Одно лишь отрадно — еще теплое солнце окончательно высушило промокшие после прыжка в бассейн одежды. Жаль только, грязь никуда не делась, присохла к джинсам, испоганила футболку. Если раньше держался на нервах, то, перейдя поле спеющей картошки и чуть-чуть успокоившись от равномерного движения, в полной мере ощутил дрожь в уставших мышцах и ломоту в травмированных когда-то суставах. Хорошо еще, что через два дня на третий, но все же не пренебрегал физкультурой, после того как бросил серьезно заниматься спортом.
Кладбище оказалось безлюдным, если так вообще можно говорить о кладбище, наверное, нельзя. Скажу по-другому: никого из живых на кладбище не было. И, к сожалению, не было на кладбище наркоманов, вопреки пророчеству мента Кеши. Что еще, кроме стычки с наркоманами, сможет оправдать мой грязный, истерзанный вид? Ничего! Придется врать госпоже из коттеджа, вешать лапшу на уши, дескать, стычка имела место. А как было бы славно подбежать к ограде вокруг коттеджа с криком «Помогите!» и чтоб по пятам гналась банда одуревших от наркотиков подростков!
Попетляв по тропинкам меж поросших травой могил с покосившимися крестами, я вышел на окраину поселка Кондратьеве. Коттедж шапочно знакомой мадам я узнал по автомобилю «Вольво» во дворе. Сквозь прутья металлического забора разглядел пожилого крепкого мужчину, занятого мытьем машины. Неужели муж? Нет. Мужа не бывает по выходным, мадам предупреждала. Как говорят японские женщины: идеальный муж тот, который много зарабатывает и редко бывает дома. Мужчина-мойщик, должно быть, в услужении у обремененной коттеджем и иномаркой четы. Сторожит дом, смотрит за двором, следит за машиной. По виду — местный крестьянин, подрабатывающий на пришлых дачниках. Коттедж, кстати, поскромнее будет, чем тот, где меня хотели убить с помощью китайца-кунфуиста, но тоже ничего домик, тысяч на сто долларов (вместе с обширным участком) потянет легко.
— Можно вас? — окликнул я мойщика машины, просунув голову в промежуток меж прутьями ограды.
— Чего надо? — Пожилой крестьянин без всякого энтузиазма отозвался на мой клич, не прекращая драить тряпочкой блестящий капот.
— Хозяйку позови, — попросил я.
— А ты кто таков? — Крестьянин плюнул на ветровое стекло «Вольво» и принялся тереть его тряпкой.
— Гость твоей хозяйки, чувырло! — прикрикнула строго.
— Сам чувырло! — Мужчина наконец переключил свое внимание с автомобиля на меня. — Ходи отсюда, оборвыш. Нету хозяйки.
— Врешь, морда! — Я начал злиться. Еще не хватало терять время на препирательство со слугами! — Врешь, батрак! Зови срочно хозяйку, кому сказал?!
— Ходи отсюда, оборвыш! Сказано — нету хозяйки! Уехала.
— На чем уехала-то?! Чего ты врешь? А то я ее машину не узнал.
— На мужниной машине и уехала. Ходи отсюда, наркотик проклятый, житья от вас нету...
Все ясно — меня перепутали с подростком-наркоманом, завсегдатаем кладбища. Местные мужчины моего возраста не носят длинных крашеных волос и одеваются по стандартам, отличным от моих грязных одежд, и вообще другие. Полагаю, и деревенские подростки-наркоманы совсем на меня не похожи, однако пожилой крестьянин не затруднил себя непривычной умственной работой. От владельцев коттеджей и их гостей я, должно быть, тоже отличаюсь, а к тому же приковылял прямо с кладбища, вывод однозначен — я наркоман, явился попрошайничать. Думаю, соседство с местом тусовки наркоманов доставляет немало хлопот московским обеспеченным дачникам, и основная обязанность крестьянина-батрака отнюдь не мытье машины, а охрана покоя и собственности владельцев коттеджа от больных наркотической зависимостью.
— Батя, послушай, — заговорил я примирительным тоном. — Ошибся ты, батя, я не наркоман. Меня самого только что наркоманы проклятые побили и ограбили, а я к хозяйке твоей шел в гости.
— Нету хозяйки. — Верный слуга вновь занялся мытьем машины. — Уехала и про гостей не упреждала. Ходи отсюда подальше, не мешай работать, не то в милицию позвоню!
Знал бы я, как зовут хозяйку, сохрани я ее визитку, можно было бы вести диалог в более конструктивном русле, можно было бы вообще продолжить хоть какой диалог, а так... батрак старательно батрачил, не обращая на меня, сирого, никакого внимания. Я стоял, уперевшись лбом в железный прут ограды, и чувствовал, как натягиваются струны нервов.
«Вдруг она действительно уехала? — подумал я. — Что мне дальше делать, как быть? Денег — фиг рублей, шиш копеек. Одежда рваная и грязная. Ограбить какого-нибудь автовладельца — путь тупиковый. Не случись деду в „Жигулях“ плохо с сердцем, меня бы повязали менты, задействованные в кордонах на дорогах. Полный абзац! Остается вернуться на кладбище и повеситься!»
* * *
Я находился на гребне отчаяния, когда открылось окошко на втором этаже коттеджа и оттуда выглянула знакомая женская головка.
— Федор! Что случилось? С кем ты тут ругаешься? — Женщина, придерживая рукой ворот легкого халата на груди, высунулась из окна, скользнула по мне взглядом и не узнала.
— Оборвышей гоняю, Ангелина Петровна. — Батрак задрал голову и, щурясь от солнца, подобострастно улыбнулся госпоже.
— Ангелина Петровна! Ангелина! — завопил я дурным голосом. — Я Стас! Вы меня сегодня утром подвозили до санатория! Помните?!
— Вы? Стас? — Она помнила меня, но не узнавала. В ее памяти остался седовласый принц с грустным лицом, а не оборвыш с перекошенной от щенячьего счастья мордой.
Я взял себя в руки и заговорил трагическим, переполненным чувственностью голосом:
— Ангелина! Наша утренняя встреча весь день не давала мне покоя. Я исповедовался перед вами, оставил вам частицу себя и унес с собой частицу вас.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131