Грин-Стрит, Фрэнк-Стрит, Коттонс-Корт, Маркет-Сквер. Приземистые дома угрюмо жались друг к другу в ночи.
Свернув на Длинную набережную, я издали увидел яхт-клуб. Черные окна, запертые двери.
В полном смятении я подъехал и остановил джип возле знакомого «вольво».
Навстречу мне из будки вышел ночной сторож, младший из охранников, поочередно дежуривших на пирсе. Рассмотрев меня, он усмехнулся:
– Экипажу «Викинг Леди» явно не спится сегодня… Нервы?
– А что, здесь уже кто-нибудь есть?
– Мистер Графф недавно приехал.
– Он еще там? – Я указал кивком на «Леди». Лодка лежала на черном бархате моря точно нефритовая драгоценность.
– Там, ага, – подтвердил сторож.
– И часто он бывает здесь по ночам?
– Кто?
– Мистер Графф.
– Что-то я не заметил.
– Позавчера вечером он приезжал?
– В тот раз тут Арчибальд был.
– Арчибальд?
– Паркер, Арчи Паркер дежурил тогда. Мы выходим в ночь через два дня на третий. – Он сдвинул фуражку на затылок. Испытующе посмотрел на меня. – Что-то ты много вопросов задаешь.
– Без этого не добьешься ответа. А теперь, будь другом, пропусти меня на пирс. Он молча отворил калитку.
Я быстро подошел к «Леди». Под палубой горел свет, но Мартина не было видно. Я ступил на борт и направился к кокпиту.
– Морган?.. Какого черта ты здесь? – Мартин услышал мои шаги и поднялся по трапу.
– Как раз об этом я хотел спросить тебя, – отозвался я.
Мартин уставился на меня. Мне показалось, что на его худом, аскетическом лице написан испуг. Однако, когда он заговорил, это впечатление пропало.
– Мои контактные линзы куда-то подевались… – сказал Мартин, отводя взгляд. – Я подумал, что мог обронить футляр здесь на борту… А ты сам что тут делаешь среди ночи?
– Контактные линзы?.. Первый раз слышу, чтобы ты плохо видел!
– Уже пять лет линзами пользуюсь. – Он смущенно улыбнулся. – Кто же станет распространяться о своих изъянах…
Линзы? Морочит голову? Ладно, Бог с ними.
– Мартин, мне надо с тобой поговорить.
– Больно голос серьезный.
– Так ведь и дело серьезное.
Мартин протянул мне пачку «Честерфилд».
– Тогда, может, закурим для начала…
Я взял сигарету, мы закурили. Стояла напряженная тишина. Я соображал, как лучше поступить.
– Как ты узнал, что я здесь? – первым заговорил Мартин.
– Искал тебя в номере, потом увидел, что «вольво» нет на месте, и сделал вывод.
– У тебя озабоченный вид, Морган. Что-нибудь случилось?
Я решил взять быка за рога.
– Мартин, когда мы прошлой осенью буксировали «Конни» в Гётеборг, случилась беда. Лодка затонула.
– Как же, помню.
– Это не был несчастный случай. Когда я потом погружался, чтобы проверить, как лежит яхта, я обнаружил, что кто-то засунул нож в сливную трубу гальюна. Клапан не закрывался, и в корпус набралась вода. Кто-то нарочно подпер ножом клапан, чтобы лодка пошла ко дну.
Я не стал уточнять, что речь шла о моем ноже.
– Ты шутишь.
– Какие шутки среди ночи.
– Ерунда какая-то.
– Только ты, Мартин, мог это сделать! – Я смотрел на него в упор, проверяя реакцию.
Похоже было, что мое обвинение скорее насмешило его, чем напугало.
– Ты это серьезно, Морган?..– Он вертел в пальцах конец спинакер-шкота.
– Абсолютно.
– Мне надо бы рассердиться, но… – Мартин усмехнулся и снисходительно покачал головой.
Он был готов извинить меня.
– Напрасно ты смеешься, Мартин.
– Ты случайно не выпил лишнего?
– Трезв как стеклышко.
– Нож в гальюне… это звучит как название плохого детектива. – Моя версия явно развеселила его. – Ты обнаружил отпечатки моих пальцев?
Что-то он уж очень веселится. Мое подозрение вознесло. Притворяется?
– Я знаю, что это был ты… – настаивал я.
Его самонадеянность раздражала меня. Тем более что у меня не было никаких доказательств.
– С какой это стати я стал бы топить «Конни»? – Лицо Мартина посуровело.
– Как раз это я очень хотел бы знать.
– Ты просто спятил!..– Его настроение резко изменилось.
Мартин злобно глянул на меня. Раздавил каблуком свой окурок.
– Извини меня, Морган, но лучше я пойду посплю, чем стоять тут и слушать твой бред… – Он направился к борту.
– Мартин!..– Я поймал себя на том, что не владею своим голосом. – Погоди!
Не видя, как его изловить, я решился на последний отчаянный шаг. Выстрел вслепую.
Мартин остановился. Обращенные на меня глаза выражали гнев с оттенком презрения.
– Ну, что еще? Пойдем лучше в гостиницу, нам ведь завтра гоняться – или ты забыл?
– В тот вечер, когда Георг умер, он шел в мастерскую не за тем, чтобы заваривать тросы… – медленно произнес я, глядя на него в упор.
– За этим самым!
– Нет, и я могу это доказать, – отчеканил я с вызовом. – Ты солгал, Мартин.
– Солгал?
– Когда сказал, будто встретил Георга в тот вечер.
– Ну, знаешь, это уже чересчур, черт дери!..– Стиснув зубы, он решительно шагнул ко мне, вцепился обеими руками в отвороты моей куртки и, продолжая наступать, прижал меня спиной к штурвалу. Чувствовалось, что он теряет власть над собой.
– Отпусти!..– Я уперся кулаками в грудь Мартина и оттолкнул его к переборке над трапом.
Не давая ему опомниться, я захватил его пояс. В ответ он уперся мне коленом в пах, после чего мы вместе покатились вниз по трапу и, продолжая яростно бороться, грохнулись на настил. Мартин очутился сверху и отжал ладонью назад мою голову, так что мне врезался в шею острый край барабана шкотового «велосипеда». Продолжая нажимать, он не позволял мне вырваться.
– Ты спятил, Морган… – выдохнул Мартин мне в лицо.
Я не мог пошевельнуться, эта железка была подобна лезвию секатора.
– Кроме тебя, некому… – выдавил я, преодолевая боль.
– Послушай, Морган… ты ошибаешься, черт дери… ошибаешься… понял?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81