Но боковым зрением он видел, как Разумовский прячет в карман полушубка пистолет. Прорицатель уже не полусидел, а упал навзничь. Глаза были устремлены в небо. Олег взял несчастного за руку. Прорицатель перевел глаза на него, и лицо его дернулось. Он слабо пожал руку Олегу и прошептал что-то. Олег сумел разобрать: «дар» и «помни»… Потом прорицатель резко дернулся и вытянулся на снегу. Олег, продолжая держать его за руку, почти физически ощутил, как жизненная сила покидает этого странного человека.
— Разойдись, разойдись! — милиция грубо расталкивала толпу, сгрудившуюся у тела.
— Вставайте, молодой человек, — серьезно сказал Олегу Козопасов. — Вот и доигрались.
Толпа расступилась, и возле трупа остался стоять только Разумовский. Он, наклонив голову, смотрел на дело рук своих, а толпа со страхом взирала на него. Наконец он повернулся и, ни на кого не глядя, пошел по улице.
Ошеломленный всем произошедшим, Олег стоял в толпе и вслушивался в разговоры о случившемся. Слухи были самые невероятные, но никто не мог понять, почему его застрелили. «Ведь ему было некуда бежать!» — говорили все в один голос.
«Некуда бежать, — повторял про себя Олег, — нам всем некуда бежать».

* * *
Прошла зима, за нею март, апрель — и вот настал благодатный май. Все вокруг зазеленело. Распустились деревья в старом парке, по палисадникам набухала сирень. Городок словно помолодел, окутанный облаком свежей зелени. Пасха нынче была поздняя, и день поминовения отмечали уже в мае. В это воскресенье все население городка устремилось на кладбище. Пошел вместе со всеми и Олег. Не лежали у него в этой земле родственники, но и ему было кого помянуть.
Олег часто возвращался в мыслях к прорицателю. Странный человек, и смерть странная. Почему его застрелили? Ведь опасности он не представлял. Как узнал Олег, застрелил его уполномоченный КГБ. Неужели все, что рассказывал прорицатель, правда? Мешал он кому-то, вот его и убрали, таково было городское общественное мнение по этому поводу. Просто так бы не застрелили, вторили знатоки. Не зря его в Монастыре держали! Интересно, что с Комаром прорицателя не связывали. Олег же об известном ему молчал. После памятных декабрьских событий его никто не трогал, никуда не вызывали, словно он и не был причастен ко всей этой чертовщине.
Больше всего Олега смущала последняя сцена: передача дара. Если прорицатель был психически здоров, то как же объяснить? Может ли человек в здравом уме проделать такое? Вряд ли. А все его рассказы? Реальность ли они или плод больного воображения? Но самое главное с даром. Никакие паранормальные способности у Олега не появились. В душе он надеялся на обратное, но увы!.. Да так, наверное, и лучше, жить как нормальный человек, не ощущая в себе никакого дара. Если Владимир Сергеевич действительно мог предсказывать будущее, то что хорошего он от этого имел? Только одни неприятности.
Олег бродил по кладбищу, размышлял о превратностях этой странной судьбы, разглядывал памятники, здоровался со знакомыми, пришедшими помянуть родственников. Он знал место, где схоронили прорицателя, но откладывал посещение, что-то мешало ему.
Внезапно он наткнулся на Валентина. Знаток творчества Высоцкого подправлял могилку, рядом, пригорюнившись, стояла пожилая женщина в темной косынке.
— Здорово, учитель, — сказал Валентин. — И ты здесь. Давай выпей, помяни нашего ба-тяньку!
— Помяните, помяните! — вторила ему пожилая женщина, протягивая Олегу рюмку.
— А ты кого поминаешь? — поинтересовался Валентин. — Может, Комара?
Олег неопределенно пожал плечами.
— Ему баба такой памятник отгрохала, — продолжал Валентин, — ну право, обелиск славы. Давай покажу!
Олег согласился. Памятник, вертикальная плита из мраморной крошки, не представлял ничего особенного, но среди деревянных и железных крестов и пирамидок действительно выделялся.
— А пойдем-ка, Валюха, еще на одну могилку, — предложил Олег, — у меня бутылка вина есть, тоже помянем.
Тот охотно согласился.
Они отправились в дальний конец кладбища, где на голом глинистом пятачке должен быть знакомый холмик. Олег зимой уже ходил сюда.
Кое-как закопанная могила порядком провалилась, и вместо холмика образовалась яма.
— Эх, — поморщился Олег.
— Спокойно, — сказал Валентин, — сейчас я лопату принесу. — Он умчался и вскоре прибежал с лопатой. В полчаса могила приобрела божеский вид.
— Ну вот и порядок, — заключил Валентин. — Это кто здесь схоронен, тот, из Монастыря, которого застрелили?
Олег кивнул. Он достал из сумки бутылку вина, нехитрую закуску:
— Давай помянем Владимира Сергеевича…
— А фамилия? — спросил спутник.
— Фамилия? — замялся Олег. — Фамилия его Матвеев, — неожиданно для себя сказал он.
— Земля пухом, — сказал Валентин и разом выпил свой стакан.
Выпил и Олег. «Но почему вдруг Матвеев? — напряженно соображал он. — Ведь не знал я его фамилии, никогда ни он, ни другие не говорили».
— А кто он был? — спросил Валентин.
— Ясновидец, — сказал Олег.
— «А ясновидцев, впрочем, как и очевидцев, во все века сжигали люди на кострах», — за точность цитаты не ручаюсь, но суть Владимир Семенович Высоцкий схватил точно, давай и его помянем.
Помянули и Высоцкого.
— Надо бы памятник поставить, хотя бы крест деревянный, — кивнул Валентин на могилу, — а то лежит как нехристь.
— Да, — произнес Олег. — Надо бы….
— Слушай, а я знаю, где крест хороший есть, — Валентин явно хотел сделать доброе дело. — Дед Фролов, он, знаешь, столяр классный, соорудил себе отличный дубовый крест, ну, его родня на смех подняла: что это, мол, ты умирать не собираешься, а крест себе заготовил?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110