В лице странное соединение — глаза сверху привязаны к тонкому длинному носу, зубы снизу приколоты. Нос упирается кончиком в набрякшие десны. Страшно.
— Она была блудницей, а станет Женщиной, облаченной в солнце! — кричит он мне в упор. Переведя дыхание, продолжает с хрипом:
— Она не виновата.
Мы беззащитны. Секс, насилие, блуд свалились на нас, как порнография на детей.
Секс уничтожит всех, кто еще способен рожать.
— Опять за свое… Наташку убил обычный совковый джентльмен, — философски замечаю я. Пат заткнулся. Подавился собственной злобой. — Ну чего ты пристал к Наташке? Ее нет. Ни от кого она больше не заразится. Не сделает аборт. И денег она тебе ни копейки не даст.
— Мне не нужно. Ничего не нужно. Ночью я обо всем догадался.
Каждый из нас прав в своей вине. Я открою тебе жуткую тайну… Об этом еще не знает никто… — он заговорщицки придвинул к моему уху свои зубы.
Последние слова Пата сжали мое сердце. Неужели он вычислил убийцу?
— Говори, Пат, я тебя слушаю.
Он медлит. Наливает коньяк. Сначала себе, потом мне. Засовывает в рот большой кусок недоеденной мною курицы и долго жует. Не могу смотреть на его зубы. Кого он мне сегодня напоминает? Очень знакомо… Да, да. Точно! Череп.
Такой череп рисуют на будках и пишут: «Убьет!» Как отвратительно жует Пат.
Впервые мне жутко на него смотреть. Еще один кусок запихнул в рот. Ухватил зубами хрящ и рукой отрывает от него кость. Мне кажется, что по его руке течет кровь. Почему-то куриная нога слишком большая. Где он взял эту кость? На блюде ее не было. И в фужере не коньяк. Мутная жидкость с плавающими в ней кровавыми сгустками. Пат грызет хрящ. Глазами буравит меня. Мне больно. Ужасно ноет локоть. Как будто его лошадиные зубы впились в мою руку.
— Прекрати, Пат!
Залпом выпиваю коньяк.Тело покрывается испариной.
Апельсиново-банановый воздух душит. Кресло подо мной качается само по себе.
Голова запрокидывается к потолку и вижу на люстре не хрустальные подтеки, а измазанные кровью, зеленкой и йодом стекляшки. Потом все несется вниз, и моя голова едва не сталкивается с зубами Пата. Он гонит на меня свое огненное дыхание с сухим шепотом:
— Мне открылось! Все сейчас есть начало! Начало великого конца.
Почему конец света предрекают в двухтысячном году? Положим, ссылаются на Святое Писание. Неверно. Апокалипсис уже раскручивает увертюру своего грандиозного реквиема. Как всегда — начинается с России. Десять лет мы будем пребывать в хаосе, терзаниях, гниении. Мы получим сполна за наше богоотступничество. Живые позавидуют мертвым. Я — Наталье. Она могла бы превратиться в один из предсказанных ужасов. Стать исчадием ада. Но Господь смилостивился и забрал ее.
Не позволил погрязнуть ее душе в общем грехе. Выделил ее.
— Ну да. Еще скажи — повезло девке, — не выдерживаю я. Пьяный бред раздражает куда больше, чем даже умные речи. Пат смотрит на меня с сожалением и ненавистью. Он двинулся головой. Возьмет и вцепится своими лошадиными зубами в меня. О Боже!
— Дура! — Кричит Пат. — Ты еще настрадаешься! Изнеможешь от страданий. На стену полезешь от собственной жизни. Но никто не сжалится. И никто не убьет тебя. Мы первые из обреченных. За нами рухнет старая Европа. Она будет подыхать среди своих источающих зловоние супермаркетов, будет разлагаться от болезней. Ее будут насиловать и истязать обезумевшие люди, хлынувшие с гигантских просторов России. Никакая армия, никакая бомба не сможет остановить эту войну всех против всех.
— Пат, мне страшно, — с мольбой прошу я. Хорошо, что у меня нет сил пугаться по-настоящему. Ужасно, если он сойдет с ума. Все-таки отец Наташки. Пошел и снова опустился на колени перед иконами. Прямая спина, синий халат, седая голова на фоне икон немного успокаивают меня. Затих. Не шелохнется. После долгого молчания вдруг заявляет:
— Россия должна была выбрать мусульманство.
Кому сказано — мне или иконам? Лучше уйти отсюда, но невозможно оторвать голову от спинки кресла-качалки. Пытаюсь ногами нащупать пол. Не получается. Кресло парит в воздухе. Скорбная синяя фигура Пата остается внизу.
В своем полете боюсь одного — столкнуться с люстрой, тревожно позвякивающей кровавыми, желтыми и зелеными подвесками.
* * *
«Мерседес» блуждал по Москве. Метель не унималась. Вадим Борисович боялся, что оперативники потеряли из виду его машину. Лимон молча курил на заднем сиденье и изредка командовал, куда поворачивать, Несколько раз они резко тормозили у бордюра. Но бросили эксперименты после того, как их чуть не раздавил нависший над багажником «КамАЗ». Вдоволь накатавшись, Лимон неожиданно спросил бизнесмена:
— Вадим Борисович, ты как считаешь — менты устроили засаду в «Советской»?
Внутри у Вадима Борисовича что-то треснуло. Такое ощущение, что разорвалось сердце. Дикая боль заполнила грудь и гвоздем застыла в левом боку.
Надо отдать должное выдержке бизнесмена. Внешне никаких проявлений не последовало. Ответил не сразу, так как в первый момент задержал дыхание.
Пришлось медленно выпускать воздух из легких, чтобы не разоблачить свой испуг сильным выдохом.
— Могут, конечно, если кто-нибудь заложил.
Лимон неестественно громко засмеялся:
— Нет! Мой отрыв известен тебе и мне.
— А тем, кто будет прикрывать твой уход в гостинице? — не понял Вадим Борисович.
— Никто, господин Вадим, про меня там и не слыхивал.
— Как?
— Гостиница для отмазки. На всякий случай. Чтобы ты не мучал меня вопросами, куда мы едем.
— А тогда как же? — дрогнувшим голосом, потеряв самообладание, спросил Вадим Борисович.
— По пути выберусь. Давай-ка выворачивай к Белорусскому вокзалу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75