– А доктора, они все такие злые? – заинтересовался мой собеседник.
– Поголовно! – я стояла на лестничной площадке и судорожно жала кнопку лифта.
– Лифт же не работает, – ехидно подметил этот негодяй, сально улыбаясь. Надо сказать, что он несколько пришел в себя, стряхнул сонливость и с интересом меня разглядывал. Я с досады стукнула кулаком по сетке лифтовой двери. Она гулко загудела.
– Достали вы меня все, – совершенно искренне молвила я. И пошла к лестнице.
– А можно, я вас напою чаем? – совершенно неожиданно сказал незнакомец. Я обернулась, чтобы проверить, не издевается ли он. Он широко улыбался.
– С чего бы?
– Ну. Чтобы компенсировать вам ложный вызов. Я так понимаю, что тетушка вам про свое головокружение рассказала.
– Ага, – я кивнула. – Тока не мне. Этот бабкин испорченный телефон – просто бедствие.
– Проходите же! Да не стесняйтесь, – он явно не шутил. Я подумала-подумала, да и вошла в дом. Во-первых, мне было лень снова переться по лестнице. Хоть и вниз, а далеко. Во-вторых, дома-то мне чай придется делать самой. Да и не с чем его дома пить. А тут, может, какая баранка найдется. К тому же, они действительно меня дернули попусту, пусть теперь хоть угощают.
– Так и что головокружение? – из вежливости поинтересовалась я. Чтобы поддержать разговор. И постаралась не думать о том, что заходить к незнакомым мужчинам на чай – это точно не в моем стиле. Тем более к мужикам в старушечьем халате. Не иначе как он чем-то меня заинтересовал. Мне тридцать пять лет, я давно уже прекрасно себя изучила. Я еще не успела спросить, как его зовут, а мое тело уже сделало стойку. Такое чувство, что в нас встроен некий подсознательный гормональный анализатор. Механизм точный, почти не дающий сбоев, он определяет, подходит ли тот или иной мужчина в наши партнеры. А может, даже не гормональный, а генетический анализатор. Вот только он никак не определяет, хороший ли человек нас к себе тянет, или подлец. Только ДНК-совместимость. А жаль.
– Вы садитесь, пожалуйста. Сейчас я вас напою своим фирменным чаем, – мужик бегал из угла в угол старенькой обшарпанной кухни.
– Фирменным? Это как? С клофелином? – ни с того, ни с сего ляпнула я. Мужик расхохотался.
– Смешные вы, медики. С клофелином. Скажете, тоже! Меня зовут Дима. А вас?
– Дима? – внутри что-то екнуло. Ну, почему бы ему не зваться каким-нибудь Сережей или Славой. Что, на свете совершенно не осталось других имен?
– Вас тоже зовут Дима? – он деланно удивился.
– Я Маша, – ответила я и замолчала. Мне захотелось уйти. Димой звали мое самое большое разочарование. Меньше всего на свете мне хотелось вспоминать ту историю. Если только можно сказать про самый большой жизненный облом, что это «та история». Такое, или почти такое же случалось, наверное, с каждой женщиной, особенно у нас в России. Но мне-то от этого не легче. Поэтому я стараюсь не вспоминать или вообще сделать вид, что ничего не было. Дима? Кто такой Дима? Ах, тот, с кем я вместе жила на Курской! Да-да-да, припоминаю. Смутно.
– Не пойму, вы чем-то расстроены? – мужик непонимающе смотрел на меня.
– Я просто устала. Целые сутки работала. Пойду, пожалуй…
– Нет, нет и нет. Не стоит оставлять в себе то, что вас мучает, – совершенно неожиданно заявил он. – Я ясно вижу, что вам чем-то не нравится имя Дима. Я бы и рад соврать, но уже поздно. Неужели мы не можем выпить чаю только потому, что меня не так мама назвала?
– Не в этом дело, – я попыталась отвертеться. Ну не входила в мои планы исповедь. Я достаточно замкнутый человек, особенно с некоторых пор. А о том, что же именно произошло с Димой, вообще не хотела говорить. Ни с кем. И так в свое время эта история обсасывалась на каждом углу.
– Отлично. Не в этом. Смотрите, Маша, я завариваю для вас вкуснейший земляничный ройбуш, с которым прекрасно сочетается горячее красное вино. Неужели все это не стоит того, чтобы плюнуть на мое имя? – все-таки, он действительно потрясающе улыбался. И, когда он сменил халат на шорты и майку, стало ясно, что сорока ему еще нет. Либо только-только. Стройный, подтянутый, с небольшой залысиной, которая его, тем не менее, не портила. Он чем-то был похож на Кевина Костнера. Может, ледяными голубыми глазами, в которых отражается с одной стороны понимание и мудрость, а с другой знание жизни и трезвый расчет. Он был очень уверен в себе и так красиво жонглировал мисками и кастрюлями, что я невольно засмотрелась.
– Что такое ройбуш?
– Это такой напиток, внешне похожий на чай, но он не содержит кофеина. И очень полезный. Понижает давление, – с этими словами передо мной поставили чашку чего-то очень нежного, с тонким земляничным ароматом. Такого я раньше не пила.
– Вкусно, – удивленно подтвердила я.
– Ну, что я говорил? А сейчас будет готов глинтвейн. Уверяю вас, такого вы еще никогда не пробовали, – он вошел в раж.
– Что вы, не надо, – смутилась я. – Я до двенадцати не пью.
– Господи, ну что, мы будем спорить из-за каких-то жалких пары часов? – всплеснул руками этот псих ненормальный. Никто еще не спаивал меня с таким напором и изяществом.
– Все-таки, это ненормально, готовить глинтвейн незнакомому человеку. Правда, я с легкостью влетаю в ненормальные истории. По жизни.
– Как это ненормально? – паясничал он. – Я обожаю спаивать красивых женщин вкусными напитками. И потом, если не будет глинтвейна, то что мы с вами будем пить на брудершафт? Чтобы перейти на «ты»?
– На «ты»? – удивилась я. Обычно со мной совсем не сложно перейти на «ты». Для этого достаточно только начать мне «тыкать». Вопрос – зачем столько сложностей и церемоний? Неужели чтобы… целоваться?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76