- Сюда на днях приезжает мой собственный специалист по
энцефаллограммам. Отдайте мне запись и все.
- Не было ли у вас недавно какой-нибудь травмы?
- Вот вы-то мне и ответите на этот вопрос. Что заметно?
- И да, и нет - сказал он.
- Больше всего на свете я люблю получать такие прямые ответы.
- Я не знаю, что является нормой для вас, - отпарировал он.
- Есть ли какие-нибудь прямые указания на мозговую травму?
- Не могу сказать однозначно. Если вы расскажите мне что с вами
случилось, и почему вас вдруг заинтересовала ваша энцефалограмма, тогда
возможно мне будет легче...
- Кончайте, - сказал я. - Дайте мне запись и пришлите чек.
- Вы беспокоите меня, как пациент.
- Разве вы считаете, что произошли какие-нибудь патологические
изменения?
- Не совсем. Но ответьте, если можете, на такой вопрос: У вас были
недавно эпилептические припадки?
- Насколько я знаю нет. А в чем дело?
- В вашей энцефалограмме есть отклонения, которые бывают при
некоторых формах эпилепсии через несколько дней после припадка.
- Может ли удар по голове привести к такой же картине?
- Это крайне маловероятно.
- А что еще вызывает подобные явления?
- Электрический шок, глазная травма.
- Стоп, - сказал я и снял очки. - Насчет глазной травмы. Посмотрите
на мои глаза.
- Но я не офтальмо... - начал он, но я прервал его:
- Мои глаза болят от обычного света. Если бы я потерял очки и
находился на ярком свете в течение трех, четырех дней, могло бы это
привести к такому эффекту?
- Может быть... - сказал он. - Да, пожалуй.
- Мне кажется вы хотели еще что-то добавить?
- Я не уверен. Мне нужно еще раз снять вашу энцефалограмму, и если бы
я знал, что с вами произошло, мне было бы легче сделать окончательные
выводы.
- Извините, - сказал я. - Мне нужна запись сейчас.
Он разочарованно вздохнул и отвернулся.
- Хорошо, мистер Смит.
Проклиная гения горы, я вышел из Центрального Госпиталя с записью
моих альфа-волн в качестве талисмана. Мысленно я бродил в джунглях памяти
в поисках призрачного меча в столбе дыма.
В Лодже меня ждали Леннинг и журналисты.
- На что это было походе? - спросил один из журналистов.
- Что вы имеете в виду?
- Гора. Вы ведь были на ней, не так ли?
- Нет комментариев.
- Как высоко вы поднялись?
- Нет комментариев.
- Что о ней можно сказать по сравнению с Касла?
- Нет комментариев.
- У вас возникали сложности?
- Ответ тот же. Извините, мне нужно принять душ.
Генри последовал за мной в мой номер. Репортеры попытались было
повторить его маневр. Тщетно.
Когда я побрился, вымылся и сел в кресло, вооруженный бокалом и
сигаретой, Леннинг задал свой любимый вопрос:
- Ну?
- Гну, - сказал я.
- Проблемы?
Я кивнул.
- Непреодолимые?
Я немного подумал.
- Может быть и нет.
Он добавил себе еще виски. Потом повторил свой вопрос:
- Ты рискнешь попробовать?
Я знал, что вопрос решен. Я знал, что даже если все остальные
откажутся, я пойду один.
- Я не знаю, - ответил я.
- А почему?
- Потому, что там что-то есть, - сказал я, - и оно не хочет, чтобы мы
поднимались туда.
- Там кто-то живет?
- Я не уверен, что это слово "живет" подходит.
Он опустил бокал.
- Что, черт возьми, случилось?
- Мне угрожали. И на меня напали.
- Угрожали? На словах? По-английски? - Он отставил бокал в сторону,
что свидетельствовало о том, насколько серьезно он отнесся к моим словам.
- Напали? Как?
- Я послал за Доком, Келли, Стэном, Малларди и Винсентом. Только что
я получил от них ответ. Они прибудут сюда. Мигель и датчанин не смогут, и
они шлют свои сожаления. Когда мы соберемся вместе, я расскажу, что со
мной произошло. Но сначала я хочу переговорить с Доком. Так что сиди тихо,
беспокойся себе на здоровье, и ни в коем случае не цитируй меня.
Он допил виски.
- Когда они все соберутся?
- Через четыре, пять недель, - сказал я.
- Это довольно-таки долго.
- При нынешних обстоятельствах, - сказал я, - я не вижу других
вариантов.
- А мы пока что будем делать?
- Есть, пить и созерцать Серую Сестру.
Он опустил веки, и затем кивнул и потянулся за бутылкой.
- Начнем?
Было поздно и я стоял один в поле с бутылкой в руке. Леннинг уже ушел
спать, а гора была окружена грозовыми тучами. Где-то далеко отсюда шумела
буря, непрерывно меняющая свои очертания. Дул холодный ветер.
- Гора, - сказал я. - Гора, ты сказала мне, чтобы я уходил прочь.
Загрохотал гром.
- Но я не могу, - сказал я и отхлебнул из бутылки. - Я приведу к тебе
самых лучших, - продолжал я, - мы поднимемся по твоим склонам и постоим
над звездами на твоей вершине. Я должен это сделать просто потому, что ты
есть. Никаких других причин. Ничего личного.
После паузы я сказал:
- Нет, это неправда.
- Я человек, - продолжал я, - и я должен покорять горы и тем
доказать, что не умру, даже несмотря на то, что все люди смертны. Я
меньше, чем мне хотелось бы быть, Сестра, а ты можешь сделать меня
большим. Так что, наверное, личное здесь все же есть.
- Единственное, что я умею делать - это покорять горы. А ты осталась
последней - вызов моему мастерству, которому я учился всю жизнь. Может
быть, дело в том, что смертный человек ближе всего к бессмертию тогда,
когда он принимает вызов, когда ему удается преодолеть опасность. Момент
триумфа - момент спасения. Мне нужно было множество таких моментов, и
последний - должен быть самым длинным, так как его должно хватить до конца
жизни.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15