Спроси его кто-нибудь, сколько времени прошло, Чесноков бы затруднился с ответом. От часа до суток. Глядя на стопку исписанных листов бумаги, можно было бы уточнить: от четырех до десяти часов. Сергей поставил точку, подумал и приписал внизу листа: «1941–2009. Западный фронт». Отложил карандаш (ничуть не затупившийся) и замер бездумно, уставившись застывшим взором куда-то в бесконечность. Из этого состояния его вывел негромкий стон сбоку. Сергей вздрогнул, вышел из оцепенения и перевел взгляд на Кира как раз вовремя, чтобы увидеть, как его тело соскальзывает со скамьи. Коротко выругавшись, Сергей попытался поймать Кира за плечо, но пальцы только впустую скребнули по дощатому полу.
– Черт, – сказал Сергей, приседая и непонятно зачем ощупывая пол ладонью, – вот черт! И что же теперь?
Встал, огляделся. Отцепил болтающийся на поясе пиджак, бросил его на скамью. Подошел к двери, потолкал, подергал – тщетно. Закрыл глаза и, твердя вполголоса: «Я знаю, что никакой стены здесь нет», попытался выйти в дверь. Не получилось.
– Где это мы? – сказал недовольный голос откуда-то сзади и снизу. Сергей быстро обернулся и увидел торчащую прямо из досок взлохмаченную шевелюру и два глаза под ней. Облегченно вздохнул и сел на скамью.
– Ну слава богу.
Кир хмыкнул и покрутил головой.
– И что случилось? Я помню ночной окоп, стрельбу, грохот всякий-разный, а потом ты в меня зачем-то из автомата шарахнул…
Сергей смущенно улыбнулся:
– Ну прости. Это я с испугу. Ты-то как? Не болит?
Кир мотнул головой:
– Я ж призрак. У меня ниче болеть не может.
Огляделся, заметил лежащий на скамье пиджак. Снова посмотрел на Сергея и высунул из пола руку:
– Подними меня. Надоело на цыпочках стоять.
Сергей быстро подошел к Киру, взял его за руку, потом сказал с сомнением:
– У тебя раны могут открыться…
Но Кир только фыркнул:
– Тяни давай.
– Погоди. – Сергей отпустил руку, обернулся к многострадальному пиджаку, снова привязал его к ремню и постелил на скамейку. После чего ухватил Кира за запястье, выдернул его из пола и усадил на скамью. Осторожно поднялся, сел рядом.
– Уф, – сказал Кир, поерзав на скамье, – а я уже испугался: очнулся, а ничего нет.
– Как это – ничего нет? – не понял Сергей.
– Вот так и нет. Темнота и пустота. Тут под полом – просто пустое пространство, которое никто не позаботился как-то разрисовать. Ладно хоть, что пространство под полом – тоже часть грузовика. Но вот пошел бы я в сторону, вместо того чтобы на месте попрыгать, – нехорошо бы вышло… Ты так мне и не сказал, где мы и что случилось.
Сергей, время от времени с беспокойством поглядывая на Кира, рассказал. Потом не выдержал и спросил:
– Так что с пулями делать? – Заметил недоумение во взгляде Кира и пояснил: – Ну, которые в тебе. Кровь у тебя только с одной стороны шла, так что пули внутри остались. Ты уверен, что последствий не будет?
– А, вот ты о чем. – Кир хохотнул. – Придумал тоже. Я тебя уверяю, нет у меня уже никаких пуль и даже следов от них, скорее всего, не осталось. Ты ж меня перевязал? Без сознания я полежал? Значит, все – реализм, типа, соблюден.
Сергей вздохнул с облегчением:
– Ну это радует. На данный момент меня такой уровень реализма устраивает. Более чем. И что теперь? Я полагаю, тебе имеет смысл оставить меня и пойти к какой-нибудь стене, потому что когда еще этот грузовик нашим воякам понадобится? А сам я отсюда выйти не могу, я уже говорил.
Но Кир не согласился:
– Нет. Видишь ли, кажется мне, что этот грузовик – Динамический. Ну то есть не существующий все время игры, а создаваемый по мере надобности. И не исчез он только потому, что внутри него был я – хоть и невидимый, но все же игрок.
Сергей подумал и не согласился:
– Не сходится. Во-первых, ты сам говорил, что для этого мира ты не существуешь, так что с чего это ты должен был помешать грузовику исчезнуть? Уж скорее это моя заслуга. Это раз. А во-вторых, если б оно так было, то дверь бы не закрылась – ты ж еще не вышел.
– Я для мира не существую, но мир-то для меня существует, – Кир торжествующе улыбнулся, – движок игры о моем существовании очень даже в курсе. И грузовик не удалил, потому что должен мне его внутренности отрисовывать, пока я в нем… ну или почти в нем. А вот ты тут точно ни при чем, ты уж прости, программа. И для движка нет особой разницы между тобой и этими досками. – Кир похлопал рукой по сиденью. – Насчет двери… сам догадаешься?
Сергей протяжно вздохнул:
– Ну и что ж теперь делать?
– В принципе стена тут рядом, – задумчивым голосом сказал Кир, потом встряхнулся и ответил: – Подумать надо. Или подождать, хотя не думаю, чтобы этот грузовик опять использовали. Сколько времени я без сознания пролежал? Ну примерно?
Сергей посмотрел на стопку исписанных листов, прикинул:
– Часов шесть, не меньше.
Кир проследил его взгляд, нахмурился. Посмотрел вопросительно на Сергея. Чесноков почему-то смутился.
– Ну, – сказал он, пожав плечами, – я ж не просто программа, а программа-писатель. А писатель что должен делать? Правильно, писать… ну и вот…
Кир, против ожиданий Сергея, немедленно заинтересовался:
– А про что это? Покажи. Можно? – и протянул руку.
Сергей, смущаясь еще больше и сам удивляясь этому смущению, взял стопку и вложил ее в протянутую руку. Листы тут же просыпались на пол. Кир с укоризной посмотрел на Чеснокова. Тот пожал плечами и подобрал листы.
– Я буду говорить, чтобы ты перелистнул, пойдет?
Сергей кивнул, поднося рукопись к лицу Кира.
– Я тут это… ну про… в общем… – смешался и замолчал, но Кир его и не слушал, с жадностью водя глазами по верхнему листу в пачке.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110