— А то я тут весь район знаю. Всех, кто где живет, как зовут, где работает. Вон, Серега не даст соврать. Скажи, Серега.
Серега в подтверждение кивнул и звучно рыгнул.
— Ты не смотри, что Серега кивает. Он все понимает.
— Соображает, — поправил Склифосовский и засмеялся. — «А что молчит, так это от сомненья. От осознанья, так сказать, и просветленья».
— Во-о! — Федя довольно заулыбался: — Тоже Владимира Семеныча уважаешь?
— Само собой! — К Склифосовскому опять вернулось хорошее настроение. — Очень уважаю.
— Слышь, Коля! — закричал Федюн замаячившей между деревьями фигуре плюгавого. — А Склифосовский тоже Владимир Семеныча уважает!
Следующий тост, как и полагается, был за Высоцкого. Потом нестройным квартетом затянули про Канатчикову дачу, но песня зачахла на втором куплете — никто не мог вспомнить слов.
— Да, а я с ним квасил один раз! — со значением в голосе вдруг сказал Федюн, когда хлобыстнули по второй.
— С Высоцким? — Склифосовский недоверчиво взглянул на него из-под то и дело сонно опускавшихся век.
— С ним самым. — Федя закурил, точно выдержав паузу. — В семьдесят девятом, в августе. Он тогда как раз с гор спустился.
— С каких гор? — удивился Коля.
— Ясное дело — с Памира. Он же альпинистом был. Ты его песни вообще слышал?
— А как же? — Коля на секунду задумался и вдруг запел: — «Заходите к нам на огонек! Пела скрипка ласковая так не-ежно!»
— Не, это не Высоцкий! — замахал руками Алик. — Это этот, как его, Розенбаум.
— Ну а что дальше было-то? — Склифосовский толкнул Федю в бок: — С Высоцким.
— А, ну да... — Федя опять немного помолчал, концентрируя на себе внимание приятелей. — Сижу я, значит, на этом самом месте... Нет, вон на той лавке. — Он огляделся и ткнул пальцем. — Смотрю, он идет. В бутсах, рюкзачок за спиной, альпеншток в руке. Это кайло такое, по горам лазить. Ну вот. А у меня тогда как раз с собой было. Ну я и говорю: «Володь, не желаете со мной по стекляшеч-ке? Чисто из уважения». «А почему бы и нет?» — говорит он. Сел, мы с ним, значит, опорожнили по стаканчику. Он мужик свой, пить умеет. То да се, за жизнь поговорили, еще по стакашке выпили. Тут он гитару достает, у него с собой гитара была, и говорит: «Федя, друг, послушай, какую я недавно песню сочинил». И давай: «Если друг оказался вдруг...»
— А у него что, гитара была? — удивился Скли-фосовский. — В горах?
— Ну ты даешь! — Федя покачал головой. — Он же ее всегда с собой носил. Скажи, Серега.
Серега кивнул.
— Это же я ему про Серегу рассказал, что он кивает все время. — Федя толкнул другана в бок. — Слышь, Серый, это он про тебя сочинил.
Склифосовский в этот момент готов был плакать и смеяться от счастья. Впрочем, он и так уже плакал, размазывая по щекам обильные сивушные слезы. Это ж надо, сидеть вот так просто с такими людьми... Да ему сам Высоцкий пел под гитару свои песни. На какое-то мгновение даже показалось, что он видит, как там, вдалеке, лавируя между прохожими, своей пружинящей походочкой идет сам бард. Загорелый, веселый, с гитарой за спиной и умной улыбкой на лице. Идет и смотрит прямо на него, Склифосовского, как будто хочет сказать: «Ну, чего же ты, Склифосовский? Будь мужчиной. Хватит тебе прятаться по чердакам, как крыса. Разве ты хочешь прожить крысой всю оставшуюся жизнь? Или ты не помнишь мою песню про баобаб?»
— Помню! — Склифосовский хлопнул себя по колену и даже попытался встать — правда, не получилось. — Не хочу, как крыса!
— Эй, ты че? — Федя заглянул ему в глаза: — Тебе налить?
Склифосовский посмотрел на этих людей, которые приняли его, как родного, и понял, что больше молчать он не может. Он сейчас же признается им во всем. И пусть его казнят, и пусть им пугают маленьких детей, но он больше так не может. Поэтому он набрал в легкие побольше воздуху, гордо запрокинул голову и громко, чтобы слышали все, сказал:
— Налей!
Ему налили, он послушно ткнулся своим стаканом в три других и вылил водку себе в горло.
— А я один раз Олегу Табакову кран чинил на кухне! — заявил во всеуслышание Коля. — Года два назад, после Майских. Я тогда в ЖЭКё...
— Ребята, — вдруг тихо, съежившись, сказал Склифосовский, — а я — убийца. Мне «вышку» дали, а я сбежал. Грохнул четырех охранников и сбежал.
— Давно? — спросил Федя, понимающе заглянув ему в глаза.
— Две недели назад. Я, правда, не один, а с дружками.
— Ну и че теперь делать будешь? — поинтересовался Коля.
— - Вы мне не верите? — Склифосовский поднял глаза и посмотрел на собутыльников.
— Ну почему? — Алик пожал плечами. — Верим.
— Нет, вы мне не верите! — Склифосовский вдруг вскочил. — Вы думаете, что я лгу?
Слово «лгу», по его мнению, больше подходило к торжественности момента, чем пошлое «вру», или, еще хуже, «брешу».
— Да ладно тебе, сядь. — Алик ухватил его за рукав, но Склифосовский дернул рукой, пытаясь освободиться.
— Нет, я не сяду! г— разошелся он. — И не смейте мне говорить, что я лгун!
— Тебе никто и не говорит. — Мужики переглянулись.
— Именно говорите! А если и не говорите, то думаете! — Склифосовский огляделся, стараясь при этом не грохнуться на землю от головокружения. — И я всем тут заявляю: я — подлый убийца!
Две парочки, сидящие напротив, засмеялись, встали и не спеша направились к выходу из парка.
— И не смейте надо мной смеяться! — уже вовсю бушевал он. — Пусть я убийца, пусть я преступник, но не клоун! И смеяться над собой я не позволю.
Сказав это, он гордо развернулся и зашагал прочь.
— Эй, ты куда?! — крикнул ему вдогонку Федя.
— Я иду сдаваться! — заявил Склифосовский. — А вы можете оставаться в своем неверии!
Потом он долго колотил в железные ворота отделения милиции.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101