А раз так, значит, можно на Максима рассчитывать – когда время придет.

Глава девятая

Во время пребывания Гриднева в максимовской «стране детства» Саблин связался с Корецким.
– Почему мрачен? – спросил тот.
– Потому что ничего не узнал.
– В лабораторию Максима наведался?
– Она сейчас на замке, который ни одна фомка не откроет. Личное дело его в отделе кадров смотрел. Ничего особенного. Возраст, образование, научные степени, награды и премии. Ни единого черного пятнышка.
– А побродил по коридорам?
– Побродил. Даже в буфете посидел. Треп вообще, и научный треп в частности.
– Немного, – вздохнул Корецкий.
Ну, что рассказать ему, думал Саблин. О своих сомнениях и колебаниях? О том, что «похожее» оказалось совсем непохожим?
Но Корецкий этим и сам поинтересовался:
– То, что Гридневу показалось, углядел?
– Видел в коридоре нечто похожее. Не Лобуда. Просто рослый, кряжистый полустарец.
– А кто он в институте? – спросил Корецкий.
– Главный бухгалтер. Фамилия Паршин. Классный работник, сказали. Лет двадцать главным работает. И родом из Ростова, не из Одессы.
– Можно годами жить по чужому паспорту. Бывают этакие казусы. У гестапо и абвера был великий набор таких паспортов.
Но Саблин не уступал сомнениям. На что опереться? Только на подозрения и случайную схожесть? Привести мужа и жену Захаровых в бухгалтерию НИИ и спросить: он или не он?
– Ну что ж, – задумался Корецкий, – придется взять под наблюдение и Паршина. Приглядеться поближе, связи прощупать, досугом поинтересоваться. Женат ли, вдов или холост, есть ли друзья женского или мужского пола. Ходит ли на бега или играет в карты. Широко ли живет, сколько и откуда прибавляет к ставке. Вот тогда, может быть, и понадобятся свидетели для опознания. А тебе, капитан, я думаю, потребуется новая командировка.
– Куда?
– В Армению, друг, в Ереван. Закиряна найти и погулять с ним по его полицейскому прошлому. Он тебе больше, чем Тимчук, расскажет: поближе к Лобуде был. Хорошо бы до этой поездки фото Паршина иметь. Авось пригодится.

* * *

Закиряна Саблин нашел с трудом. В поселке близ озера Севан, где жила семья его сына, инспектору сказали, что старик сейчас в Ереване, гостит у внука, игрока республиканской команды «Арарат». Живет он в новом доме неподалеку от стадиона «Раздан». Здесь уж искать не пришлось. Лучшего бомбардира футбольной команды высшей лиги знал каждый мальчишка.
Саблину открыла тоненькая красивая армянка лет двадцати.
– Вы к Армену? – ничуть не удивилась она. – Вы, наверное, из Москвы, из газеты. Но он сейчас на поле. Готовится к матчу со «Спартаком». Поезжайте на «Раздан», там его и застанете.
– Простите, – извинился Саблин, – но мне нужен не Армен, а Вартан Закирян. Я был у него на Севане, а там меня к вам направили.
Тут она удивилась, даже испугалась чуть-чуть.
– Дедушку редко спрашивают. Особенно здесь. Что-нибудь случилось?
– Ничего не случилось, – засмеялся Саблин. – Просто поговорить надо. Для этого и приехал.
– Он во внутреннем дворике под чинарой сидит. В такую жару только в тени и отдохнешь…
Саблин поморщился: в тени на скамейке небось старики со всего дома собрались. Но оказалось, что ошибся. На раскаленном солнцем каменном дворике в единственном густом уголке тени действительно сидел Закирян. И сидел один.
Саблин не узнал старика. Никакого сходства не нашел он в нем с фотокарточкой, которую переснял из судебного дела. И тотчас же подумал, что такое же несходство будет и в случае с Лобудой. Слишком плохо и слишком молодыми тогда их снимали. Молча присел рядом, причем старик Закирян не обратил на него никакого внимания, даже не повернулся, не взглянул. Только когда заговорил Саблин, в глазах его блеснула искорка интереса.
– Из-за этого вы из Москвы ехали, – усмехнулся он.
– Из-за этого, – подтвердил Саблин.
– Вы бы Колоскова спросили. За ним не в Армению ехать.
– Колосков убит.
И опять Закирян не удивился.
– А теперь моя очередь. Лобуда со свидетелями рассчитывается, – сказал он. – Только мы двое и знали, что он от гестапо работал.
– Почему же на суде не сказали?
Закирян поднял брови. Они были у него пегие: черные с густой проседью.
– Так на суде я десятку получил, а у Лобуды суд страшнее. Молчишь – живи, проговоришься – гроб заказывай. Нашли убийцу-то?
– Пока еще нет. Ищем. И найдем, если поможете.
– Чем помочь? Я его сто лет не вижу. Где он таится, в какой личине, знать не знаю. В Москве, думаю, если Ефима шлепнул.
Закирян говорил резко, медленно, почти без акцента, короткими фразами. Как рубил. Слушать его было легко и неутомительно. И Саблин напомнил:
– Может, вы расскажете про свою полицейскую жизнь? Главное – о встречах с Лобудой. О его повадках, о характере, о связях с гестапо.
– О его связях с гестапо я никому не рассказывал… – Не глядя на Саблина, Закирян проговорил, словно думал вслух: – Не боюсь Лобуды. Теперь нисколечко.
– А почему боялись?
– Очень уж легко он людей порешал. Пулей в голову. Из пистолета навскидку. Идем, скажу, по улице. По улицам тогда мало ходили, опасаясь каждого встречного. Вроде нас, подразумеваю. Ну, видим: идет прохожий. Тихонечко идет. Рук в карманах не держит, глаза опущены. А Лобуда меня локтем в бок. Кажется, знаю этого человека, говорит. Я в ответ: что в том особенного? А то, говорит, что он меня тоже знает. Ну и что, спрашиваю. А то, говорит, что таких я в живых не оставляю. Мало ли что про меня он скажет, если власть переменится. Вскинет пистолет, хрясь! И нет человека. Раз десять при мне так было. И Колосков это тоже видал. Потому и грохнул он Колоскова. За то, что мог Ефим о нем Советской власти сказать.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36