Карла сказала:
- Я думала, что сегодня сеанса не будет. У тебя же концерт… в Аризоне, или в Техасе… или где там?
Она почему-то подумала про Стивена и про его выступления на заменах на вагнеровских фестивалях.
- Как ты уже знаешь, - сказал Тимми спокойно, - я иногда путешествую… не совсем традиционными способами.
Карла боялась того разговора, который сейчас начнется. Сегодня Тимми должен был продолжить рассказ про Освенцим и про его странные отношения с заключенным Руди Лидиком.
- Я сейчас злая, - сказала она.
- Почему?
- Что еще за новый коридор с запертыми дверями в средневековом стиле? Мне казалось, что мы открываем двери, а не запираем их у меня перед носом.
- Хочешь ключи? - Сама невинность.
- Ты… ты сейчас… как герцог Синяя Борода.
- Ты даже не понимаешь, как ты меня обижаешь, - медленно проговорил Тимми. Он закрыл глаза. Карла молча ждала продолжения. Он был в своем концертном костюме: черное обтягивающее одеяние в стиле киношных супергероев и бархатный черный плащ, расшитый звездами и полумесяцами. Его лицо было густо покрыто матовым белым гримом, а огромные черные глаза подведены малиновыми тенями. Сейчас он был похож на красивого гермафродита.
- Чем я тебя обижаю? - спросила она после долгой паузы.
- Ты разве не знаешь, кто был настоящий герцог Синяя Борода?
- Я что-то такое читала… кажется, он был садистом и убивал детей.
- Не называй меня Синей Бородой, - сказал Тимми. Карла поняла, что стоит на пороге какого-то очень значимого открытия. И решила пока не давить на Тимми. В какой-то определенной точке его прошлого они добрались до черного леса; идти дальше он не захотел или не смог. Неужели он знал Жиля де Рэ, безумного убийцу, который когда-то был верным соратником Жанны д'Арк и которого впоследствии сожгли на костре?
- Для тебя это что-то значит? - спросила она, с трудом скрывая волнение.
- Ты меня провоцируешь, Карла Рубенс.
Впечатление было такое, что ему очень больно. Только это была не мимолетная боль, которая если и ранит, то потом забывается. Это была безысходная боль веков. Пусть даже он мертвый, - подумала Карла, - все равно его можно задеть за живое. Пусть даже это “живое” сокрыто в самой глубине его существа. С той стороны черного леса. Пусть даже это - всего лишь боль, которая медленно тлеет, как жгучая магма под каменной коркой его бессмертия.
Ее взгляд блуждал от зеркала к зеркалу. В зеркалах пересекались рельсы, а игрушечные поезда преломлялись и множились, словно стеклышки в калейдоскопе. Она видела свои бесконечные отражения… но Тимми там не было.
Она сказала:
- Я - часть тебя, Тимми. Твоя женская половина. А ты - моя мужская половина. Теперь я это понимаю.
- А кто наша тень?
Она промолчала, но про себя подумала: Стивен. Стивен.
лабиринт
Стивен вышел из телефонной будки в токийском аэропорту Нарита. Здесь у них была пересадка на прямой рейс в Лос-Анджелес. Час ожидания.
Трое Богов Хаоса на фоне стены из сплошного стекла и широкой летящей дуги наритского монорельса. Локк и Пратна сидят в пластмассовых креслах, Мьюриел - в своей инвалидной коляске. Такие старые, древние. Словно три норны, которые только и ждут, как бы ловчее обрезать нить Стивенской жизни. Он сказал:
- Я звонил в Лос-Анджелес. У меня немного знакомых из мира поп-музыки, но у моих знакомых есть свои знакомые, так что мне удалось узнать имя исполнительного продюсера “Stupendous Sounds Systems”, крупной звукозаписывающей компании и продюсерского центра. Некая Мелисса Пальват. Ей предложили занять это место совсем недавно. После таинственного исчезновения ее начальника, Эрика Кенделла.
Три норны разом кивнули.
- Сколько у нас еще времени? - спросил Пратна.
- Сорок пять минут до вылета.
- Назначай встречу, - распорядился сэр Фрэнсис Локк, как будто время повернуло вспять, как будто и не было этих шестидесяти лет, как будто Стивен по-прежнему был маленьким мальчиком, прислужником на церемонии старших, который машет кадилом и с ужасом наблюдает, как на алтаре часовни Святой Сесилии режут девственницу.
Он развернулся, чтобы идти к телефону. Он уже понял, какие они пустые и лицемерные люди. Они никогда не затронут то, что горит в его сердце. Никогда. Никогда.
искатель
Брайен Дзоттоли позвонил в “Stupendous Sounds Systems” из телефонной будки голливудского мотеля и попросил соединить его с отделом связей с общественностью.
- Знаете, я его самый большой фанат. Вы не подскажете, в каких городах будут его оставшиеся концерты, и в какие дни, и к кому обратиться, чтобы точно купить билеты?
С нью-йоркским агентом Тимми он говорил, запинаясь и как бы в сильном возбуждении:
- Понимаете, я писатель. У меня есть идея для очередного романа. Главный герой - двадцатилетний музыкант, рок-звезда… только он не простой человек, а вампир…
- Вы что, денег хотите? - спросил агент. Брату Брайен сказал только:
- Марк, я ее нашел. Она мертва. И это, мудила, твоя вина. Только твоя.
Брат разрыдался, и Брайен повесил трубку. Лицемер и ханжа, подумал он. Гребаный лицемер.
Потом он поехал в магазин и купил еще метел.
17

записки психиатра
Теперь нас двое в лесу, мы бежим по опавшим листьям… мир его снов поглощает мои сновидения. Или мои сновидения входят в мир его снов. Я не знаю.
Что-то мне подозрителен этот рассказ про Освенцим, какой-то он слишком уж мрачный и, скажем так, грандиозный по замыслу. Я снова задумываюсь: может быть, он выдумывает свое прошлое… опять же, вампир в концентрационном лагере - слишком удачный сюжет, наложение в “самую точку”, настолько явно направленное на самомифологизацию…
Бывает ли у вампиров мегаломания ?
Сходят ли архетипы с ума?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133