Пата не боюсь. Спать не хочу. Молчать не могу.
— Слышь, Пат. Со мной произошла чумовая история… Мне приснился человек. Видела всего два раза в жизни. И то случайно. Он взял и приснился.
Подхожу к дому, чуть не падаю в обморок — сидит в машине и ждет…
— Во сне? — угрюмо перебивает Пат.
— В каком сне? Нет. Во сне было иначе. Легко И красиво. Тогда ждала его я. Как он на меня посмотрел! Всего мгновенье. И прошел…
— Ах, этот…
— Этот, этот. На него указала Наташка. Шла за ним и причитала:
«Каждая женщина раз в жизни встречает Христа, но не каждая умеет поверить в это».
— Тебе снится Наталья? — вопрос задается безразличным тоном, что меня задевает.
— Постоянно!
— Выходит, один из ее козлов.
— Нет. Мой знакомый. Случайный…
Пат только и ждет, чтобы вернуться к происшедшему. Падает телом на меня. Чувствую ногами его костлявую тяжесть. Не сопротивляюсь. И не слушаю.
Он кричит:
— Тащить в койку случайного подонка? А кто тебе дал право?! Здесь траур! Вы бы еще на могилке совокуплялись! Хочешь продолжать ту жизнь, что вела моя дочь? Не позволю!
— Тебя не спросила, — огрызаюсь в ответ. Значит, все-таки слушаю.
— Ах так?! Помяни мое слово, закончишь, как она. Одинаково подохнете! — в приступе ненависти Пат сжимает до боли мои ноги.
Размахиваюсь и наотмашь бью его по лицу. Аж пальцы хрустят. Зато сразу умолкает. Застывает с раскрытым ртом. На его лошадиных зубах какая-то пена. Бедняга! Второй раз за утро получает по морде. Сейчас начнет бить меня.
Пусть бьет. Закрываю глаза. Отдаюсь своему безволию. С невыносимым трепетом сладострастно ожидаю удара. Сотрясаясь от утробных рыданий, Пат валится на кровать сбоку от меня. Его подкидывает от всхлипов. Ощущение такое, будто бьется и хватает ртом воздух, как холодная скользкая рыба. Брезгливо отодвигаюсь от него. Боже, как глупо. Чего мы мучаем Друг друга? Лучше бы ударил, чем закатывать истерику.
— Успокойся, Пат. Это нервы. Каждый переживает по-своему. Не думай обо мне плохо. Я поклялась найти убийцу. И найду его. Ты — отец, имеешь право знать все. Он в ту ночь после Наташки был со мной…
Пат резко замолкает, будто еще раз схлопотал по фейсу.
— Никому бы не призналась. Тебе как отцу говорю. Произошло невероятное. Я слышала, когда он пришел. Но быстро заснула. Очнулась, а он уже лежал рядом. Как ты сейчас. Ласкал меня. Прости, о таком сообщать вроде бы не полагается, но он был обалденный любовник. Такого ни позабыть, ни спутать невозможно. До сих пор такое чувство, что Наташка умерла от счастья. Я бы тоже могла. Сейчас пробую с каждым мужиком, вызывающим подозрения. Никакого сравнения. Тот мужик — единичный экземпляр. Один на миллион. С ним умереть — полный отпад. Поэтому рано или поздно я его найду. У меня осталась Наташкина записная книжка. Там наверняка есть его телефон. Не сердись на меня, Пат. Я не такая блядь, как ты думаешь.
Пат медленно поворачивается ко мне лицом. Оно совершенно преобразилось. Смотрит на меня с обалденной преданностью. Лошадиные зубы исчезли за таинственной улыбкой. Прямо как у Мадонны. Не певицы, а нарисованной. Протягивает ладонь и проводит по моей щеке, к шее и дальше по плечу. Вздрагиваю от легкого прикосновения его волосатой руки. Неожиданно раздается звонок. Хватаю телефонную трубку, но понимаю, что звонят в дверь. Пат быстро встает и чуть ли не мчится в свою комнату. Боится… Кого несет черт?
Боже. Только бы не Лимон. Второй раз его не вынесу. Открываю. На пороге улыбающийся человек с красными розами. Просто чудо какое-то. Вокруг — мрак, В голове — мрак, а он беззаботно улыбается. Полненький, кругленький, с бородкой.
Без шапки. В зеленом пальто раструбом. Прямо бутончик какой-то.
— Вы Оля? — спрашивает с мягким придыханием.
— Оля.
— Тогда цветы предназначены вам. Я знаю о трагедии, постигшей Натусю. Что делать. Все под Богом ходим. Представляю, какие испытания обрушились на вашу юную душу. Мы тут, вернее, я тут мимо проезжал и решил навестить. Выразить соболезнование.
Непонятный мужик. Даже не знаю, как поступить дальше. Чтобы что-то ответить, спрашиваю:
— Вы когда в последний раз видели Наташу?
Мнется:
— Гм… гм… гм… Наши встречи, сами понимаете, не носили регулярный характер. Они… так сказать, более интимны. Мы предпочитали не выставлять их напоказ. Гм… гм… Вы, я знаю, близкая подруга?
— Да, — Боже, неужели и этого подозревать? А почему бы и нет?
Культурная улыбочка не показатель. — Заходите. Я только проснулась. Вернее — еще не ложилась.
— Ни в коем случае, — театрально замахал руками Бутончик.
— Чего же вы хотите?
— Меня зовут Альберт Васильевич. Проще — Альби. Заехал пригласить вас на элегантный уик-энд в очаровательный уголок Подмосковья.
— Зачем? — спрашиваю, стремясь вложить в интонацию максимум презрения. Бутончик на глазах зарделся:
— Вы не поняли. Натуся всегда была в восторге от наших поездок.
— И поэтому ее задушили? — перебиваю я.
— Что вы! Мы с женой скорбим об этой потере.
— Вы с женой? — тут уж я приторчала.
— Разумеется, — радуется он. — Моя жена — прелесть. Вам понравится с нами.
Мне почему-то становится смешно. Теперь мы улыбаемся вместе. Надо же! Оказывается, существуют нормальные люди, у которых есть нормальные жены.
Почему Наташка никогда не знакомила с такими приятелями? Выглядит он вполне прилично. Такой мэн. С ним не страшно. Наверное, даже весело. Пока раздумываю, как поступить, с шумом открывается дверь из комнаты Пата. Спиной чувствую его бешеную злобу.
— Не смей никуда с ним ездить!
Бутончик отшатывается от порога. Вот умора! Пат решил мне приказывать!
— Не пущу! — захлебывается он.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75