- Вот это моя ладонь, вон шрам, это я в детстве за колючую проволоку зацепился... А как может быть, что это станет совсем другая ладонь, без шрама?
- Да ты философ, - усмехнулся Йонс, покосившись на носатый профиль Молекулы. - Есть такая работа:
Вайнштейн и Горски, 'Проблемы восприятия реальности после пересадки головного мозга'. Издание, если не ошибаюсь, Афинского университета.
Можешь почитать, если интересуешься проблемой.
- А ты что, читал? - недоверчиво спросил Молекула, продолжая разглядывать ладонь.
- Читал. Кстати, еще лет двадцать назад нам бы с тобой понадобился спецфургон с кучей аппаратуры, и то неизвестно, довезли бы мы покойника или нет. Потому что начинались необратимые процессы в тканях. А сейчас пусть хоть сутки валяется, его потом сунут в регенерирующий раствор, помоют, почистят, и готово.
Приехали, между прочим.
Он загнал фургон на свободное место и заглушил мотор.
- Это "Пальма". Пошли, посидим, выпьем пару капель.
- А заказчик? Он сюда придет?
- Сам-то небось не придет, пришлет какого-нибудь костолома... И мой агент будет, Прищепка. Такие вещи делаются сложнее, чем ты думаешь, дружище Молекула... Кстати, почему Молекула?
- Да я на органика учился в свое время... Полгода... - смущенно признался тот, запирая фургон.
- Выгнали?
- Ага. Тогда студенческая демонстрация была, возле японского посольства... Я переусердствовал, меня и исключили.
- Так ты еще и политик? Положительно, удивил ты меня. Ладно, пойдем, а то дождь начинается.
С черного низкого неба и впрямь закапал ледяной дождь, и напарники поспешили внутрь сверкающего розовыми огнями бара.
- Я буду джин, - сказал Молекула, когда они сели за стойку. - А ты?
- Интересно, с каких это денег? - удивился Йонс. - Нам еще ничего не заплатили, как ты мог заметить.
Ну, на пару водочных коктейлей я еще наскребу...
- Пока ты искал труп, я почистил карманы у охранника, - хихикнул Молекула, выкладывая на стойку мятый бумажник из искусственной замши. Сейчас посмотрим, что тут есть...
Охранник оказался не слишком богат, но на бутылку не самого дорогого французского джина хватило. Какие-то квитанции и пластиковые карточки Молекула безжалостно выбросил в мусоросжигатель вместе с бумажником.
Чокнулись. Йонс посмотрел на большой светящийся циферблат над пивными кранами - начало третьего. Можно ждать гонцов.
- Как ты думаешь, Йонси, захватят юаровцы Мозамбик или же нет? спросил Молекула, вертя в пальцах запотевший стакан и любуясь, как плавают в джине цветные льдинки.
- На хер тебе Мозамбик? - лениво поинтересовался Йонс.
- У меня там брат. Двоюродный, в Красном Кресте работает.
- Если и захватят, брату-то что? Он нейтральный.
- Я уж думал в наемники податься, в посольстве ихнем записывали. Деньги обещали хорошие, в случае ранения - пенсию. Да не решился.
- Правильно сделал. Один парень из Наро-Фоминска, его Студень звали, банковский хакер, от ментов так скрывался. Поехал, знаешь ли, в Нигерию там как раз какая-то свара шла, между собой дрались. Ему тоже обещали и денег, и пенсию. А кончилось тем, что черные поймали, кол в задницу засунули, а потом сожрали Студня, и нету его теперь. Мне его однополчанин рассказывал, тому всего-то ногу гранатой оторвало...
Молекула покривился, допил джин и поспешно налил еще.
Прищепка появился точь в точь к сроку:
его унылая физиономия, казалось, не предвещала ничего хорошего, но Йонс давно привык к обманчивой внешности агента. О наиболее забавных и выгодных вещах Прищепка, как правило, сообщал с самым тягостным выражением лица, тогда как новости плохие докладывал с улыбкой.
- Налейте и мне, - сказал Прищепка безнадежным тоном, опускаясь на высокий табурет. Йонс и Молекула на высокие табуреты взбирались, а Прищепка именно опустился - при росте в два десять он мог себе это позволить. - Привет, Молекула.
- Привет, тощий, - отозвался захмелевший уже Молекула.
- Когда будет человек от заказчика? - спросил Йонс, наливая агенту джина.
- А сейчас и будет. С деньгами. Только сначала, сказал, осмотрит груз.
- Господь с ним. Он там, в фургоне.
Привязан, чтоб не убежал.
Молекула хихикнул.
* *
Представитель заказчика появился спустя минуту. Это оказался плотного сложения мужчина лет сорока в темно-коричневом дорогом костюме. Рядом с эластовыми куртками Прищепки и Молекулы и комбинезоном Йонса он смотрелся архаично, словно CD-ROM на прилавке с микроконтактами и информационными сканерами.
- Добрый вечер, - сказал архаичный тип.
Никто не выказал желания пожать ему руку либо совершить иной дружелюбный поступок, но тип того и не ждал.
- Где груз? - спросил он.
- Где деньги? - спросил Йонс.
- В моей машине. Машина на улице.
- В моем фургоне. Фургон тоже на улице.
Молекула снова пьяно хихикнул, но Прищепка его одернул.
Дождь не прекратился, и Йонс зябко поежился. Они подошли к фургону, тип вопросительно взглянул на напарников.
- Ключи у меня, - вылез вперед Молекула.
- Сейчас.
Он взялся за ручку задней дверцы, не встретил ожидаемого сопротивления и повалился в грязь.
- Что за черт? - пробормотал Прищепка.
Дверца была открыта, а в фургоне никого не было.
- Это шутка? - бесстрастно спросил архаичный тип.
- Нет. Не шутка, - Йонс внутренне собрался с силами. Такого поворота событий он никак не ожидал.
- Эй, эй! - подал голос валяющийся на земле Молекула. - Я понял! Йонси, этот козел просто уволок нашего мертвеца, чтобы не платить денежки!
Тип отчетливо скрипнул зубами и упер твердый палец в грудь Йонса. Даже через толстую ткань комбинезона и противопульную прослойку Йонс чувствовал, как палец давит на грудину.
1 2 3 4 5 6