Ну вот. Пошла с нянькой в сад типа бабочек для гербария подналовить, солнечную ванну принять. Вдруг – гром, визг, хохот! Телохранители с доберманами прибежали: нянька посиневшая в смородине валяется, а посадниковой дочки вообще нету. В принципе. Кстати, с тех пор Катома бороды не носит.
– Как звали девочку? – еле слышно спросила Метанка, глядя в сторону.
– Не успели назвать, в том-то и дело! Маленькая была… Разве не знаешь, что у сребрян девочкам имя лет в двенадцать дают? Мамки да няньки ее то «цыпочкой», то «кисонькой» звали, а официально ребенок оставался безымянным. Во всяком случае, так говорит Катома. Этот Катома мне еще много чего наговорил: глаза, дескать, имелись чрезвычайно зеленые, как у матери. И волосики белобрысенькие. Улавливаешь мыслю?
– Послушай, скотина. Если ты сейчас врешь…
– Не вру, дура.
Я раздраженно сломал самодельную зубочистку:
– Ты ж вся в матушку, в покойницу Ведуницу! Если хочешь знать, супруга Катомы была знаменита в народе вовсе не пирогами и даже не золотыми руками. Догадываешься, за какие достоинства посадник Дубовая Шапка выбрал в жены именно ее? Из четырехсот невест-конкуренток?
– Поразительная фигня. – Метанка хмыкнула и прищелкнула пальцами. – Я никак не разберу: ты мне врешь или не совсем? Очень странно… никак не могу залезть в твои мысли…
– Че-че? Не понял… – насторожился я (как раз думал неприличное).
– Ну… обычно я легко читаю твои мысли, – хладнокровно пояснила девочка. – Они у тебя короткие. Яркие, как ярлычки от портвейна. А сегодня… никак не разберу, пургу гонишь или взаправду говоришь… Такое ощущение, что у тебя панцирь на душе. Признавайся: кто тебя прикрыл?
– Никто не накрывал! – хмуро буркнул я. – Я сам кого хошь…
– Я не в этом смысле, – терпеливо улыбнулась Метанка. – Такое ощущение, словно… кто-то из божков тебя покрывает. Будто некий гроссмейстер из Вырия тебя на нитку намотал. Говори честно: кому продался? Вижу, что не Мокоши – змейки нету. Тогда – Стожару? Дидилии? Или, может быть… – она поежилась, – самому дядюшке на букву Сэ?
– Ты что, мать? Я непродажный. Мы, стожаричи, сами по себе…
– Ага, непродажный и безгрешный! – окрысилась медовая блондинка. – Думаешь, не чувствую, какое у тебя тут в горнице магиполе? Полных полтыщи единиц! Просто Чернобыль какой-то – только не радиоактивный, а магический. Вон, например, в мусорке огрызок наливного яблочка валяется. – Она ткнула пальчиком в дальний угол. – Думаешь, не чую? Откуда у тебя, балбеса, взялись наливные яблочки, а?
– Ну… вырастил яблоню. Окучивал, поливал, прививки делал…
– Безусловно, – лучезарно улыбнулась ведьма. – Я тебе верю. Теперь расскажи, где взял прочие волшебные предметы? Вон, я гляжу, бузинный посох на стене висит… Если не ошибаюсь, настоечка из корня краснобая в серванте имеется, в графинчике… Огнедышлая самопалица в ящике письменного стола… Откуда столь классные феньки у скромного шута-подрядчика?
Я потупился.
– Наконец, вопрос на засыпку. – Метанка торжествующе сморщила насмешливый носик. – Почему твою замечательную, фешенебельную студию охраняет четверка неведомых мне, но недурно вооруженных аватаров Вдохновения, представляющих собой соподчиненную группу виртуальных объектов, навороченных ажио до девятой стадий градиентной объективации рифмованной воли по шкале Да Винчи-Булгакова?
– Еще раз и медленнее, – выдохнул я, опускаясь на стул.
– Тебя пасут, дурашка, – улыбнулась Метанка. – Ты уже давно провис на нитке. Все вы тут под колпаком сидите, карапузики.
– Дон Эстебан Техила… – прошептал я. – И комиссарша его. Фекла.
– Фе-е-екла… – Метанка вытаращила глаза и уважительно поджала губки. – Теперь понятно, почему из терема перебродившими кактусами разит на полмили… Надо же! Стало быть, сам батька Траян тобой заинтересовался. Гордись, Мстиславушка: на большого дядю работаешь!
– Какие кактусы, сестра? О чем ты бредишь?
– Фекла, она же Агафья. Она же – Текила, продукт ферментации агавы. Вторая по счету муза пещерного нашего батьки Траяна Держателя, очень мощная очаровашка. Неудивительно, что она тебя захомутала. У вас был секс?
– Не помню, – соврал я. – Пьяный был.
– Значит, не было, – кивнула полуденица. – Иначе бы запомнил. Теперь слушай: я все поняла. Ты батрачишь на батьку Траяна. Старому хрычу зачем-то понадобилось влиять через тебя на посадника Катому… Одного не пойму: древний дедушка Траян врет крайне редко. А теперь вдруг – замутил весь этот бред, будто я – посадникова дочка…
– Да почему бред-то, йо-майо?! Что, если это – правда?
– Это не правда, Славик, – сказала Метанка, волосы упали на бледное личико. – Я не вполне живая. У меня как бы… нет сердца.
– Совести у тебя нет, вот чего. А сердце очень даже имеется. – Я успокоительно похлопал девушку по дрожащему плечу. – И не надо здесь рыдать. Я проверял и свидетельствую: оно бьется со страшной силой. Твое сердце стучит за двоих.
– Думаешь, я не хочу верить тебе? – Ее голос зазвучал глуховато из-за ладошек; она закрыла ими лицо. – Если говоришь правду, значит… меня можно… как бы вернуть. В мир лю… людей, понимаешь?
Хоп! Я вздрогнул – так неожиданно полыхнул горько-зеленый взгляд – сквозь струйчатые волосы, сквозь тонкие пальцы.
– Однажды… я подслушала. Говорят, можно обернуть полуденицу назад, в человека.
Опять сгорбилась, почти старушка. Медленным движением накручивает узкую зеленую ленточку на палец.
– Якобы знают про такой способ только эти… калики перехожие, вот. Вот… Впрочем, не важно. – Золоченая головка совсем поникла, кончики волос увязают в плошке с медом. – Меня это не касается.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177