Неясная мысль тревожно тренькнула где-то на задах черепа. По позвоночнику прошла волна незнакомого холодка. Звонков невольно втянул голову в плечи, вспомнив, что за спиной осталась триграфия Олега, и самый загадочный человек современности уперся ему меж лопаток немигающим взором… Стало страшно.
Звонков попробовал рассмеяться вслух — надо же, чертовщина какая! Однако от звуков собственного голоса, гулким эхом рассыпавшегося по пустому кабинету, стало еще жутче. Дожили, подумал он, конец двадцать первого века, человека почкованием размножаем, то бишь, клонируем, богов поголовно в корректировщики записали и подвели под магию математическое обоснование. Старые суеверия с почестями спалили на костре новых научных открытий, чтобы тут же наплодить новых. Слово “Судьба” поменяли на “Поле”, “ангел” на “корректировщик”, “черт” на “антикорректор”, “привидение” на “мертвый поток”. И по-прежнему трясемся, стучим зубами в первобытном ужасе, стоит лишь нам на пять минут почувствовать себя одиноким. Никак не избавиться слабому человечку от ощущения грандиозности и недобрости Природы. А называется она Судьбой или Полем — не суть важно. Важно, что, какие бы амбиции человечество ни вынашивало, Нечто Высшее всегда сильней. И в любой момент способно просто уничтожить нас. А мы и пикнуть не посмеем.
От самоиронии полегчало, однако чтоб обернуться и посмотреть триграфическому Олегу Скилдину в глаза, смелости так и недостало. Чтобы не представлять, что там может происходить с триграфией за его спиной, Звонков уткнулся носом в монитор. Заставил себя сосредоточиться.
Основными фигурами прогноза были Вещий Олег, реал-тайм корректировщик ориентировочно седьмой ступени, и его партнер, пост-корректировщик пятой ступени. Ну, это понятно, — если первый не рассчитывает свои силы, и после воздействия не может выйти из Поля самостоятельно, его вытаскивает второй. А если помощь в возвращении не нужна, то “постовщик” наводит порядок и подчищает хвосты за “рутом” — потому как означенный “рут” работает обычно с размахом и на щепки, которые при рубке леса летят, внимания не обращает. Щепочками занимается его напарник. В качестве оного Моравлин почему-то вывел былинного богатыря Илью Муромца. На каком, интересно, основании? Что-то Звонков не припоминал ни одной былины, где бы Олег и Илья действовали вместе. Илья проявил себя вроде бы во времена Владимира… Звонков сел, внимательно все перечел. Ага, связь все-таки есть. Хорошая такая, хрестоматийная “корректировочная” связь — по именам, по перекрестью событий в эпосе, по обстоятельствам деяний, по сравнениям и талисманам, которыми владели. Странно только, что заметил ее только Моравлин.
И тут Звонкову стало по-настоящему стыдно. Он понял, насколько сильно обидел Моравлина, заговорив про его сына.
* * *
23 августа 2077 года, понедельник
Московье
— И ты туда же, да?
Даббаров смотрел на Звонкова со смешливым упреком.
— Саня, пойми: наш уважаемый Иван Сергеич, конечно, очень умный человек, но совершенно не политик.
— Значит ли это…
— Ну, ты же все прекрасно понимаешь! — Даббаров развел руками. — Я в свое время Иван Сергеичу сказал: спрячь пока свой прогноз. Ничего, кроме репрессий, ты не дождешься. И пока Службой руководит Стайнберг, будет именно так. Потому что Стайнберг, конечно, мужик шибко умный, но, между нами, ему не стоило бы совмещать Службу и Академию Наук. Тут выбирать — или кресло директора, или лавры академика.
Звонков мог бы продолжить: или принципы школы Фоменко. Неизвестно, что Стайнбергу больше вредило — научная работа или менталитет истинного фоменковца. Никаких чудес, никаких случайных пророчеств, верить можно только в математику, в крайнем случае, в информатику, а то, что не поверяется алгеброй, не имеет права на существование. Прогноз Моравлина грозил опровергнуть стройную теорию информационной вселенной. Но Звонков промолчал. Потому что, в отличие от Моравлина, политиком был неплохим.
— Я ему тогда сказал: подожди, — продолжал Даббаров. — Не спеши, говорю. Стайнберг в директорском кресле недавно, пусть ему пару-тройку раз принесут отчеты, где никакая Бритва Оккама не поможет, — тогда все будет иначе. Пусть он привыкнет к тому, что не все поддается матану. Вот тогда и твой прогноз будет к столу. Моравлин меня не послушал. Результат — мы остались без ведущего прогнозиста, он остался без заслуженной медальки, Стайнберг укрепился в своем неверии. Только и всего.
— Ты сам-то читал этот прогноз?
— Разумеется.
— Ну, и?
Даббаров посерьезнел. Подался вперед, аккуратно положил локти на стол, повесил на них всю тяжесть неохватных плеч.
— Знаешь, Саня, в первую минуту мне стало жутко. Честно. Потому что в современных условиях “рут” высшей ступени — это слон в посудной лавке. Пока он сформируется, пока определится, пока обучится… он нам таких тут дров наломает, что разгребать два века будем.
— Это если Поле выдержит.
— Ну, если не выдержит, то мы потеряем память, только и всего. И в числе прочих шести миллиардов будем бегать по планете среди таких же обеспамятевших животных и растений. И нам, кстати говоря, будет очень хорошо. У нас будет Бог, — мы только лет через пять тысяч вновь придем к тому, что это не бог, а “рут”, — который нам объяснит, кто мы такие, зачем мы живем, и что нам делать. Мы будем считать себя правоверными, а сомневающимся объявим джихад. И нам будет абсолютно наплевать на то, что делать с грядущим возрождением “рута” высшей ступени. Для нас он будет Бог, а все, что делает Бог, — к лучшему. Даже если Бог по ошибке или недосмотру лишил памяти всю цивилизацию — все равно он прав, потому что Бог.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163