Слышу его тихий, похожий на шелест песка, носимого по каменистой дороге, голос:
— Вошедши через Овчие врата, не вопрошай, куда ведет дорога, дабы не гневить Иегове…
Подталкиваемая стариком, иду вперед. От него пахнет горькой микстурой. Улица пустынна. Дома без окон. Высокие белые заборы и зеленые пальмы. В канаве для стока воды сидит человек. Непонятно, мужчина или женщина.
С головой закутан в рыжую тряпку. Перед ним лежат камни разных размеров и форм.
Прохожу мимо, думаю про себя: «Наверное, алмазы». Дальше все больше попадается сидящих и стоящих людей, закутанных с головой в разноцветные тряпки. Завидя меня, начинают кричать и тянуть ко мне руки. Мне не до них. Я спешу. Улица обрывается. Дальше пустырь, на котором стоят огромные пальмы на мощных морщинистых ногах. Ужасно высокие. Их кроны колышутся на ветру и, кажется, вот-вот взлетят. И я, стоящая под ними, тоже полечу. За пальмами горой возвышается многоугольное здание, вокруг которого кишат люди. На его башнях, террасах, куполах — везде — видимо-невидимо птиц и людей. Все кричат, и такое впечатление, будто ругаются. Но попадаются только улыбающиеся лица. Неподалеку от храма слышу блеяние овец. Спешу туда. Действительно, женщины и дети хватают за холку овцу или ягненка, окунают в прозрачные воды источника и промывают курчавую шерсть. Другие несут мокрых брыкающихся животных к грубому каменному столу, где несколько мужчин в красных халатах взрезают им горло. Пар от горячей крови висит над этим местом. Дальше, во дворе храма, кадильное благоухание от жертвенников, на которые кладут туши агнцев. Жертвенное всесожжение в разгаре.
Вокруг слышно предсмертное блеяние н нестройное скандирование:
— Как завещали нам отцы наши Авраам, Исаак, Иаков…
Хочу спросить, что происходит. Но никто меня не слушает. Ветер уносит слова. Пепел из-под жертвенников кружит в воздухе, ложится на белые одежды. Дым клубами плавает по небу. Потом, влекомый воздушным потоком, вытягивается в длинную извилистую черную полосу и уходит куда-то за гору. Туда же вдруг устремляется качнувшаяся и загалдевшая еще больше толпа. Иду, вернее, уже бегу со всеми. Того, кто взволновал и повел за собой народ, не видно. Но за ним гуськом идут какие-то люди. Среди них вижу и женщин. Сразу узнаю Наташку.
Она идет последняя. На ней легкие развевающиеся одежды, и только голова повязана черным шелковым платком. Как ни стараюсь, не могу пробиться к ней через толпу. Кричу. Она не слышит. Идет медленно, достойно. Ни на кого не обращает внимания. Смотрит поверх голов на того, который идет впереди.
Оглядываюсь и замечаю почти рядом старика в плаще. Показываю рукой на Наташку.
Умоляю сказать, кто она такая… Он снова долго глядит на меня. Порыв ветра доносит его тихий голос:
— Это женщина, пришедшая из пределов Магдалинских.
Ничего не понимаю. Неужели здесь никто не знает Наташку? Тогда почему целуют края ее развевающихся одежд? От удивления открываю глаза.
Передо мной сидит Пат. Сколько я спала и который сейчас час, неизвестно. Пат смотрят тяжелыми пустыми глазами. В них плавает тупое жесткое страдание. Дрожу всем телом. В комнате душно и жарко. Моя грудь почему-то обнажена, ноги оголены.
— Ты звала Наталью, — глухо сообщает Пат. В его голосе — агрессия.
Взгляд исподлобья вдавливает меня в кресло. Оно нервно покачивается. Лучше бы увезло меня в мою комнату. Чего он уставился? Сучок с глазами.
— Который час? — спрашиваю, стараясь отвязаться от его взгляда.
— Не знаю. Ночь. Снова ночь. День не задерживается. Он бежит от нас. Земля перестает поворачиваться к солнцу нашим боком. Свечи, крысы и гнилая вода останутся тем, кто не способен погибнуть.
— Пат, я видела Наташку а красивых легких одеждах. Она шла по улице белого города, и люди почтительно целовали края ее платья. Ты порешь чушь. Бог не проклял нас, раз он не проклял Наташку…
Слезы потоком извергаются из меня. Шмыгаю носом, с трудом глотаю набухшие в горле комки. Всхлипы пронзительно взлетают до визга и замирают.
Потом переходят в прерывистый скулеж. Слезы падают и текут по грудям, обжигают соски. Нет сил поднять руку и прикрыть наготу. Пат с кровожадным наслаждением наблюдает за моей истерикой. Чувствую это пылающей кожей щек. Он сидит передо мной на корточках. Синий халат, седая голова и провалы вместо глаз. Желая остановить наконец мои рыдания, тычет мне стакан. Вытираю глаза. В стакане моя любимая «Кровавая Мери». Как мило! Приготовил специально. К моему пробуждению.
Пат — неплохой мужик. Да и не мужик вовсе. Несчастный отец задушенной дочери.
Если жена умерла, считается вдовец, а если дочь? Как он должен называться? Не помню. На одном дыхании опустошаю содержимое стакана. Пат отхлебывает из фужера коньяк и опускается на пол, складывая по-турецки волосатые ноги. Он вообще весь волосатый. Оказывается, мой плед сбился под меня. Инстинктивно натягиваю его до самого подбородка. Пат размахивает фужером, как будто произносит речь. Но при этом молчит. Должно быть, говорит внутри себя. Забыл включить звук. Боже!
«Кровавая Мери» залила мои рыдания! Глаза высыхают. Дыхание восстанавливается.
Мышцы лица расслабляются. Хочется петь тихую песню. Или вести спокойный разговор.
— Про что мычишь, Пат?
Пат включается:
— Она меня презирала… Отца превратила в лакея — выносить пустые бутылки и выбрасывать использованные презервативы. А передо мной министры навытяжку стояли. Все ее сытое беззаботное детство прошло на дачах, которые давали мне по положению. И на фестивали молодежи ее за какие такие таланты брали, хотя таковых не наблюдалось?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75