Выпрямился.
— Как только будет возможность, обязательно позвоню. Все будет хорошо. Мы уже почти у цели.
Она смотрела, как он садится в машину и уезжает. В зеркале заднего обзора Джон видел ее, стоящую на обочине.
Одну.
Глава 42
После полудня на город обрушился ливень. Клубящиеся свинцовые облака, шквальный ветер. Мокрая дорога, медленно ползущие машины.
Было 3:01, когда Джон нашел телефон-автомат на заправочной станции. Ежась под ледяными струями дождя, он опустил в телефон четвертак и набрал свой номер в мотеле. Снял сообщение с автоответчика.
До него по этому номеру звонил один человек. Выслушал запись, оставленную Джоном, и не пожелал оставить сообщение.
Ошиблись номером? Нет, вряд ли.
Ждать. Необходимо ждать.
В 4:10 Джон отправился в «Изумрудный Глен», ирландский паб, расположенный на первом этаже сдаваемого внаем дома. Два буддийских храма были в шести кварталах отсюда. Реформаторская африканская баптистская церковь за углом. Кроме аптеки и джаз-бара на противоположной стороне улицы, в этих окрестностях не было другого легального бизнеса.
В баре «Изумрудный Глен» было восемь стульев у стойки, четыре кабинки и три стола. Краснолицый старик в вельветовом плаще сидел за стойкой бара, «беседуя» с кружкой пива и стаканчиком виски. Плешивый чернокожий бармен с глазами копа держал в руке свежий номер «Уолл-Стрит джорнэл» как бейсбольную перчатку.
Тускло освещенный коридор вел к уборным. Джон приметил там висящий на стене телефон-автомат.
Здесь было сухо и тепло, в воздухе плавали клубы сигаретного дыма. Ни орущего телевизора, ни грохочущих музыкальных автоматов, ни даже радио. Никто ни за кем не следил. Оставалось восемнадцать минут. Сел за стойку, подальше от старика. Но все равно запах мокрого вельвета доходил до Джона.
Бармен замаячил возле него:
— Что ты хочешь?
Джон вздохнул:
— Все.
Черная лапа легла на стойку. Его голос сипел.
— А чего ты хочешь здесь?
— Кофе.
— Кофе по-ирландски?
— Черный кофе. — Джон улыбнулся самому себе. — Можно без корицы.
— И из-за этого мне весь вечер придется потеть.
Бармен заковылял прочь. Шестнадцать минут. В зеркале бара Джон увидел небритого потрепанного мужчину, в мокрой альпинистской куртке, с воспаленными глазами. Он чувствовал запах собственного пота. Сердце в груди тяжело стучало.
Успокойся. Соберись. Сколько дней прошло с тех пор, как он последний раз практиковался в...
Пройди круг.
Бармен поставил кружку с горячим кофе перед Джоном. Ни сливок, ни сахара. Пожал плечами:
— Скажем, доллар. В этом случае мне не придется нести тебе сдачу.
— Сдачу, я уже получил сдачу! Будь уверен, я...
— Всего лишь хочу быть уверенным, что ты заплатишь.
Бармен отошел к дальнему концу стойки бара и с треском раскрыл «Джорнэл» на новой странице. Справа от него на стене висела фотография пышнотелой чернокожей оперной дивы.
Джон положил две долларовые банкноты на случай, если ему придется неожиданно уйти...
«Когда наконец все уладится, когда все это закончится, приведу сюда Фонг. Покажу ей».
Этот бар мог бы быть дома, в Южной Дакоте.
Тринадцать минут. Кофе был горячим, крепким. Ему нужно пойти в уборную. Лучшее прикрытие для того, чтобы направиться к телефону. Небрежно. Идти небрежно.
Старику противоположного конца стойки сказал:
— Луи, еще одну, пожалуйста.
Бармен кивнул, согнул газету, чтобы отметить место.
В чистой, пахнущей хвоей уборной Джон спустил воду в писсуаре. Поток воды со свистом и бульканьем исчез в сливном отверстии.
Четыре минуты.
Автомат на стене туалета, продающий презервативы, сулил удобство, надежность и романтичность. Две минуты.
С четвертаком и визитной карточкой Клифа Джонсона в руке Джон прошел прямо к автомату на стене. К черту. Кто бы ни был на другом конце телефонной линии, он уже, должно быть, ждет, если вообще ждет. Джон снял трубку, бросил четвертак в щель автомата и...
Ничего.
Ни гудка, ни шума линии.
Подергал рычаг. Ничего. Ни звука.
Джон бросил трубку и кинулся в бар.
— Автомат сломан!
— Я знаю, — ответил бармен, не отрываясь от газеты.
— Другой есть?
На цифровом индикаторе часов Джона было 4:29:57.
— Нет. — Бармен согнул газету, поднял глаза на крикуна.
— Тот, что через улицу, тоже сломан, — заметил старик. — А больше поблизости ни одной будки.
К бармену:
— У вас есть здесь другой телефон?
— Не для клиентов.
— Я заплачу сколько хочешь, мне нужно позвонить моему...
— Твоему доктору, верно?
— Только позволь мне воспользоваться телефоном, сейчас, пока не поздно!
Хмуро глядя на него, бармен достал из-под стойки кнопочный телефон. Джон вырвал его из рук ошеломленного бармена и начал набирать номер.
На мгновение он замешкался...
— Здешний номер! — обернулся он к бармену. — Какой здесь номер телефона?
Покачав головой, бармен бросил рядом с аппаратом салфетку с названием бара и номером телефона в уголке.
Набрал номер, записанный на карточке Клифа Джонсона. Гудок, второй. Наконец длинный гудок другого тона и беспорядочное попискивание. Набрал код района и номер телефона бара. Писк передающегося сообщения.
Джон повесил трубку. Теперь ему оставалось сидеть и томиться в ожидании звонка. Обе руки на стойке бара, он склонил голову, прикрыл глаза.
Открыл их: бармен прячет телефон под стойку бара.
— Она должна перезвонить мне прямо сейчас! — воскликнул Джон.
— Так твой доктор женщина? — поинтересовался бармен. Белые зубы оскалились в черной усмешке. — Как тебе повезло.
Джон смотрел на телефон. Бармен наблюдал за ним. Телефон зазвонил. Левой рукой бармен снял трубку, не спуская глаз с лица и рук Джона.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108