Но мир вокруг него как-то непостижимо и почти неуловимо менялся:
наглая девица, красиво рассуждавшая об искажении реальности, затем
половина черепа в зеркале и обезумевшая от ужаса женщина. Да, еще ноготь.
Дейк был от природы любопытен. Он же все-таки журналист. Не мог же он
проигнорировать объективные вопросы, возникшие вследствие его
субъективного опыта.
Он дал посыльному чаевые.
- Похоже, шутка оказалась неудачной.
Молодой человек вздохнул.
- Спасибо, сэр. Вы заставили меня поволноваться. Я уже подумал, а не
спятил ли я. Спокойной ночи, сэр.
Посыльный вышел, аккуратно прикрыв за собой дверь. А Дейк остался
стоять посреди своего номера, задумчиво потирая подбородок. История с
машинкой, как впрочем, и вся та чертовщина, которая с ним последнее время
происходит, имеет два аспекта. Безумие. Иллюзия. Да, но ведь Молли и
Патриция что-то видели. Можно ли считать этот факт объективным
доказательством? Только в том случае, подумал Дейк, если он сможет
доказать себе, что в действительности побывал у Патриции, и все, что, как
ему казалось, там произошло, случилось на самом деле. Дейк подошел к
телефону. Ему понадобилось двадцать минут, чтобы дозвониться до больницы.
Телефонная служба из удобства превратилась в нечто ужасно действующее на
нервы в последнее время.
Наконец ему ответила телефонистка больничного коммутатора.
- Я хотел бы справиться о пациентке, которая недавно поступила. Мисс
Патриция Тогельсон?
- Подождите, сэр. Я проверю.
Дейк ждал. Через некоторое время он получил ответ:
- Вы слушаете, сэр? Она поступила около трех часов назад. Сейчас она
отдыхает, сэр.
- Спасибо.
Он повесил трубку и, сев на край кровати, закурил. Ну, хорошо. Теперь
- следующий шаг. Как я могу доказать, что минуту назад звонил то телефону
и разговаривал с больницей? Стоимость этого звонка будет внесена в мой
счет. Так, но когда я увижу свой счет за гостиницу, где доказательства
того, что я в действительности вижу?
Вдруг Дейк почувствовал резкую боль в затылке, такую невыносимую и
неожиданную, что ему показалось, что он ослеп. Он закрыл глаза, и снова
открыл их, ощутив какую-то непонятную ему перемену. И вдруг он понял, что
уже прошло сколько-то времени, но сколько - он не знал. Он уже сидел не на
кровати, а за столом. Листок паршивой гостиничной бумаги вставлен в
пишущую машинку. И он даже успел напечатать несколько строк.
Дейк механически прочитал то, что было напечатано на листке:
"Довожу до вашего сведения: когда Дарвин Брэнсон умер, мне стало
ясно, что я смогу использовать его смерть в своих корыстных целях. Я
понял, что можно будет привлечь к себе внимание общественности. Я работал
с Дарвином Брэнсоном целый год, он должен был сделать подробный обзор
важнейших решений, принятых Государственным Департаментом. Он никогда не
участвовал ни в каких секретных переговорах. Статья, которую я написал для
газеты "Таймс", является полнейшим вымыслом. Никаких договоров подобного
рода заключено не было. Я хотел, написав эту статью, способствовать
объединению всего мира. Теперь я, понимаю, что страдал манией величия.
Кроме этого, мне стало ясно, что моя статья приведет к последствиям, прямо
противоположным тем, которых мне хотелось бы добиться. Я чувствую, что
когда писал ту статью, я был не в состоянии контролировать свои действия.
Единственное, что я могу сделать сейчас, чтобы искупить свою вину, это
признаться в обмане, а затем..."
И все. Похоже было, что неожиданный временной скачок отнял у него
способность понимать и чувствовать происходящее. Слова казались ему
какими-то бессмысленными. Перечитывая текст, он шевелил губами, как
ребенок, который пытается понять трудный урок в учебнике.
- Нет! - выкрикнул он глухо.
Дейк снова почувствовал боль в затылке, но на этот раз она была не
такой резкой. Как будто она пробивалась к нему, стараясь преодолеть
какой-то барьер, защищавший его. Перед глазами у него все поплыло, но
сознания он не потерял. Боль как бы пульсировала то нарастая, то
уменьшаясь, будто какие-то две силы сражались между собой. Он попытался
прижать руки к телу, но они не подчиняясь его воле, легли на клавиши
машинки. Новое слово.
"...покончить..."
Дейк напряг руки. По его лицу и шее стекал пот. Резкий звук удара по
клавишам.
"...с..."
Чувство, что за его сознание борются две силы, было очень четким и
острым. Сам же он нечто - безвольное и беспомощное - его отталкивали и
притягивали одновременно, но кто...
"...со..."
Его пальцы согнулись, и он напечатал:
"...бой"
И снова, непонятно каким образом, оказалось, что он держит в руке
ручку, а его подпись уже стоит внизу страницы, вынутой из машинки. И опять
он потерял сознание, а когда очнулся, понял, что стоит перекинув ногу
через подоконник у широко открытого окна. И холодный ноябрьский ветер дует
ему в лицо. А далеко внизу можно различить гостиничный двор, да еще
несколько освещенных окон тут и там.
Борьба в сознании Дейка достигла апогея, и вдруг все прошло. Пустота.
Он сидел на подоконнике, боясь пошевелиться. Его больше никто не толкал и
не дергал. Совсем не трудно взять и отпустить руки. Гораздо легче, чем
пытаться отыскать ответы на вопросы. Гораздо легче, чем сражаться с
безумием. Отпусти руки - и полетишь медленно вниз, мимо освещенных окон, а
ночь тихонько шепнет тебе на ухо последний ответ на все твои вопросы.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64