Крови почти не было видно, всё засыпало мелкой кирпичной крошкой. Я заплакал и, схватив Сапога в охапку, выбежал на улицу. Кругом всё взрывалось и моросило осколками, землёй и стройматериалом. Пригнув голову, я с предельной скоростью помчался к зданию, в котором, по словам самарцев, находилось что-то типа полевого госпиталя.
За стеной, прямо у входа в здание, дежурили два бойца. Окинув меня равнодушным взглядом, они указали мне на лестницу в подвал. Стараясь не трясти залитую кровью голову друга, я осторожно спустился вниз.
Ничего более жуткого я, в своей недолгой жизни, ещё не видел. В подвале, и справа, и слева от ступенек лестницы, по которой я только что спустился, на старых разодранных одеялах аккуратно сложенными в ряд лежали тела наших солдат. Разные тела — обгоревшие, без рук и без ног, с вывернутыми наружу внутренностями, с размноженными черепами, с едва заметными дырочками от пуль. В тусклом свете одиноко мерцавшей засаленной лампочки, всё это походило на ад, огненным смерчем выжегшим эту землю и в поисках новых жертв ушедшим дальше.
Поражённый такой страшной картиной я молча стоял и плакал от бессилия. Как-то машинально руки мои разжались и опустились, бесформенной кучей выронив тело друга на утоптанный песчаный пол.
Я не заметил, как из темноты появился боец. Он дыхнул на меня перегаром, потряс за плечи и крикнул:
— Ты не стой здесь, иди наверх.
— А он? — тихо отозвался я.
— Я сам о нём позабочусь. Иди.
— А они?
— Погибли. Мотострелки из 81-ой. Их сейчас только принесли. Их ровно тридцать. Твой, если уже умер, — тридцать первый.
— Тридцать первый… Это Сапог… Мой друг… Помоги ему… Он жив, я чувствую, он жив. Он — не тридцать первый, он живой. Его надо спасти.
— Ты иди, я помогу, — боец, грязным вафельным полотенцем вытерев мне лицо, развернул меня к лестнице. — Иди-иди, подымайся.
Глухо шаркая по бетонным ступеням, я очень-очень медленно поднялся до первого этажа. Один из бойцов караула, схватил меня за руку и остановил:
— Эй, ты как, в порядке?
— Тридцать первый, — безразличным голосом ответил ему я, и вышел под обстрел на улицу.
Бойца по прозвищу Сапог я больше никогда не видел.

Братья .
— Задолбала такая жизнь! Всё! Не могу я так! Лучше погибнуть, чем сидеть здесь и смотреть на это! Эй, Усман, собирайся! Едем к своим! — Сосед в ярости отшвырнул с брони пустую коробку из-под патронов к ПКТ. — Чего ждать? Пока они придут сюда и здесь нас поцокают? Нет! Уезжаем прямо сейчас!
Сосед завёл машину и на прощание махнул рукой самарцам, толпившимся вокруг какого-то офицера, щедро раздававшего бойцам пачки с сигаретами.
— Эй, братва! Счастливо оставаться! — он сжал пальцы в кулак и с силой выкинул его в воздух. — Но пасаран, мужики!
Самарцы помахали ему в ответ.
— Скатертью дорожка! Долгих лет жизни! Гуд-бай, ребята! — кричал кто-то из толпы. — Гуд-бай! Ни пуха!
Сосед забрался на своё место и, высунув голову в открытый люк, скомандовал:
— Усман, на место!
Я повиновался. Деваться некуда. Не оставаться же здесь одному на съедение чеченским волкам. Я залез в машину и закрыл свой люк. Дёрнул Соседа за руку:
— Спрячь голову и люк закрой! Или хочешь, чтобы снайпер тебе башку отстрелил?
Настала очередь Соседа беспрекословно послушать моё наставление. Он закрыл люк и недовольно фыркнул:
— Не вижу я так ни фига!
— Ничего, неделю сидел на одном месте, всё видел! А от пяти минут не убудет!
— Тебе хорошо говорить!
— А чего хорошего? Когда подобьют, всё равно вместе гореть будем.
— Не каркай, скажешь тоже, «подобьют»…
Минут двадцать мы на полной скорости неслись по улицам Грозного. Искали знакомые здания, но ничего интересного не нашли, — всё вокруг одинаково грязное, серое и разрушенное. Изуродованное войной.
Трупы людей и животных, поломанные, пожжённые деревья, куски асфальта, щебень, кирпич, мусор, грязь по колено, тряпьё, апокалипсис. Всё чадит, горит, дымит, смрад заполнил воздух, вытеснив кислород и разум. Торжество безумия.
«Берлин 45-го» — уныло подумал я, Сосед перебил:
— Сталинград 43-го.
Обогнув какой-то обгорелый кинотеатр или, может, Дом Культуры, выезжаем на небольшую квадратную площадь. Картина впечатляющая — повсюду дымят подбитые танки, БМП и БТРы, а вперемешку с оторванными башнями, колёсами, траками и бронелистами валяются обезображенные людские трупы. Не знаю чьи — наши или духовские. Скорее всего — вперемешку. Кто-то, контролирующий опоясывающие площадь четырёхэтажки, завидев нашу движущуюся бэшку, открывает огонь из автоматов и гранатомётов. Что-то попадает в установленный на нашей башне прожектор и взрывает его. Но мы едем дальше.
На пути попадаются и наши солдаты, перебегающие дорогу в разных направлениях и необращающие на коробочку никакого внимания, и боевики, сидящие на обочине и удивленно глазеющие вслед нашей, быстро удаляющейся от них, БМП.
Несколько раз, круто вырулив из кварталов, мы едва не наезжали на женщин славянской наружности. Они кротко стояли скученными группами по четыре-пять человек вдоль узких дорог. Держали какие-то таблички в руках. У некоторых таблички висели на груди. Сосед притормозил около одной из женщин. Не по сезону легко одетая, худая седовласая мать держала в руках белый самодельный плакат, где большими чёрными буквами было написано: "Ищу сына, ф.и.о., 1975 г.р. из 131 омсбр ". Мурашки побежали по моей спине, когда я, прочитав страшные слова плаката, представил на месте этой несчастной женщины свою мать. Не дай Бог ей оказаться в таком положении!
— Вот дерьмо! — только и смог подумать я о трагедии этих людей.
— Да, бардак! — откликнулся Сосед не отрываясь от управления скачущей по колдобинам коробочки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40