Вдоль стен рядами висели флаги памяти. В обычном кенцирском зале по традиции, размещали вышитые портреты умерших высокорожденных, сотканные из нитей одежды, в которой эти мужчины и женщины встретили смерть. Лица обычно были спокойны, а раскрытые ладони скрещены в благословляющем жесте. Но на этих знаменах люди словно гримасничали, так ужасающе искажены были их черты. Руки изображенных сжимали лохмотья одежды. Под портретами на стенах темнели коричневые пятна засохшей крови.
Джейм огляделась, страх прокрался в душу и неумолимо рос. Это наверняка тот самый, увешанный картинами большой зал, о котором давным-давно рассказывала ее мать; но эти картины – портреты мертвых, и все они выглядят такими голодными и иссохшими потому… потому что кто-то поглотил их души. Но откуда она знает это? И их так много, слишком много. Слишком? Во имя Порога, почему она так думает? Она никогда не была тут раньше… Или была?
В дальнем конце зала располагался гигантский камин, в нем лежало несколько толстых стволов. Меховая шкура прикрывала холодный очаг. Другие шкуры с оскаленными пастями висели на стене. Шкуры аррин-кенов.
Мама не говорила об этом, но так было в том сне, разбудившем ее в Каркинароте. Наверняка она знает куда больше об этом месте, чем может поведать любая история. Джейм уже стояла тут когда-то – и во сне, и наяву. Это главный зал Дома Мастера, куда загнала ее много лет назад жестокость отца, место, где она провела забытое детство. Она была за Темным Порогом.
Джейм убежала бы, но дверь, через которую она вошла сюда, исчезла. Она в ловушке.
Девушка застыла в центре бескрайнего зала под взглядами мертвецов. Ее начала колотить дрожь. Слишком много воспоминаний навалилось на перегораживающую сознание стенку. Если все они прорвутся разом, если она вдруг вспомнит все…
«Нет, – сказала она себе. – Держи себя в руках. Думай только о том, что может помочь. Всю жизнь ты прошагала в абсолютном, вопиющем неведении. Не останавливайся. – Она глубоко вдохнула и медленно выдохнула. – Так, хорошо. Теперь перестань трястись и иди искать своих друзей».
… и Меч, и Кольцо, и Книгу, и принца…
Трое, да что же это, потерялись все, кроме нее, или она сама потеряна? «Не думай, не отвечай. Иди».
И Джейм пошла – через зал, под арку, в глубину Дома. Талисман знала, как двигаться среди теней подобно тени, и воровское искусство пригодилось: она кралась, каждое чувство настороже, каждый нерв напряжен. Как же здесь просторно и пусто. Сводчатые переходы, широкие каменные лестницы, спиралями уходящие вверх и вниз, еще коридоры, еще залы. Всюду холодный камень и ледяные тени. Где хоть кто-нибудь?
– Мертвы, – раздался в ушах знакомый голос. – Они все мертвы.
– Марк? – Она резко обернулась. Ничего. Никого. Это всего лишь воображение. Забудь.
Итак, где могут держать пленников? Ни в одном из проемов, сквозь которые она проходила, ей не встретилось запертых дверей. Промозглый ветер беспрепятственно гулял по извивающимся дорожкам. Джейм не решалась закричать, позвать – что-то удерживало ее. Место выглядит пустынным, но мало ли кто (или что) может услышать?
Дальше, дальше. Какая-то страшная притягательность витала здесь, словно в любую минуту из темного угла может выпрыгнуть забытое прошлое. Запуганный, изгнанный ребенок пришел сюда и превратился в человека – в нее саму. Кто-то учил ее, что такое честь, а кто-то – как пожинать души, благодаря этим потерянным годам она такая: парадокс, создание света и тьмы.
А Мастер Геридон, что с ним? До его падения долгое отступление перед Темным Порогом было горьким и мучительным, но все-таки терпимым, потому что и проигрывали люди с честью. А после даже потомки тех, кто бежал от зла, чувствовали на себе пятно позора. И это зло все еще существует, не так ли? У Марка осталось по меньшей мере три шрама после встречи три года назад с людьми Мастера, налетевшими на Восточный Кеншолд, скачущими от дымящихся развалин ее старого дома, ищущими ее и Книгу. Марк видел даже самого Геридона, тот сидел на черной лошади на вершине холма, глядя, как грабят город.
Джейм вспомнила, что его лицо было в тени, а несгибаемую фигуру окутывал лоскутный плащ из похищенных душ. Правая рука в перчатке с крагами сжимала поводья, а левая, пустой рукав с серебряной рукавицей, неподвижно лежала на угольно-черной шее коня.
Память услужливо развернула перед Джейм картинку из прошлого: левая рука, потянувшаяся к ней из-за красных лент, пологом висящих у постели, еще из плоти и крови… «Ты потеряла отца, дитя, – мягкий, обволакивающий голос. – Я заменю тебе его, я стану для тебя больше чем отцом, гораздо больше». Рука сомкнулась на ее запястье. В слепой панике она полоснула по ней, и еще, и еще, пока…
Нет. Джейм, трепеща, прижалась к стене. Она не будет вспоминать об этом. Не будет.
Но если единственный способ найти Марка и Жура – это полностью распахнуть разум прошлому? Она могла бы выяснить, куда отводят пленных. Осмелится ли она рискнуть? И почему она так уверена, что это риск? Здешний воздух успел проникнуть в нее. Стены эти уже не так пугали, не казались отвратительными. Даже вездесущий запах разложения не раздражал обоняние. Когда-то это место было домом. Когда-то ее приняли здесь – так, как, должно быть, нигде больше не принимали и не примут. Но оно больше никогда не будет домом.
«Помни об этом, – твердила она себе зло. – И помни, какие ужасные вещи случились тут. Помни, где ты».
Пленники, заключенные, какая-то клетка без решеток, но что это может быть и где? Может, подсказка таится где-то дальше. Она оторвалась от стены и продолжила путь во тьму Дома.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130