Ден вздрогнул и остановился. Отвернувшись от прекрасного озера и его
обитателей, он нашел зеленую линию и вернулся к ней. Тот, кто дал ему
совет, в это время уже скрылся из виду.
Теперь, идя по линии, Ден старался не отрывать от нее взгляда и не
смотреть по сторонам. Почти все время дорога шла прямо, лишь изредка
сворачивая на боковые ответвления. Ему показалось, что дорога шла под
гору. Время от времени слышался хор голосов, что-то поющий. Но слов было
не разобрать.
Он шел, а видения справа становились все более отчетливыми. Ден
понял, что линия сворачивает в этом направлении.
Дорога, по которой он теперь шел, становилась все шире, и ему
казалось, что она ведет в лес.
Ощущение спуска не прекратилось, и в лицо ему теперь дул свежий
ветерок. Он нес запахи деревьев, земли, цветов. Ден ускорил шаг, и картина
стала приближаться быстрее. Миниатюрные бури под ногами стали уменьшаться,
зеленая линия расширялась и становилась бледнее. Внезапно он услышал пение
птиц.
Он протянул руку и прикоснулся к стволу дерева. Зеленая линия
растворилась в зеленой траве. Картина расширилась и превратилась в лес.
Звезды над головой исчезли, и теперь над ним сияло голубое небо с редкими
облачками. Он осмотрелся. Дороги уже не было видно - лишь какое-то
мгновение он видел какую-то золотистую паутинку, которую тут же унес
ветер.
Он перешел через поляну. Остановился. Можно было долго блуждать по
лесу, прежде чем выберешься из него.
Он снял куртку, так как день был теплым, положил на ствол упавшего
дерева и сел на нее. Пока нет никакого плана, лучше никуда не идти.
Вероятно, не зря именно сюда привела его зеленая линия. Наверное, именно
здесь ему следует находиться.
Он открыл футляр и проверил гитару - она была целой и невредимой.
Звучание было хорошим.
Надо бы отыскать дерево, на которое можно было бы влезть. Вокруг были
сплошные гиганты, и он не надеялся увидеть за ними город или дорогу. Не
прекращая играть на гитаре, Ден осмотрелся. Вон то дерево, вроде бы,
подходящее. Оно было в сотне метров справа от него. Снова глянув вперед,
он чуть было не сфальшивил.
Перед ним было удивительное создание, какое он раньше видел только на
картинках, - настоящий кентавр. Его маленькие руки двигались в такт
мелодии; он танцевал. Ден углубился в свою игру, перешел на более сложную
мелодию. Начал петь. Его родимое пятно запульсировало. Из леса появились
еще два кентавра и присоединились к танцору. Ден почувствовал, что он
невольно подчинил себе этих кентавров, завлек их в сети своей игры. Он с
удовольствием смотрел на их смеющиеся детские лица, на их гарцующие тела
маленьких пони. Он заставил птиц кружиться вокруг них, затем к танцу
присоединилась лань. День становился темнее, или, может, солнце закрыло
облако.
Он играл мелодию за мелодией, и все новые существа присоединялись к
танцующим. Почему-то Ден чувствовал, что так оно и должно быть, что здесь
все правильно, и нет ничего странного или необычного. Ему казалось, что он
мог бы играть вечно, создавать музыкальные композиции, петь, танцевать...
Он долго не замечал, что рядом появилась девушка. Стройная, светлая,
одетая в голубое, она появилась из-за деревьев и остановилась на краю
поляны, не двигаясь. Она слушала и смотрела.
Наконец, он заметил ее, кивнул, улыбнулся, наблюдая за ней. Он не
хотел вспугнуть ее и не делал резких движений. Когда она слегка улыбнулась
ему и кивнула в ответ, он перестал играть и убрал гитару в футляр.
Упала тишина. Животные на мгновение застыли, затем бесшумно
разбрелись по лесу. День стал светлее.
- Здравствуй, - сказал он. Ты здесь живешь?
Она кивнула.
- Я возвращалась в деревню, когда услышала тебя. Это было прекрасно.
Как называется этот инструмент? Он магический?
- Гитара, - ответил он. - Иногда мне кажется, что он действительно
магический. Меня зовут Ден. А тебя?
- Нора, - ответила она. - Ты нездешний? Откуда ты? И куда идешь?
Он закрыл футляр и встал.
- Я пришел издалека, - сказал он медленно, тщательно подбирая слова.
Трудно было говорить на новом языке. - Мне бы хотелось попасть в твою
деревню.
- Ты менестрель? Зарабатываешь на жизнь игрой?
Он поднял куртку, отряхнул ее, набросил себе на плечи.
- Да. Смогу я заработать в вашей деревне?
- Может быть... Но позже.
- Почему?
- В деревне много мертвых. Настроение не праздничное.
- Печально слышать. Может быть, я найду здесь какое-нибудь другое
занятие?
Ее лицо просветлело.
- Да. Уверена, что сможешь.
Он взял гитару и сделал несколько шагов.
- Покажи мне дорогу.
- Хорошо, - она повернулась, и Ден последовал за ней. - Расскажи мне
о своей стране и о тех местах, где ты бывал.
Будет лучше, если он будет поменьше говорить, решил он, пока не
узнает побольше об этой стране. Пусть лучше говорит она. Хотя неприятно
начинать знакомство со лжи...
- О, все страны похожи друг на друга, - начал он. - Ведь это страна
фермеров?
- Да.
- И моя тоже. А что вы выращиваете?
Она вела его через лес по тропинке. Когда над головой пролетала
какая-нибудь птица, она вздрагивала и смотрела вверх. Скоро Ден заметил,
что и сам с тревогой поглядывает наверх. По дороге к деревне он умело
управлял беседой, и когда они пришли туда, он уже знал всю историю Марка
Мараксона.

11
По спящему городу шел старик в голубой мантии. Шел мимо темных
витрин, мимо припаркованных автомобилей, мимо надписей, которые не мог
прочитать.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56