Мне просто стало не по себе, когда я представил, какие слухи, один чудовищнее другого, поползут сначала среди сотрудников Управлении, а затем и по всему городу, когда кто-нибудь узнает о том, что мне угрожает тот самый неуловимый Демиург!
Однако подумать кое над чем не мешало.
Версия первая: шутка. Дурацкая проделка неизвестного шутника. Подкуп Риты шоколадкой или флаконом дорогих духов, проникновение в кабинет, ну и так далее… Может ли это иметь место? Теоретически – да, а на практике трудно представить кто еще, кроме Севы, в Управлении мог так шутить со мной. Начальник я, конечно, весьма демократичный, но не до такой же степени меня не уважают подчиненные!..
Версия вторая: запугивание из мести, желания насолить, деморализовать, добиться отставки и прочее, и прочее. Более похоже на истину. Тот же Штальберг, наверное, спит и видит, как мне дают по шапке и под зад, а он по праву зама устраивается в моем кресле… Только стал бы он избирать такой нелепый способ выживания собственного начальника? Вряд ли, есть и другие, более действенные способы…
Может, кто-то просто использует столь оригинальный метод, чтобы привлечь мое внимание к фигуре Демиурга и побудить найти его из-под земли и отдать под суд за совершенные им злодеяния? Но кто? И как этот кто-то, если он не служит под моим началом, сумел проникнуть в мой кабинет?..
Версия третья: что, если в кабинете действительно побывал тот самый маньяк, который уже всем языки намозолил? Скажем, забрался с площади в окно второго этажа через раскрытое окно и тем же способом покинул помещение после того, как отстучал в комп-ноте свою угрозу. (Мне сразу вспомнился тот полузнакомый силуэт на другом краю площади, который разглядывал здание нашего Управления). Да, но окно снаружи заделано решетками, сквозь которую мог бы пролететь только воробей…
В итоге, что мы имеем? Все версии, которые приходят в голову, настолько невероятны, насколько и правдоподобны, и тут ничего не попишешь. Остается либо и дальше мучить свои мозги, пытаясь ответить на разные «кто?», «как?» и «зачем?», либо просто-напросто плюнуть и забыть. И отправиться за сбором свеженькой информации к одному очень полезному человеку, который за эту информацию, между прочим, регулярно получает денежки…
Однако, места, в которых этот человек находится, – небезопасные, тем более для моей известной во всем городе физиономии, так что нужно ехать на встречу не с пустыми руками. Вернее, не с пустой кобурой…
Я набрал только известный мне код на клавиатуре комп-нота, и в позади меня, в стене, гулко крякнув от натуги, отворилась заветная дверца. Взял из сейфа хорошо пристрелянный – в том числе, и по живым мишеням – двадцатизарядный «крайслер» и вложил его в кобуру. Потом надел на правую руку специальный браслет, без которого пистолет просто не сможет выстрелить, даже если случайно окажется в чужих руках, и уже хотел было закрыть сейф, как взгляд мой упал на потертый медальончик, скромно притулившийся в уголке броневого отсека.
Я рассеянно взял его и подкинул в ладони. Цепочка медальона давным-давно порвалась, и я уже забыл, когда последний раз держал эту безделушку в руках. Глядя на медальон, я невольно вспомнил те события, которые были с ним связаны, и некая смутная мысль с трудом заворочалась в моем мозгу. Она была настолько невероятной, что я невольно покачал головой, но, повинуясь какому-то внутреннему импульсу, я все-таки нажал кнопку селектора и попросил Риту срочно вызвать ко мне лаборанта Всеволода Башарина.
Машину, взятую в Управлении в краткосрочную аренду, я оставил за два квартала от нужного мне места. В городе слишком хорошо знали номера полицейских машин, поэтому, если нужно было нанести кому-то конфиденциальный визит, приходилось соблюдать определенные меры предосторожности.
Заперев дверной люк дактилоскопическим замком, я прошел несколько десятков метров по тротуару и свернул под арку в узкий закоулок, в который выходили двери запасных выходов стоящих тесно друг к другу домов. Время от времени в закоулке мне попадались странно одетые люди. Некоторые из них были навеселе. Все они почему-то старались юркнуть в какую-нибудь дверь, не доходя до меня. Я на всякий случай переложил пистолет из кобуры за пояс: только на прошлой неделе в этом уютном тупичке было обнаружено три трупа.
Когда пассаж сделал плавный поворот, в нем стало пошире, и вместо глухих стен домов потянулись сверкающие огнями витрины лавок и корявые вывески полулегальных заведений.
Вскоре я толкнул одну из дверей и оказался в темном коридоре, пропахшем плесенью и затхлостью. Свет мне не требовался: дорогу я знал наизусть, хотя в этом лабиринте немудрено было заплутать. Помимо всего прочего, здесь еще было и небезопасно – в нескольких местах коридор просматривался инфракрасными камерами. Когда я миновал несколько поворотов, сбоку, в нише стены, что-то щелкнуло, и чей-то гнусавый голос осведомился:
– Что, по-вашему, лучше: белое или черное?
Я всегда удивлялся хитроумности паролей, служивших для опознавания своих в этом гнусном месте.
– Лучше красное, – сказал я так, как положено было ответить.
– Идите, – сказал голос и умолк. Судя по легкому шипению, голос раздавался из скрытого динамика.
Я не знал, что могло произойти, назови я не тот цвет – провалится ли подо мной пол или меня расстреляют в упор – но лучше никогда не узнать этого.
Через несколько метров меня опять спросили:
– Что такое «фурхель», уважаемый?
Вот тут ошибиться никак было нельзя, иначе в коридор хлынет из скрытых патрубков ядовитый газ, который вызывает мгновенную смерть.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162