Убедившись, что люди Тарковского заняты перебранкой с Толиком, изображавшим простоватого водилу. Змей покинул квартиру, в окно на лестнице бросил Вике рюкзак с компроматами, а сам налегке вышел из подъезда. Старческой походочкой, припадая на оставшуюся после операции на ногах палку, он проковылял по двору и за углом шмыгнул в подъехавшую Викину «Ниву».
За спиной слышался рев мотора и металлический лязг. Обманутые топтуны таранили «Газель» удравшего от греха подальше Толика, не подозревая, что грузовичок тяжелее их джипа на добрую тонну набитых в кузов консервов.
«Нива» уже влилась в поток машин, когда Змей увидел Толика на перекрестке у патрульного «жигуленка» с мигалками. Яростно жестикулируя, изменивший блатным принципам торгаш ябедничал инспектору. Значит, будет протокол, будут имена…
Развернувшись на «Соколе», Вика с бабьей обстоятельностью попилила по Ленинградке: обе руки на руле, на спидометре разрешенные шестьдесят.
— Быстрей не можешь? — поторопил Змей, хотя это было уже неважно. Без сомнения, за дачей тоже наблюдали; оторваться от джипа было необходимо не для того, чтобы скрыть конечный пункт поездки, а чтобы по дороге их не перехватили с документами.
— Быстрей в Шереметьеве. Самолетом, — буркнула Вика. — Что у тебя случилось-то?
— Я же сказал: наезжают. Надо спрятать кое-какие документы, чтобы знали только я и ты.
Как он и рассчитывал, Вика заинтересовалась не документами (что на ее месте сделал бы любой мужик), а отношениями Змея с новой женой.
— А своей сестре милосердия не доверяешь?
— Да выгнал я ее. Надоела. Лимита, с ней и поговорить не о чем.
— А я предупреждала: социальная дистанция. Так нет, вам, мужикам, попроще подавай, чтоб ноги мыла и воду пила. Не любите за женой тянуться.
— Да кандидатши наук все за молодым хером тянутся!
— Высажу, и ковыляй себе потихонечку, — пригрозила Вика.
Но Змей уже вышел на любимую тему:
— А как твой алкоголик? Небось пришел и все ковры облевал? — Сам алкоголик. Чем ты его напоил?
— Тем же, что и сам пил. Слабоват. Слабова-ат! Если хочет стать настоящим писателем…
— ..Пусть пьет и не закусывает?
— А то интервью он брать пришел! Уй, е-е! — Змей захихикал. — Ох, младшее поколение! Не на кого Россию оставить, не на кого, ети их мать!
— Жалко мне тебя, сочинитель Кадышев, — вздохнула Вика.
— Это почему же? — Змею важно было увести разговор от документов.
— Да потому, что как ты к людям, так и люди к тебе, а ты всех дерьмом поливаешь. Сам еще не захлебнулся в чужом и в собственном?
— Насрать мне на всех — съедят и спасибо скажут, — искренне ответил Змей. — Ты-то ко мне пришла…
— ..Хотя добра от тебя мало видела? — подхватила Вика. — Так я скорее ради себя пришла.
— Чтоб старичка беспомощного не бросать? Ах, какие мы нравственные! А как ты год скакала из койки в койку?!
«Я к маме на кладбище ездила», а у самой трусы проспермованные!
Вика прочно замолчала, чего и добивался Змей. Поддерживая бывшую жену в этом состоянии, он время от времени припоминал ей не стоившие внимания грешки вроде потерянной золотой браслетки или разбитой чашки от сервиза.
Маска мелочного старикашки настолько приросла к Змею, что он сам не знал, остается ли она маской или вошла в характер. Собственно, разницы не было: и желчный старикашка, и шантажист Безымянный, и командир диверсионной группы, и удачливый автор боевиков, и миллионер, который время от времени вкладывал деньги в коммерческие операции военных чиновников, не имевших таких денег, но имевших возможности, — все эти люди были в равной степени личностями и ликами, истинными характерами и масками. «Социальными ролями», — сказала бы социолог Вика и была бы не права.
Нет, девочка, не упрощай. Суть в том, что я принадлежу к поколению павликов Морозовых — людей без совести, но с принципами, которыми можно оправдать все. Им сейчас за семьдесят, а я догнал, потому что рано начал. Мои сверстники еще учителям ябедничали, а я уже писал донесения особисту, и на моем личном деле стоял гриф «Секретно». Скажешь, «общество создало предпосылки»?
Да нет, это у тебя пережитки классовой теории. Предпосылки у всех почти одинаковые, а люди получаются разные. Почему? Я, сочинитель Кадышев, этого не знаю.
— Куда?! — спохватился Змей. Вика проехала поворот. — Во-он моя избушечка.
Среди сосен мелькнула малиновая черепичная крыша.
Не раздумывая. Вика съехала на обочину. «Нива» перевалилась через кювет и заскакала по полю. Надо было внедорожник покупать, подумал Змей, зная, что не купит: привыкать к новой машине было неохота, «мерса» хватит по гроб жизни.
— Хороша избушечка! На сколько же потянет при конфискации?
— Нечего подъебывать. Сама не захотела со мной жить.
Вика засопела, прикусив губу.
— Вот помру, все тебе оставлю, — затянул Змей свою обычную песню.
— Мне от тебя ничего не надо, у меня все есть, — привычной скороговоркой ответила Вика.
«Нива» выкарабкалась на ровную, с черным маслянистым асфальтом дорогу. Над плотным забором виднелась башенка с флюгером.
— Дура, для чего я тебя растил, воспитывал? Думаешь, журналисток твой оценит? Лет через пять у него наступит кризис середины жизни, гулять начнет…
— Воспитал, научил жить. Спасибо.
— Нет у меня наследников, кроме тебя! — второй куплет.
— Не говори мне про наследников! Кто виноват, что их нет?!
— Старый я, болной че-ла-вэк! — на мотив «Сулико» затянул Змей.
— Шаляпин! — Вика тормознула у ворот и вышла.
Змей осматривался. Других машин поблизости не было, и подозрительных уплотнений в облетевших кустах он тоже не заметил. Впрочем, это еще ни о чем не говорило:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107