– Внимание! – донесся уже другой голос. – С вами говорит майор ФСБ Калугин. Предлагаю открыть дверь и выйти… Если среди вас есть Антон Михайлович Лаптев, то я должен передать ему сообщение…
– Не знаем тебя! – проорал в амбразуру Петр Фадеевич. – У нас диски, если что, мы их того! В печку! Понял?!
– Да и черт с ними… – после паузы раздался голос Калугина. – Если в печку… Так. Для Антона Лаптева передаю сообщение.
– Михалыч, Михалыч… – пошевелил полковника Сергей. – Слушай, родной…
– Рота Джамаля ушла в горы. «Заря» может вернуться. Код возврата 16-743+15.
Все это Калугин прочитал по бумажке. Отложив в сторону микрофон, он пожал плечами и сказал Иванову:
– Знать бы еще, что это значит… Битов передал, говорит, что Лаптев сообразит.
– А если не сообразит?
– Хреново тогда, – Калугин вздохнул.
Они подождали немного. Потом Калугин снова взялся за микрофон.
– Повторяю…
В это время, внутри крепости, Михалыч разлепил губы и выдохнул:
– Наставник… Откройте…
Заскрипела тяжелая створка, и Маша метнулась к дверям.
– Врача!!!

Калугин стоял на раскуроченном взрывами палисаде.
– Твою мать…
– Что там? – крикнул снизу Иванов.
– Война… – тихо ответил Калугин.
Рассвело.
Раненых десантные БТРы увезли в госпиталь. Убитых паковали в черные, глухие мешки и тоже вывозили. Чужаков отдельно.
– Знакомая физиономия! – крикнул Иванов. – Владимир Дмитриевич, подойдите!
Калугин спустился вниз по разбитым, но все еще удобным ступеням из утрамбованного снега и плотно переплетенных прутьев.
– Вот посмотрите… – Иванов протянул ему листик с портретом, который изображал человека с длинным носом. – Это тот, на которого наши «девочки» показали. Помните? После разгрома на квартире у Лаптева?
– Да-да, кажется, припоминаю… – Калугин посмотрел на лежащее перед ним тело. Потом снова на картинку. – Умницы, девочки. Да и художники тоже. Запиши себе, чтобы отдельно в рапорте указать хорошую работу этих рисовальщиков. Почти одно лицо.
На снегу, наполовину упакованный в черный пакет, лежал Носатый. Белое лицо, закатившиеся глаза и черные отпечатки на горле. Вдавленный внутрь кадык.
– Душили, – прошептал Леша. В его голосе Калугин услышал плохо скрываемое удовлетворение. – Душили…
– Гнать нас надо, Лешенька, из органов, – вдруг сказал Калугин.
– Почему? – Иванов даже руками развел.
– Потому что в хвосте плетемся, как старые лошади. Эти люди нашу работу сделали. Понимаешь? Нашу. Так что поедем мы с тобой в Москву получать заслуженную пилюлю от руководства. То есть получать буду я… Знаешь, Леша, есть такой жанр, комедия ошибок. А у нас вышла не комедия. Трагедия ошибок.
Иванов промолчал.
Калугин нагнулся, расстегнул застежку-«молнию» на мешке.
– Смотри, как интересно, Леша.
– Что?
– Одежда. Носатый одет в цивильное. Понимаешь? Те, – Калугин мотнул головой на остальные черные мешки, – те военные. Там и покрой, и снаряжение… Все понятно. А этот, хоть и снаряжен, но по-другому. Его одежда – это то, что может надеть гражданский, чтобы не замерзнуть и вместе с тем не привлекать к себе внимания.
– Так… – Иванов неуверенно посмотрел на шефа. – Так что же получается, он…
– Ну-ну…
– Он к ним присоединился, что ли? Специально приглашенная звезда?
– Что-то вроде. Уйти он должен был вместе с ними, это к гадалке не ходи…
– А старика в деревне они порешили?
– А кто еще? – Калугин удивленно посмотрел на Иванова. – Ты знаешь много людей, которые могут накачать человека сывороткой, а потом пристрелить? Экспертиза, конечно, ответа еще не дала, но я предполагаю, что сюрпризов не будет.
– А кто наших ребят порезал?
– Лешенька, из меня хреновый Шерлок Холмс. Очень хреновый.
– Понял…
– Но в рапорте. В рапорте, Леша, я укажу на него. – Калугин кивнул в сторону мертвеца. – В комментариях, конечно.
Иванов неопределенно хмыкнул и сделал выводы.
Бойкие ребята, грузившие тела в БТР, застегнули мешок и уволокли Носатого. Пора было трогаться. Забирать живых, приглашать психологов, медиков, следователей, составлять рапорты, писать отчеты, получать пинки. Жить дальше.
Около сожженных ворот крепости, усевшись в сугроб, сидел молодой человек. Поднявшийся ветер трепал его волосы. Издалека Калугину показалось… Снег? Он подошел ближе. Пригляделся. Потом присел рядом на корточки.
– Это вы, Сергей Столяров?
Молодой человек кивнул.
– Что ж вы, Сережа… – Столяров посмотрел Калугину в глаза, и тот почувствовал, как все слова застревают в горле непроходимым комком. – Что ж вы…
Столяров все смотрел и смотрел на Владимира Дмитриевича. А ветер трепал его волосы, словно хотел погладить, утешить. Холодный суровый русский ветер сгонял, стряхивал, да никак не мог стряхнуть этот снег, осевший на волосах у двадцативосьмилетнего парня. Снег, который называется сединой.
– Спасибо, – наконец выдавил Калугин и отошел.
Сергей позволил медбрату поднять себя на ноги и медленно, осторожно заковылял к ждущему его БТРу. Перед глазами все еще стоял исполосованный осколками, но ползущий по окровавленному снегу Самойлов. Вгрызающийся в наст широким охотничьим ножом. Изломанный Михалыч, шепчущий что-то на фарси. Плачущая Маша. Закусивший до кровавой пены губы Кулебякин. Выстрелы. Горящие ворота. Нелюди, прущие через огонь. И люди, вставшие у них на пути. Просто потому, что так… Потому что так решили сами. По праву русского мужика. Без которого и мир-то стоять не будет, а развалится, рухнет, обсыплется гнилушками, старый и немощный. Для этого мира есть слово «всегда», только пока русский мужик держит его на себе. Держит, сцепив зубы…
…И улыбается через не могу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120