– Ну чего стоим, кого ждем?
Леха тоже разглядывал сатира.
Отупение после жесткого пробуждения отступило, и…
Все-таки сон хорошо прочищает мозги. Раскладывает все по полочкам. И сразу видно, где чего не хватает.
Каперы за дело серьезно взялись, и их понять можно – пятьдесят штук на улице не валяются. А вот сатир? Он-то что с этого собирается получить? Он ведь иначе жизни не представляет, кроме как баш на баш.
За понижение уровня боли старается?
Да нет вроде. Это Клык за понижение боли наседкой подрабатывает, и что-то сатир без всякого уважения о нем… Но тогда – что?
Если размышлять логично, то если он старается не за отключение боли, то…
Леха сглотнул. Неужели…
Но как?!
– Эй! – Сатир пощелкал пальцами перед Лехиной мордой. – Чего это у тебя рожа такая задумчивая стала? Приснилось чего?
– Каперы понятно, за что не спят. А ты за что суетишься?
У сатира взлетели брови.
Он уставился на Леху, хлопая глазами, словно первый раз увидел. И вдруг довольно осклабился:
– Ха… А ты, гляжу, не такой бычок-однолетка, каким прикидываешься… – Сатир погрозил Лехе пальцем: – Значит, нашел вчера схрон все-таки?
Та-ак… Все-таки есть за что поторговаться?
– Когда нашел-то? Сразу? И весь день мне голову морочил?
Леха неопределенно мотнул мордой: как хочешь, так и понимай.
– Нашел, значит, и ни гу-гу? Поторговаться решил… – Сатир помолчал, разглядывая Леху. Опять хмыкнул: – Уважаю… Значит, начистоту хочешь?
Леха молчал.
Похоже, это лучший способ в разговоре с сатиром. Как в игре с гроссмейстером: единственный путь не дать игре закончиться через два десятка ходов – это иногда просить форы и переворачивать шахматную доску. Так и с сатиром – лучше многозначительно молчать. Пусть-ка сам с собой поиграет. Может, и перехитрит самого себя?
– Ну, давай начистоту… – сказал сатир. – Просто отключение боли тебя, как я понимаю, не устраивает?
– Как и тебя.
– Верно сечешь, рогатенький… – Сатир вздохнул. – Эти суки на модерах-то экономят, что уж про нас говорить… У тебя сколько? А, ладно, не важно. Меньше чем на год сюда не берут, а больше года здесь… То есть здесь-то что, можно вот боль отключить и нормально переканаться. А там – где твоя реальная тушка лежит? Сутками без движения, на внутривенном питании, с электродами в мозгу. И еще хорошо, если хотя бы раз в неделю ее тряпочкой с жидким мылом отирают… Тут и здоровяк недолго протянет, а если какие-то болячки были… – Сатир невесело усмехнулся.
Леха поежился.
– Ладно, не трясись. Мы-то с тобой отсюда слиняем через три дня. Давай показывай, где схрон, – сатир кивнул на Лехин браслет, – и…
– Как именно слиняем?
– Да не трясись ты, рогатое… Повезло тебе. Так уж сложилось, что подставлять тебя никому резона нет, и так все нормально складывается…
– Как именно? – терпеливо повторил Леха. Сатир пожал плечами, вскарабкался на валун и сел.
– Как, как… Пару раз в месяц медосмотры проводят. Ну, чтобы выловить тех, кто намылился стать жмуриком в ближайшие дни. Чтобы проблем с отчетностью не возникало, таких полужмуриков вытаскивают из игры, быстро заделывают черепушку титановой заплаткой, шов заращивают, и пинком под зад в тот же день. Типа, досрочник. За примерное поведение. Пусть на свободе дохнет, через недельку-другую. Там его смерть никому отчетности не портит… Загнанных монстров пристреливают, рогатый. Вот так.
– А нам-то это как поможет? Мы же еще здоровые вроде…
– Вот и я про то же. Им, выписываемым, уже все равно. Что неделя здесь, что две недели на свободе. Конец один и близко. А нам с тобой – еще нет, верно?
Леха неопределенно мотнул мордой.
– В зал с тушками тебя без всяких бумаг привозят. Ни имени, ни статьи, ничего – голый учетный номер.
– Зачем?
– Ну, типа, защита твоих прав, все такое: чтобы родственники пострадавших мстить не пытались. Но тебе-то уже все равно, ты своего помдепа уже получил, ага?…
Леха вздохнул.
– Ладно, это уже не важно. Схрон ты нашел, а значит, нам тут два дня осталось. Потому что у твоей тушки там, в реале, только четыре циферки, и все. Сечешь? Приходят медики, делают осмотр. Выбирают самых доходяг, которые помрут до следующего осмотра, и отсылают отчет. Приезжает бригада хирургов…
– Сразу? – нахмурился Леха.
– Сечешь… – довольно покивал сатир. – В том-то весь и цимус, что не сразу. Выбывающих надо кем-то заменить. Так что хирурги приезжают через неделю после осмотра, вместе с очередной партией новичков. Новичкам спиливают макушки и заряжают сюда, а доходяг вытаскивают из игры, залатывают черепушки платиновыми скобами, пришивают скальпы… Главное, что хирурги доходяг выбирают по голым номерам. Им глубоко по фигу, кому череп залатывать. Залезают в систему, глядят файл, который им оставили медики, делавшие осмотр… Сатир замолчал, выжидающе глядя на Леху.
– А за время между осмотром и приездом хирургов в этой базе данных может произойти маленький сбой… – в тон сатиру предположил Леха.
– Поспеваешь, – кивнул сатир.
Так… Осталось – два дня. Между осмотром и приездом хирургов – неделя…
– Последний осмотр был пять дней назад? – уточнил Леха.
– Ага. А через два дня приедет бригада.
– А… – Леха запнулся, но потом все же решился: – И сколько человек будут выпускать на этот раз?
– Двоих.
Леха опустил голову. Двоих… Сатир хлопнул Леху по плечу.
– Как раз, – бодро сказал он. – Тебе и мне. Хватит. Если… – если! – сатир многозначительно поднял палец, – в базе случится маленький сбой! Но только этот сбой надо еще заслужить. Так что… – Сатир ухмыльнулся, потирая щеку. – Это хорошо, что мы с тобой схрон так шустро нашли.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149