Вот какое чудо родное слово делает! Вспомнил Напо себя. Вспомнил
песни и слова цыганские. Снова поет их. А тот ром, что волка в человека
обернул, пошел в гвоздари. После пережитого ужаса на скрипку и глядеть
боялся... Хотя кому, как не ему, и дальше чудеса творить! И вот о чем я
думаю как вайда: не будь родных языков, все народы в волков превратились
бы. Душу бы утратили. Только с виду на людей походили бы. И что в родном
слове за сила такая? Может, профессор Пишичитай объяснит? Он ученый гаджо
- толстые книги пишет и читает. А я темный. Все мы - что бусинки. Мелкие,
словно бисер. Пропадем - никто и не заметит. А вместе - какие прекрасные
бусы получаются, коль собраны все бусинки-люди в один народ, коль нанизаны
все на волшебную нить завещанных нам языков... За эти волшебные нити я и
буду голосовать. И не потому, что против тарабарского языка. А потому, что
я за все, какие есть на свете, языки. Хоть мне, кочевому цыгану, вроде и
проще, если вся Страна Дураков будет на одном разговаривать, а мы, романы,
- еще и по-цыгански: чтобы свои секреты беречь. Мы, романы, мастера гадать
о том, что было, что будет, чего не ждешь да чем сердце успокоишь. Вот и
мне захотелось на судьбу погадать. Было у нас больше худое - силой в одну
упряжку народы загнали. Знаю, так не будет. Потому что так не должно быть.
А вот от будущего ожидать можно всякого. Но лучше не терять надежды. В
жизни горя и радости всегда пополам. И уж если мы все горькое до дна
выпили, то впереди одни радости остались. А сердце успокоит только правда
- правда о том, как вместо мнимого братства настоящее нашли, как все
народы стали свободны и сами решили, как им жить да с кем брататься, да на
каком языке говорить. И цыгане от этого не в проигрыше будут. Я стреляный
воробей. Меня на мякине не проведешь. Я говорил, что не может перелетная
птица о домашней судить. И сам же себе возражу. Может! Потому что цыган -
не совсем перелетная птица. Он, как воробей: на одном птичнике клюнет, на
другом напьется. Потому и знает, что у каждого птичника - свои нравы и
порядки. Самые для них лучшие. Развали порядок - и птичнику конец. А
воробью тогда хоть пропадай. Я, старый вайда, так скажу: народы, как
птичники. Будет им хорошо при своих порядках - и цыган не пропадет... Я
голосую за то, чтобы каждый народ сам решил вопрос о языке. Чтобы не
пришлые за них решали, не те, кто на их землю в поисках легкой жизни
понаехал ( известное дело - им языки народов-хозяев в обузу), а сами
коренные народы. И все будет справедливо, как у птиц: где поет один
соловей, там второй гнезда вить не станет. Только это и есть правда.
Только это и есть порядок, ответственность и уважительность в отношениях
народов... А если старый цыган ошибся, поправьте его. Он давно не говорил
того, что думает. И отвык своим умом жить. За него то товарищ Бармалей, то
товарищ Бабай думали и говорили.
За цыганским вайдой выступил Петрушка. Чего только не вытерпел, а все
ему будто нипочем. Такой же друг ситцевый, лапотный да портяночный, что и
всегда. Такой же растрепанный и носатый.
- Если мы затеяли этот разговор, то мы и впрямь не такие дураки, как
с виду, - весело заметил Петрушка, окинув и детей в зале, и депутатов
пристальным взглядом. - Выходит, во времена товарища Бармалея да Бабая мы
только работали под дураков. Только прикидывались, когда ваньку валяли. А
теперь каждый сам под себя работает - правильно я понимаю? А? Не слышу! -
и, словно глухой, приставил ладонь к уху.
В зале засмеялись. Лишь депутаты Незнайка и Сиропчик крикнули с мест:
"Возмутительно!"
- Теперь, когда каждый говорит и с места выкрикивает, что думает,
глупость каждого видна стала, - и бровью не повел Петрушка.
Но все снова засмеялись. Так, словно это был ответ Незнайке и
Сиропчику.
- И никто не посылает за длинный язык ни в печку товарища Барабаса,
ни на строительство Дуреморканала. Хорошо! Хуже, когда депутаты на
ниточках работают и по бумажке читают. Я это на собственной шкуре испытал.
За свой язык. Вот он теперь какой у меня! - и Петрушка вывалил Незнайке
язык.
Суконный и красный Петрушкин язык свесился с трибуны до самого пола.
Все захлопали. Лишь Незнайка повертел пальцем у виска.
- Маленький, правда! - доверительно подмигнул Петрушка. - Что
поделаешь: сначала клещами его из меня тянули. А потом укоротили.
Обрубили. Прикусить заставляли. Ну, ничего. Теперь гласность. Думаю,
отрастет. Как у ящерицы хвост. Иначе какой же я без языка Петрушка?! Да
что это я все о себе да о себе? Раньше вон целые народы жили, проглотив
языки. Не мудрено, что в Перестройку и они разговорились. Оказалось, у них
тоже есть языки! Ох как это некоторым борцам за бармалеевское братство не
по душе!
В зале снова одобрительно захлопали.
- Я - тарабарец. Кто я без тарабарского языка? Тряпичная кукла. А с
языком - народный герой! Это товарищу Бармалею и не нравилось. Народные
герои ему не нравились, на каком бы языке ни говорили. Хоть и на
тарабарском. Не нравились ему и народы. Ему нужен был сброд. Толпа
безродная. Рабы. И я, и товарищ Бармалей говорили на одном языке. Но
общего языка мы не находили. Странно, правда? А по мне так нисколечки.
Важно не только, на каком языке говорят, но и кто, и что говорит...
Тарабарский язык не виноват, если на нем товарищ Бармалей, толстяки и их
последыши да подголоски тарабарят. Если они все другие языки выжить из
обихода народов хотели. Да и теперь еще не прочь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48