В машине они сидели близко, взявшись за руки, но Ольга где-то посередине пути не сдержалась и решила сказать о Геннадии.
— Мне позвонила Наташа вчера вечером, — начала она.
— Я знаю, — перебил он, — но все ведь уже сказано… Все о смерти Геннадия и в самом деле было сказано. Поэтому она спросила:
— Мы когда-нибудь теперь выберемся из этой путаницы? Прямо пьеса какая-то, хуже чем у Толстого: две вдовы и живой… — Она хотела сказать «труп», но оборвала себя, чтобы не применять это слово к Михаилу.
— Да, мрачный анекдот. У меня как раз наметилась поездка в Германию…
Прочитать несколько лекций… Даже и не знаю, что делать.
— Миша, надо попробовать!
Больше они похороны Геннадия не обсуждали.
— Я представляла вашу квартиру именно такой, — сказала Ольга, когда они вошли в прихожую.
Стол был сервирован Михаилом заранее. Свечи, серебряные ножи и вилки, мейсенский фарфор.
Он помог Ольге раздеться и чуть дольше, чем необходимо, всего на мгновение, задержал ладони на её плечах.
— Какой красивый костюм, Оля. И причёска вам очень идёт.
— Старалась для вас. Что, о переднике вас спрашивать не стоит?
— Можно приспособить мою рубашку — рукава завязать сзади, и все.
— Интересная технология, надо взять на вооружение. Давайте, какую не жалко. И покажите мне все, что нужно сделать. Да, женская рука не касалась вашей кухни давно, сказала она. — Это чувствуется.
Михаил развёл руками и заспешил в комнату за рубашкой.
— Давайте, я завяжу рукава. — Завязывая их, он ощутил дыхание её тела, впервые не удержался, обнял её и тихо прошептал:
— Олечка, если б вы знали!
— Я знаю, Мишенька! — тоже шёпотом ответила Ольга. Она повернулась к нему и нежно потёрлась щекой о его щеку.
— Помните, у Пушкина: «Я утром должен быть уверен, что нынче днём увижу вас…»? Это про меня.
— И про меня тоже, Мишенька, — ответила Ольга, хотя ей показалось, что у Пушкина эти строки звучат немного иначе.
В одиннадцать вечера Ольга позвонила домой. Она надеялась, что Петруша ещё не вернулся и дома лишь Павлик. Но трубку взял старший сын.
— Петечка, я сегодня домой не приду. Сварите сами макароны, а котлеты — в холодильнике.
— Мать, то есть как это — не придёшь?! — В голосе старшего сына ей послышалось что-то похожее на возмущение. — Ты что, у него остаёшься?
— Петя! — с укором воскликнула Ольга Васильевна. — И проследи, пожалуйста, чтобы Павлик долго не сидел в Интернете.
— Ну ты, мать, даёшь! — с изумлением проговорил сын.
СМЕРТЬ ХУДОЖНИКА
Почти каждое утро, идя на работу, Дмитрий Самарин встречал бомжа Николая Николаевича Иванова. Бомж, несмотря на почтённый возраст, был человеком деятельным — несколько раз в день он фланировал мимо окон прокуратуры то с драной сумкой, набитой пивными бутылками, то с моторчиком, изъятым из выброшенного холодильника или стиральной машины «антикварного» возраста.
Прежде начальник следственного отдела не отличал бомжа Иванова от прочих бомжей. Но после страшной находки он красовался в одежде подчинённых Самарина, да и сам Дмитрий Алексеевич подарил ему старый, но вполне приличный плащ.
По словам участкового, старшего лейтенанта Васильева, это был тихий, спокойный и мирный старик. Причём обосновался он в том же доме, где жил прежде до потери своей квартиры. Даже более того — у него было устроено лежбище на верхней площадке лестницы около чердачной двери — над квартирой, которую он занимал больше сорока лет на полном законном основании.
— Жалко старика, — добавил старший лейтенант. — Как раз на участке Васильева и стояла та помойка, где нашли части человеческого тела в большой клетчатой сумке. Поэтому теперь он был частым посетителем кабинета Дмитрия Самарина. — А история его такая. После смерти жены он вздумал уехать куда-нибудь за город. Какая-то левая фирма устроила ему обмен квартиры на домик в деревне.
Он явился туда со всеми документами, только домика не нашёл. И все — теперь ни квартиры, ни этого самого домика.
— Вы бы его хоть в дом престарелых… Сами говорите, жалко.
— Ха! Не так все просто! — Было видно, что молодой участковый, бывший артиллерийский лейтенант, в этом деле собаку съел. — У него же прописки нет. В паспорте штамп — выписан. Кто его возьмёт в дом престарелых. Таких, как он, знаете сколько? Для них не дом нужен, а город.
— Ну и что теперь?
— Пока бывшие соседи не жалуются, пусть живёт на своей лестнице. Он там не пачкает, даже присматривает, чтоб не бедокурили. Я тоже терплю этот непорядок.
Собак и кошек жалеют, а уж людей… И ведь что главное-то: ту мразь, которая это дело со стариками устраивала, отловили в аэропорту по другому делу. Он в «Крестах» сидит. Уже полгода. Говорят, у него дорогой адвокат на обслуживании, в камере цветной телевизор, женщин приводят. Будь у этого Иванова баксы на хорошего адвоката, он бы запросто вернул квартиру. А так — бомжует.
Все эти разговоры Самарин давно бы забыл — у него и служебной информации, которую надо было постоянно хранить в голове, было навалом. Но следователь чувствовал по отношении к бомжу Иванову какую-то занозу. Что-то его не так давно задело в разговоре о бомже.
Озарение пришло, как всегда, неожиданно. Он в сто первый раз перелистывал папку с делом о маньяках, и в руках мелькнул лист, где была короткая запись разговора с супругой владельца угнанной «шестёрки». И Дмитрий вспомнил: того блокадного мальчика, которого рисовал знаменитый художник, тоже звали Николаем Николаевичем Ивановым. Он, Дмитрий, даже в своём школьном сочинении по картине называл героя именно так. И если в сорок втором блокадном году герою плаката шесть-семь лет, то сейчас, следовательно, около семидесяти.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125