Я покачал головой и ушел.
Погода опять портилась – косматые тучи расползались по всему небу, окрашивая его в мрачные и грязные цвета. Внезапные порывы ветра безжалостно хлестали по лицу. Листопад делался все стремительнее и неудержимее. Осень наступала по всему фронту.
Выйдя на бульвар, я неожиданно увидел знакомую фигуру. Лохматая голова, черное пальто и алый шарф – это был тот самый заносчивый художник! Он стоял на том же месте, где мы увидели его в первый раз, и сосредоточенно трудился над своим этюдником, не обращая внимания на прохожих, которые обтекали его со всех сторон.
Мне стало любопытно, выполнил ли он свое обещание. Я постарался как можно незаметнее подойти к нему со спины и взглянул на холст.
Сердце мое взволнованно забилось – я испытал одновременно и волнение, и стыд за свои дурацкие рассуждения, которыми блистал прошлый раз. На маленьком квадратике холста я вдруг увидел кусочек окружающего мира – наполненный жизнью, ветром, падающей листвой. Но кроме всего этого, на холсте была она – маленькая, хрупкая фигурка в синем плаще, печально шагающая мимо холодных стен и плачущих деревьев навстречу зиме. Работа, видимо, уже заканчивалась, и с каждым мазком картина становилась все более живой.
– Просто здорово! – искренне сказал я. – Прошу прощения за те глупости, которые наговорил в прошлый раз…
Художник покосился на меня через плечо и отвернулся.
– Это вы? – сказал он недружелюбно. – А где же ваша девушка? Я предпочел бы услышать ее мнение.
– Она лежит в больнице, – ответил я. – Но ей бы наверняка понравилось.
– В больнице? И вы говорите об этом так спокойно? – удивился он. – Я еще в тот раз понял, что вы из этих… – Он замялся, подыскивая слово.
– Из врачей, – подсказал я. – Поэтому, кстати, я спокоен. Моей девушке ничего не угрожает.
– Я рад за нее, – буркнул художник.
Мы немного помолчали. Неожиданно в голову мне пришла блестящая мысль.
– Вы еще долго будете работать над этой картиной? – спросил я.
– Сегодня сворачиваюсь, – ответил он.
– Скажите, а вы… пишете их для себя или продаете?
Художник слегка усмехнулся.
– Коллекционируете картины? – с иронией спросил он.
– Ну что вы! – смиренно ответил я. – Но эту бы купил с удовольствием!
Он неопределенно хмыкнул и посмотрел в пасмурное небо.
– Пока у меня нет желания ее продавать, – важно заключил он наконец.
– Пока у меня и денег нет, – признался я. – Но если надумаете…
– Пожалуй, черкните телефончик! – смилостивился художник.
Я поспешно вытащил записную книжку и записал продиктованный им номер.
– Кого спросить?
– Валерий, – представился он.
– А я Владимир… А девушку зовут Мариной.
– Очень приятно, – опять усмехнулся художник. – Хотите сделать подарок?
– Вы угадали! – сказал я с энтузиазмом, чувствуя, что тон его несколько смягчился. – Ну, до встречи!
– Бывай! – кивнул, не оборачиваясь, художник.
Я покинул его в приподнятом настроении. Если мне удастся купить у него картину, это будет такой великолепный сюрприз для Марины! В предвкушении эффекта, который я произведу на нее в будущем, я почти начисто забыл о настоящем и поехал к Чехову, размышляя о вещах, абсолютно далеких от криминальных проблем.
Однако Юрий Николаевич быстро возвратил меня на землю. То, что есть какие-то новости, я понял по его лицу сразу, как только он открыл мне дверь. Чехов будто помолодел – он двигался бодро и пружинисто, а в глазах его горел торжествующий огонек.
– Ну, с чем тебя можно поздравить? – покровительственно сказал он. – Напал на след?
– Брось издеваться, Юрий Николаевич, – сказал я, посмеиваясь. – Лучше выкладывай, что сам разузнал! У тебя на лице все написано…
– Раз написано – читай! – распорядился Чехов. – Читай-читай! Не заставляй меня усомниться в тебе…
– Ну что? Отпечатки? – спросил я. – Ты же говоришь – все написано! – сердито сказал Чехов. – Ну ладно, слушай! Пункт первый: отпечатки пальцев на стакане принадлежат некоему Бородину Сергею Ивановичу. Десять лет назад был осужден за участие в вооруженном ограблении. Было ему всего восемнадцать лет. Отсидел два года и вышел по амнистии. Больше ни разу нигде не засвечивался. Более того, потерял и квартиру, и прописку в Москве, по некоторым сведениям, уехал жить к родственникам в Тюмень. Однако, как видишь, неожиданно всплыл со стаканом в руке…
– И что же это нам дает? – осторожно спросил я. – Где его искать?
– Больно ты быстрый! – нахмурился Юрий Николаевич. – А пункт номер два тебя не интересует?
– Еще как интересует! – рассердился в свою очередь я. – Говори, не тяни душу!
– От ребят я узнал интересную вещь – вчера за окружной кольцевой дорогой в лесопосадках возле Калужского шоссе обнаружен труп мужчины лет тридцати-сорока.
– Пациент доктора Миллера? – воскликнул я.
– Утверждать не берусь, но думаю – это он, – важно сказал Юрий Николаевич. – Дело в том, что труп был без одежды и малость обгорел. Но, понимаешь, обгорел не весь, а только лицо, голова и плечи. Впечатление такое, что тело пытались сжечь, но бензина хватило только на верхнюю часть. Однако целью преступников, по-моему, было скрыть следы операции на лице убитого. Почему я с такой уверенностью говорю об операции? Потому что опознали этого типа без труда – по отпечаткам пальцев – они-то остались нетронутыми. И голый он по одной простой причине – на нем была больничная пижама! И еще одна деталь – в этом парне было три пули от патрона «ПМ» 9х18!
– Все сходится! – сказал я. – Но, если пытались уничтожить следы операции, значит, это сделал тот человек, который сделал и саму операцию! Значит, это Миллер?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91