он переложил пистолет в левую руку и смертоносным выстрелом убил
Одноглазого наповал".
Передо мной длинный поворот, и я слегка снижаю скорость, рассеянно
думая при этом: "Почему Одноглазый? Глупости. Кралев не одноглазый. И
вообще эти пиратские повести полны всяческих измышлений".
Пока я читал потрепанную книжку, мне до смерти хотелось, чтобы меня
звали Эмилем. А позже, когда Бобев толковал со мной об усыновлении, я в
душе уже согласился и на эту фамилию, но без среднего "б", потому что
Бобев звучит как-то глупо - напоминает боб, тогда как Боев звучит
героически и для Эмиля в самый раз. Все это были, конечно, пустые мечты, и
я никак не ожидал, что в один прекрасный день я запросто получу в унылой и
мрачной милицейской канцелярии столь желанное мне имя вместе с новой
профессией.
Приближаюсь к Авиньону. "Ситроен" летит мимо зеленых прямоугольных
виноградников, мимо серебристых маслиновых рощ, мимо высоких длинных стен
кипарисов, поднявшихся против яростных набегов мистраля. "Ситроен" летит и
обгоняет тяжелые грузовики и легковые машины, но черного "пежо" Кралева
все не видно. Вдали вырисовывается суровый силуэт папского дворца, потом
снова блестят желтые воды Роны с полуразрушенным мостом - может быть, тем
самым, на котором, как поется в известной детской песенке, "все танцуют,
все танцуют", а потом снова кипарисы, и маслины, и виноградники, и летящая
среди них все такая же бесконечная и белая лента шоссе.
Восемь часов утра. До Марселя менее ста километров. Стекло опять
облеплено раздавленными на скорости насекомыми. Стрелка спидометра дрожит
между ста двадцатью и ста тридцатью. Это не мало, если принять во
внимание, что движение на шоссе все усиливается. Машины, мимо которых я
проношусь с бешеной скоростью, приветствуют меня продолжительным сигналом
клаксона, что в шоферском обиходе заменяет серию отборной брани.
Обгоняю черного, забрызганного грязью "пежо", но это не Кралев. Мне
представляется невероятным, чтоб черномазый ускользнул, если только по
каким-либо неизвестным мне соображениям он не сел в поезд. В таком случае
все полетит к чертям. Ловко придуманная легенда о моем буржузном
происхождении. Мое поступление на радио и инсценировка увольнения оттуда.
Томительные и осторожные маневры, направленные на то, чтобы завоевать
доверие Младенова. Придуманная пьеска "Спасение на границе" с заранее
подготовленным вмешательством пограничников и моими холостыми выстрелами в
грудь солдата. Длившиеся месяцами допросы, бессонные ночи под
ослепительным светом лампы и идиотский рефрен "Ты жалкий предатель"... Все
полетит к чертям. Все окажется напрасным. Обо всей этой истории никто не
узнает. Об этой истории, лишенной всякого смысла.
Въезжаю в пригороды Марселя. Пешеходы, переходящие улицу где кому
вздумается, светофоры, дающие, кажется, только красный сигнал, тяжелые
грузовики, маневрирующие с убийственной медлительностью перед тем, как
въехать в какой-нибудь гараж, или при выезде из него. Наконец я добираюсь
до бульвара Ла Канебьер. Отель стоит на одной из площадей; он мне хорошо
знаком, потому что в нем я останавливался по прибытии сюда три месяца
назад.
Три месяца назад! У меня такое чувство, что с тех пор прошли годы. Но
сейчас не время углубляться в теорию относительности. Вот она, площадь. Я
сворачиваю вправо, проезжаю без остановки мимо отеля, на ходу устанавливаю
отсутствие перед фасадом черного "пежо", потом ныряю в первый же переулок
и ставлю машину под прикрытием внушительного грузовика. Десять минут
десятого. Впрочем, тут время уже не играет роли.
Возвращаюсь пешком к отелю и вхожу в небольшой холл. Служащий за
окошечком занят объяснением с супружеской парой пожилых туристов, которые,
как видно, собрались уезжать и протестуют по поводу счета. Только я
вознамерился спросить, какой номер занимает мадемуазель Младенова, как мой
слух уловил до крайности знакомый шум мотора. Гляжу в окно и вижу, что мой
дорогой пропавший "ягуар" внезапно вынырнул из неизвестности и резко
затормозил у входа в отель.
Единственное убежище поблизости - телефонная кабина, к сожалению,
снабженная широким стеклом. Втиснувшись в кабину, становлюсь спиной к
двери, снимаю трубку и веду безмолвный разговор с несуществующим
собеседником.
- Мадемуазель Младеноф? - слышу позади себя непроизнесенный мною
вопрос.
- Комната триста девять, - отвечает служащий, прервав спор с пожилыми
супругами.
Беглый взгляд убеждает меня, что Кралев направляется к лестнице.
Лифта в отеле нет, а номер триста девять говорит о том, что комната Лиды
на третьем этаже. Следовательно, в моем распоряжении несколько минут.
Быстро вывернувшись из кабины, даю понять человеку за окошком, который
лишь сейчас меня заметил, что я что-то забыл в машине, и выскакиваю на
улицу.
Если тебе некогда поразмыслить в данный момент, то наиболее лучший
выход для тебя - принять то, что продумал заранее. Кралев на моем "ягуаре"
- это и есть третье "может быть", но не в лучшем варианте. Будь водитель
опытнее, встреча совсем бы не состоялась. Моя таратайка пришла не от Ла
Канебьер, а с противоположной стороны. Вероятно, прежде чем попасть сюда,
черномазый разъезжал по улицам, расспрашивая, как ему проехать к отелю.
Только это обстоятельство и позволило мне чуть опередить его. Отпираю
багажник и вытаскиваю оттуда банку из-под масла "Шелл".
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79