- Поехали
на остров!
- Сядь, - сказал Мишель. - Во-первых, вечером нам надо быть дома. Я
тете обещал. А во-вторых, туда не попадешь, желающих много, очередь.
- П-паломники! Ритуальное место! Обычаи! - я вспомнил слова Мишеля. -
Надо смелее ломать старые, замшелые традиции невзирая на...
Меня понесло. Я стал речист и плавен в жестах. Наверное,
подействовало вино. Следовало остановиться, передохнуть. Заказать еще две
порции. Так я и сделал.
- Это не традиции, - нахмурился Мишель. - Тебе трудно понять.
- Ну-у-у, почему-у-у же? - протянул я. - Спой, Миша, не стыдись!
- Мы разные - вот и вся песня. Земляне - пройденный этап. Следующая
ступень - мы, лабиане. Мы биологически выше.
О, галактика чудес! У этих глухачей комплекс неполноценности.
Считают, что их обделили, обошли, вот и компенсируют апломбом.
Биологически они выше! Веселый космос! Что=то я не заметил у нас с Мишелем
особых биологических различий. И школьные медкомиссии тоже. Так он же
шутит, приколец!
Истома накатывала ласковыми теплыми волнами. Мысли расплывались, как
не успевший затвердеть терролит. Хотелось спать и хохотать одновременно.
Где-то вдалеке Мишель говорил:
- ...все время стоять над тобой и грызть душу. Кровь, ничего не
поделаешь. Здесь кровь наша и мы ей связаны. Каждому времени свои колдуны,
свои призраки, свои страхи. Раньше бесы, экстрасенсы, "летающие тарелки",
мутанты Паркинса...
Я попытался поднять руку - ее словно зацепили из парализатора.
Онемела и еле двигалась. Странное чувство. Страшное? Но страшно не было,
было смешно. Форсаж!
- Форса-а-аж-ж-ж! - я засмеялся.
Мишель долго смотрел на меня, а потом сказал:
- Попробуй запомнить, Вик. На Лабе боятся не силы, а совести. Боятся
и ненавидят. Ух, как ненавидят!
Он вдруг замолчал. Уставился мне за спину пустым взглядом. Я
обернулся. Пусто. Светящиеся уроды вдоль стен, мерцающий коктейль-комбайн.
Мрачное место! Ничего, сейчас мы их поразвлечем! У меня и синтезатор с
собой, в кармане. Сыграю-ка я этим скучным типам парочку наших,
студенческих.
И я спел. Сначала "Загубленную душу", потом про аборигена на скале,
потом "Песню третьего тоста". Играю я здорово, да и голос неплохой, но
внимания на меня не обращали. Эти странные люди сидели, уткнувшись в свои
кристаллы и коктейли. Я хотел обидеться, но понял, что меня просто не
слышат. Врубил синтезатор на полную и чуть не оглох. Зато подействовало.
Они стали подходить к нашему столику. По одному, с разных концов зала.
Стояли, слушали и молчали. А я играл. Почему-то никто не подсаживался за
наш столик. Наверное стеснялись.
Я вновь начал про аборигена, когда, растолкав толпу, подошел бармен.
- Извините пожалуйста, - крикнул он, наклонившись ко мне. - Вам
придется прекратить играть. Люди отдыхают...
Веселый космос, сбил он меня! Отложив синтезатор, я отхлебнул из
стакана и посмотрел по сторонам. Отдыхающие внимательно разглядывали меня.
Не переговаривались даже. Неужели, я плохо сыграл? Им не понравилось? Я
так и спросил:
- Разве плохо? Таких вещей у себя век не услышите. Пользуйтесь
случаем.
- Простите, вы не на острове, - вежливо улыбаясь, ответил бармен.
Второй раз слышу про остров. Надо обязательно съездить. А бармен прав
- не стоит шуметь, пожалуй. Пож-жа-луй! Ха-ха! О чем я? Забыл. Неважно.
Сейчас все не важно. Кроме синтезатора. Плевать я хотел на их традиции!
- Миллион извинений, я не могу не играть, - я церемонно поклонился,
едва не свалившись с кресла. - Это выше моих сил.
Я опять взялся за синтезатор. Толпа зашептала и стала сжиматься. Меня
это не испугало, скорее обрадовало. Вскакиваю, хватаю... м-м-м... столик,
пожалуй тяжеловато... Значит, хватаю кресло и по часовой...
- Пассаж! - изумился бармен. - Очень сожалею, но вам придется
покинуть бар.
Покачав головой, я взял аккорд.
- Минутку, - очнулся от летаргической спячки Мишель. - Мой друг
погорячился. Я прошу прощения. Мы уходим.
Я рассмеялся и покачал головой. Мишель вдруг сжал челюсти и остро
посмотрел на меня, ловя мой взгляд. Это что-то напоминало, но я не успел
понять что... Глаза Мишеля превратились в узкую, ослепительную полосу.
Полоса свилась в спираль и растеклась зеркалом. В нем я увидел себя,
падающего и вверх, и вниз, и во все стороны одновременно. А вокруг,
кривляясь, плясали идолы Белой Радости.

Луч "Ньюмена" рассек комнату пополам. В стороны полетели горящие
обрывки, дымящиеся клочья и куски. Голова несчастного и чрезвычайно
честного инженера Адама, разбрызгивая кровь, укатилась в угол, за диван, а
на пол, к моим ногам упала обугленная кисть руки со скрюченными пальцами.
Все было кончено и только дым красиво струился в разбитом окне.
Объем-экран погас и я снова ткнулся лицом в диван. Мне было плохо.
Тяжелый фильм. Очень тяжелый фильм местного производства. Я люблю такие.
Когда много огня, дыма и кого-нибудь головой об стол молотят. Но здесь
перебор. Будто специально к мертвякам приучают.
Мысль о мертвяках ввинтила в организм новый смерч тошноты и я едва
успел к утилизатору. Чтобы я еще раз... Нет, хватит экспериментов!
Страшный яд вино! Цианолом на лабораторке и то легче дышалось.
- Эй, - подал голос вошедший Мишель. - Ты себе голову не утилизируй
случайно.
В ответ я застонал и сжал ладонями виски. От боли звенело в ушах,
хотя после бара прошло много времени. Вечер уже. Нет, ребята, так жить
нельзя! Лучше, как Адам.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36