Когда я увидел приближающи
йся свет от фар по направлению к Левистону, я бы мог успеть вернуться на до
рогу, и попытаться остановить машину, но вместо этого я сидел держа в рука
х свой рюкзак и ждал, пока мои ноги хоть немного придут в себя. Густой тума
н, поднимавшийся из травы мягко устилал землю.
Окружавшие кладбище деревья шелестели, будто бы перешептываясь друг с д
ружкой. Где-то в глубине кладбища было слышно журчание ручейка и лишь изр
едка раздававшееся кваканье лягушек.
Место было живописное и успокаивающее, он больше напоминало картинку из
томика романтических стихов.
Взглянув на дорогу, и лишний раз убедившись что она была совершенно пуст
ынна, я положил свой дорожный рюкзак в круглый проем в стене, встал и разве
рнувшись пошел на кладбище. Поднявшийся порыв ветра слегка трепал мои во
лосы. Туман, лениво кружил около моих ботинок. В задней части кладбища, над
гробия были уже старыми и большая их часть уже повалилась. На одной из мог
ил в передней части, лежали еще совсем свежие цветы. В лунном свете, я с лег
костью смог прочитать имя: Джордж Стауб. Под ним, были даты, скупо описываю
щие весь период жизни Джорджа Стауба: 19 ЯНВАРЯ 1977Ч 12 ОКТЯБРЯ, 1998. Это полность
ю объясняло присутствие цветов, которые еще не успели завять, 12 октября бы
ло всего два дня назад, а 1998-ой год был всего два года назад.
Наверное друзья и знакомые Джорджа пришли для того, чтобы возложить цвет
ы в день его смерти, два года спустя. Под именем и датами, было что-то еще Ч
коротенькая надпись. Я наклонился чтобы прочитать ее, и тут же отпрянул, в
се еще не совсем осознавая, какого черта я делал ночью на этом кладбище.

ЗА ВСЕ НАДО ПЛАТИТЬ
гласила надпись.

Моя мать была мертва, она умерла в эту самую секунду, и что-то послало мне э
то сообщение. Что-то, имевшее весьма черное чувство юмора.
Я направился обратно к дороге, прислушиваясь к шелесту деревьев и квакан
ью лягушек. Боясь услышать другой звук, звук исходящий из земли, и раздира
ющие душу крики, когда нечто не совсем мертвое вылезет от туда, схватив ме
ня за ноги.
Мои ноги заплелись, и я упал на спину, зацепившись локтем за одно из повали
вшихся надгробий, и чуть не ударившись головой о другое. Луна почти полно
стью озарила поляну. Теперь она была белой и гладкой как слоновая кость. В
место паники, падение привело меня в чувство. Я не был уверен в том что я ув
идел, ведь это же не могло быть правдой, такие штучки срабатывали в фильма
х Джона Карпентера, и Веса Карвена, но это было не кино, это была реальност
ь. Ну хорошо, допустим, звучал голос в моей голове. Что если я просто встану
и свалю от сюда, тогда я уж точно буду трястись до конца своих дней. «Твою м
ать,» сказал я, и встал. Сзади, мои джинсы совсем промокли, и от их прикоснов
ения к коже я невольно поморщился. Все же, поборов себя, я снова приблизилс
я к могиле Джорджа Стауба, это не было таким сложным как я ожидал. Ветер, по
днявшийся из-за деревьев, говорил о приближающейся перемене погоды. Тен
и беспорядочно танцевали, окружив меня в плотной круг. Я склонился на мог
илой и прочитал:

Джордж Стауб
Январь 19, 1977 Ч Октябрь 12, 1998
Хорошо начнешь, плохо кончишь.

Я стоял там, склонившись над его могилой, положив руки на колени, не осозна
вая, как быстро бьется мое сердце, пока оно не забилось в обычном ритме. Вс
его на всего ошибка, вот все чем это было, а чего собственно говоря я ожида
л. Даже будучи полным сил, я бы все равно ошибся, при свете луны буквы слива
лись друг с другом. Дело закрыто. За исключением того, я не мог ошибиться, т
ам было написано: ЗА ВСЕ НАДО ПЛАТИТЬ. Моя мать была мертва. «Чтоб тебя,» по
вторил я, и пошел назад. Вместе с этим я услышал приближающийся звук мотор
а. Это была машина.
Я поспешил, обратно через пролом в стене, прихватив по дороге свой рюкзак.
Машина была уже почти на вершине холма. Я выставил руку, как раз в тот моме
нт когда она выехала на холм, мгновенно ослепив меня светом своих фар. Еще
до того как водитель затормозил, я уже знал, что он остановится. Такое иног
да случается, ты просто знаешь, это чувство хорошо знакомо тем кто уже пор
ядком помотался автостопом по стране.
Машина медленно проехала мимо меня, моргнув фарами, и мягко осела на обоч
ине, как раз напротив конца каменной стены, отделявшей кладбище от Ридж-Р
оуд. Я подбежал к ней, с раскачивающимся рюкзаком в руках, бьющимся о мои н
оги. Это был Мустанг, одна из крутых моделей старого типа, конца 60-х начала 70
-х годов. Мотор громко рычал, вторя звуку исходившему из глушителя, которы
й скорее всего не пройдет тех осмотра на будущий год, потому… хотя это уже
были не мои проблемы.
Я открыл дверь и протиснулся внутрь. Сев рядом с водителем, и положив на по
л сумку, я почувствовал, как какой-то неприятный и очень знакомый запах уд
арил мне в нос. «Спасибо вам,» сказал я. «Большое спасибо.»
Парень за баранкой, был одет в выцветшие джинсы и в черную футболку-безру
кавку. Он был загоревшим и хорошо сложенным, на его правом бицепсе красов
алась татуировка в виде змейки. На голове у него была зеленая бейсболка с
надписью Джон Дир, надетая задом на перед. На футболке красовался малень
кий блестящий жетон, но со своего места я не мог прочитать что было на нем
написано. «Нет проблем,» сказал он. «Добросить тебя до города?»
«Да,» сказал я. Под городом он подразумевал Левистон, единственный город
ишко на севере Портланда. Захлопнув дверь, я заметил один из этих освежит
елей воздуха с запахом хвои, висевший на зеркале заднего вида. Черт, сегод
ня явно не мой день, сначала зассаная машина старика, теперь запах хвои.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16