Он обошел несколько
других мостов, хороших, крепких мостов, каждый из которых был куда лучше,
чем его жалкий мостик, и говорил тем, кто под ними жил: "Прошу вас, дайте
мне пожить у вас. Пустите меня под свой мост хотя бы на день-два, дайте
мне время прийти в себя и подумать, что теперь делать. Всего несколько
дней передышки, больше я не прошу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97