— Слава уткнулся головой ей в грудь…
Он все еще был в экспедиции, ловил своих бабочек в горах Алтая, когда Ольга сидела за письменным столом и смотрела на телефон, трубку которого только что положила. Продавец ее альбома, которому она своими руками отдала половину тиража, в десятый раз обещал звонить насчет денег.
В голове тупо стучало. Итак, она истратила свои деньги, бегала по типографиям, отыскивая самые лучшие условия для издания. Сама следила за каждой фотографией, за подписью к ней, получила тираж. И вот на тебе… Она приехала на оптовый книжный рынок и не нашла там того человека. Его не было… Позвонила домой. Нашла. Ну и что?
Она встала со стула, заходила по комнате. Глупее не бывает. Напряжение, которое не покидало ее после выхода замечательного альбома, затмило глаза. Ей казалось, альбом пойдет нарасхват.
— Да ты продашь его вмиг, — говорили ей коллеги и знакомые. — Такая красота.
Она поехала к оптовику, телефон которого дали в издательстве. Контора располагалась на Красной Пресне, в какой-то пристройке, забитой книгами, железная дверь без всякой таблички.
— Стучите, — посоветовал мужик, подъехавший на «Москвиче». — Откроют.
Она постучала, и ей открыли. Парнишка со щенком бультерьера вышел навстречу. Пес зарычал.
— Не бойтесь, он не кусается.
— Пока не кусается.
— Вы к кому?
— К Сергею Петровичу. Я звонила.
Он оглядел стильную женщину в шубке без шапки и провел наверх. Вдоль стен лежали книги, книги, книги. Ольге стало не по себе. Это что же — мечта ее жизни ляжет вот сюда? Ее уложат вдоль стены в эти штабеля? Ей стало жаль класть свои альбомы в братскую могилу.
Сергей Петрович оказался совсем юным созданием в растянутом свитере. Он сидел за компьютером и играл. Подняв голову, помолчал.
— И что? — спросил он.
— Я хочу продать альбом. Фотоальбом.
— Покажите.
Ольга вынула альбом. Она, любуясь, передала его в руки Сергею Петровичу.
Он молча листал, останавливаясь на ярких снимках. Потом покачал головой.
— Не пойдет, — кисло усмехнулся он.
— Как — не пойдет? — не поняла Ольга. — Почему?
— Не знаю. — Он пожал плечами и отдал альбом. — Не пойдет, и все.
— Но вы попробуйте, — настаивала Ольга.
— Попробовать? Ваша цена?
— Но вы сами скажите. Конечно, по той цене, по какой он мне обошелся, я не предлагаю…
— Чирик.
— Что? — выдохнула Ольга.
— Как что? Десятка.
— Да как это… — Она растерялась.
— Больше никак.
Она повернулась и вышла. Пес лениво гавкнул вслед. Потом она долго ходила по магазинам, предлагала. Не брали. Наконец она нашла интеллигентного мальчика с бородкой на оптовом рынке. Он взял ее альбомы на реализацию по сходной цене. Пачку. Быстро продал. Отдал ей деньги. Она принесла еще. Он снова продал и снова отдал деньги. Тогда она отвезла ему полтиража. Больше он ей не звонил. Она звонила ему. А он не отдавал деньги.
Конечно, думала она, тупо глядя на телефонный аппарат, это не те деньги, без которых она не проживет. И альбомы он продал. Значит, их кто-то купил, кому-то они понравились. Но ей было обидно — она оказалась доверчивой идиоткой. Она, с точным глазом фотографа, не разглядела школяра, надувшего ее…
Ей хотелось поехать к нему и вытрясти из него душу. Поехать не одной.
Но потом Ольга попыталась утешить себя: в одном месте потеряешь — в другом найдешь. Ее собственная судьба постоянно убеждала ее в этом. Да, конечно, она была в эйфории. Она радовалась своему альбому, как дитя игрушке. А теперь, словно прокручивая пленку обратно, увидела: а ведь продавец не смотрел в глаза. Отводил взгляд, разговаривая с ней. Ну какие доказательства нужны ей еще? Она заскрежетала зубами.
Дура!
Она подошла к полке. Оставшиеся альбомы стояли в ряд, как же они радовали ее еще вчера. А сегодня они сверлили ей мозг, упрекали, обвиняли. Она ничего не могла сделать. Она сама отдала те пачки. Своими руками. Отдала кидале.
Что ж, надо выбросить это из головы. Забыть.
Весь вечер она пыталась отвлечься. Читала, слушала музыку, но в голове свербило.
Было половина первого ночи. Она прикрыла глаза, в голове поплыло, тревожная дрема охватила ее. Казалось, к уху сама собой прижалась телефонная трубка.
— Алё? — сонным голосом после пятого гудка отозвались на другом конце.
— Слушай, сука, внимательно, я убью тебя! — прохрипела она в телефон и швырнула трубку.
Потом быстро набрала еще номер, другой. Отозвался голос, который сразу узнал ее.
— Мне нужна твоя помощь.
— Прямо сейчас? Ты знаешь, сколько уже?
— Знаю. У меня есть часы. Не одни. Могу проверить по телефону.
— Что случилось? — заботливо и встревоженно спросил голос.
— Случилось смешное. Меня кинули.
— Да ты что?
— Не то, о чем ты думаешь. — Она усмехнулась.
— А о чем я думаю?
— Сам знаешь.
— И что же это?
— Меня кинул продавец книг.
— Чего продавец?
— Книг, болван. Моего альбома.
— На много? Она сказала.
— Ого…
— Да не тех. — Она едва не рассмеялась. — Рублевых. В трубке забулькало.
— Ой, я не могу!
— Я тоже не могу.
— Слушай, Ольга, ты меня просто уморила. Такая сумма…
— Это не сумма. Ты понимаешь, что меня кинули? И кто? Я этого не потерплю. Даю тебе телефон. Адрес узнаешь сам. Возьми своих. Сейчас. Немедленно. Я ему только что пообещала, что убью. Он не поверил.
— Ага. Ясно. Сейчас поверит.
— Надеюсь.
Сквозь сонный туман Ольга представила себе, какой будет сюрприз для кидалы. Она не одна попалась ему на удочку. Парнишку хорошо потрясут. За всех. Убьют? Да черт с ним. Кого-то убивает рак. Кого-то — люди.
С балкона веяло прохладой. Занавеска шевелилась, пузырилась, надувалась парусом. За ней — ночь, темнота, редкие огни в окнах.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73