Давай не говорить

давай не говорить
о лете,
лоскутик памяти порви.
Сегодня нет со мной
на свете
ни колоска твоей
любви.
Марина тарасова

судьбы моей
поникли перья.
Любви загнулся
колосок.
Порвалась ниточка
доверья
и выпал дружбы
волосок.
Подохла в клетке
птичка страсти.
Котенок ласки не поет.
И щепочка
былого счастья
в корыте памяти
плывет.
Давай погасим
пламя муки
обиды тряпочку порви.
Меж нами дырочка
разлуки,
и нет ни корочки
любви.
Ты не смотри на это
косо.
Как ясный полдень
на грозу.
Ведь я нашла
отличный способ
немножко выжимать
слезу...
Современная английская
новелла
милому,хрупкому крошке
не посчастливилось тут -
эрос на тоненькой ножке,
в эроса вечно плюют...
Милый танцующий
мальчик,
сызнова ты не у дел.
Лариса васильева

в лондоне на пикадилли
я испытала экстаз.
Если вы там не ходили -
я побывала за вас.
Эрос на тоненькой ножке
вечно стоит не у дел.
Милому, хрупкому крошке
выпал печальный удел.
Мальчик мечтает о чуде,
мальчику холодно тут...
Мимо надменные люди
веры британской идут.
Каждый безжалостно брошен
в свой разлагающий быт...
В лондоне эрос заброшен,
в англии эрос забыт.
Тщетно взывает к участью,
слабых надежд не тая...
Все бесполезно! Но, к счастью,
в лондон приехала я.
Вся потрясенная, боком
к эросу я подалась,
словно пронзенная током,
в эроса взглядом впилась.
И поубавилась серость
сирых британских небес...
Мертвый, заплеванный эрос
мне подмигнул
и воскрес!



Слава

как ни суди и ни ряди,
мой друг,
боюсь эстрадной славы -
модной, спорой...
Сергей поделков

я как-то выступал с поэтом е.
Сначала я читал спокойно, веско.
Зал скорбно слушал. Муха на
стекле
жужжала. И шуршала занавеска.
Я кончил. Поклонился. В тишине
звук трех хлопков, как
выстрелы, раздался.
Но вот на авансцену вышел е.
И зал аплодисментами
взорвался.
Овация текла лавиной с гор.
Служа ему поддержкой и
опорой...
Я очень был расстроен. И с тех
пор
боюсь эстрадной славы - модной,
спорой...


Свое и мое


и вот я иду дорогой,
не чьей-нибудь, а своею.
К друзьям захожу под
вечер,
не к чьим-нибудь,
а своим.
Диомид костюрин
я меряю путь шагами,
не чьими-то, а моими,
ношу я с рожденья имя,
не чье-нибудь, а свое.
На мир я смотрю глазами,
не чьими-то, а своими,
и все, как поется в песне,
не чье-нибудь, а мое.
Вожу я знакомство с музой,
не с чьей-нибудь, а моею,
бывает, стихи слагаю,
не чьи-нибудь, а свои.
Иду в ресторан с женою,
не с чьей-нибудь, а своею,
друзья меня ждут под вечер,
не чьи-нибудь, а мои.
Я потчую их стихами,
не чьими-то, а своими,
я им открываю душу,
не чью-нибудь, а свою.
Стихами по горло сыты,
не чьими-то, а моими,
они вспоминают маму,
не чью-нибудь, а мою...




Камские страдания

не пойму, куда мне
деться!
У реки, как дивный дар,
ты в траве сидишь
с младенцем,
лена лишина, маляр.
И простит буонаротти
эту вольность или нет -
я тайком пишу напротив
твой задумчивый
портрет.
Николай зиновьев
становлюсь я, видно, старше,
налит силою мужской.
Вот уж прелести малярши
мой нарушили покой.
Увидал ее босую,
начал голову кружить.
Я тайком ее рисую,
нарисую - буду жить.
Мы с ней встретились на
каме,
с дамой сердца моего;
обращаюсь к ней стихами -
этот путь верней всего.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15