Он поднял воротник плаща, озирая мутное дождливое небо, поправил кепку.
— Какой день сегодня? — поинтересовался он, ни к кому конкретно не обращаясь.
— Вторник, — недоуменно ответил Котыша.
— У меня по вторникам денег не бывает.
— А когда бывает? — уже зло уточнил Котыша.
— Только по воскресеньям, — хмыкнул Ленька и шагнул под дождь.
Парни проводили его ненавидящими взглядами.
— Забурел. Как бегать стал. Жидюга! — прошипел Котыша.
Он ждал Риту около сарая, прижавшись к полусгнившим мокрым доскам.
Рита мелькнула в свете одинокого фонаря и сразу же возникла за его спиной. Ленька обернулся, взял ее за руку. Струйка, сбегающая с крыши, разделяла их. Он наклонился и сразу ощутил за шиворотом холодный ручеек.
— Пойдем в крыльцо, — предложил он, ежась.
— Его заколотили. Я взяла у сестры ключ от сарая. Пойдем. — Она, не дожидаясь его ответа, зная, что он не станет возражать, отошла и остановилась у одной из дверей сарая, ключом, похожим на сейфовый, открыла тяжелую дверь.
Внутри сарая было темно, только свет от уличного фонаря рисовал ее силуэт на фоне дверной щели да тускло светилось продолговатое оконце над входом.
— Ты знаешь парня, который подходил к нам с фонариком? — неожиданно торопливо спросила Рита.
— Нет.
— Я выпила... опьянела... И была с ним.
Ленька молчал, стоя в темноте сарая, и очень не скоро выдавил:
— Когда?
— На октябрьские... До тебя...
Рита закрыла дверь и тоже растворилась в темноте.
— Так что я — не девочка, — уныло прозвучал ее голос.
— А для меня это неважно, — храбрясь и сглатывая комок в горле, выдавил Ленька.
— А для меня важно, — вяло возразила Рита.
Скрипнули пружины койки.
— Не надо... Не надо... Не надо... — просила Рита, но он не верил искренности этих просьб и звуки поцелуев перешли в резкое поскрипывание пружин. Потом оно оборвалось и на прерывистом дыхании Ленька спросил:
— С ним это было здесь?
— Нет. В сквере. У канавы, — едва слышно ответила она и в свою очередь задала вопрос: — А это имеет значение — где? Или ты думаешь, что я сюда вожу...
— Ничего я не думаю, — оборвал Ленька, но по тому, как резко он откликнулся, было ясно, что вопрос попал в точку.
Когда скрипнула входная дверь в комнате милиции, Гальян переписывал очередной протокол. Поднял глаза на вошедшего и снова уткнулся в бумаги:
— Не вызывал!
У двери стоял Малышка — похудевший, осунувшийся, с синими разводами под глазами.
— Гальян, пропиши, — попросил он.
— Пропиской не заведую! — Гальян отвечал, не отрываясь от своей бумажной работы.
— Я же в лагере делал все, что просили! — Малышка сделал несмелый шажок к столу.
— Знаю. Потому и на свободе!
— Я же завязал.
— Слыхал.
— Ну что я вам? Жить мешаю? — молил Малышка.
— Нам Костя Коновалов жить мешает. — Гальян и теперь не поднял взгляда на посетителя, но ответил тише и с расстановкой, как вдалбливают недоумкам.
— Я... Я по мокрому не хожу, — осознав предложение, пролепетал вмиг взопревший Малышка.
— Ты просишь прописку или не просишь? — уперся в него серым взглядом Гальян.
Малышка кивнул.
— Ты меня понял?
Малышка долго молчал, глядя куда-то мимо участкового, потом посмотрел на протокол, на стеклянную чернильницу, на ждущую работы ручку, на покойно лежащие на столе кулаки Гальяна и мелко согласно затряс головой.
Пацан Малышки сопя строил домики в песочнице. Солнце зажигало в песке мелкие осколочки кварцита, и вокруг пацана вспыхивали искорки.
Папаша Малышка и Костя Коновалов сидели рядом на корточках в тени старого тополя, покуривая, и вели, как казалось со стороны, задушевную дружескую беседу.
— Сколько раз тебя метелили? — затянулся «Памиром» Костя.
— Четыре.
— Не отлипнут они от тебя, — заключил Коновалов. — Что ж ты не линяешь отсюда?
— Куда? — Малышка внимательно следил за «работой» сына.
— Туда, где тебя пропишут.
Малышка понял предложение Коновалова и напрягся:
— Ага, значит, туда, где чалился? Спасибо!
Костя усмехнулся.
— Туда-то тебе как раз нельзя.
— Это почему? — развернулся к Косте амбал.
— Там про грехи твои точно известно.
— Нету грехов! Нету! — почти выкрикнул Малышка.
Его пацан отложил деревянную машинку и уставился на отца.
— Не дергайся, — лениво остановил собеседника Костя. — Скоро освободится Маршаня. Соберемся вместе, поговорим, все выяснится. Если нет за тобой ничего, значит, будешь гужеваться!
— Когда еще выйдет Маршаня! — Малышка терял самообладание. — Что, я все время жить под ножом должен? Я не хочу! У меня пацан! У меня Верка!
Мальчишка заплакал, но папашу сейчас больше интересовал Костя.
— Ты, Малышка, запомни: я знаю, из-за чего ты отсюда не линяешь! — Коновалов поднялся. — И еще запомни: мне тоже под ножом жить неудобно. Особенно под твоим — сучьим!
Покойник, бывший Малышкой, лежал в обитом черным сатином гробу на полуторке с открытыми бортами. Машина медленно двигалась по центральной улице города. За гробом первыми шли родственники — немного. Пять-шесть человек. Среди них зареванная Верка в черном платке. Потом знакомые, и среди них — Костя Коновалов с Булкой.
Каменные лица. Отрешенные взгляды.
Замыкал шествие оркестр «жмурного состава», наполовину состоящий из джазистов, играющих на танцах в парке.
На тротуарах останавливались прохожие, печально смотрели вслед.
Смотрел вслед и Ленька, с рулоном ватмана под мышкой, в стайке ребят, которую возглавлял Георгий Матвеевич.
Леньке эти похороны говорили намного больше, чем прочим наблюдателям.
Гроб на веревках опустили. Музыка нестройно замолкла. Костя подошел к краю могилы и бросил горсть земли, потом еще и еще.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109