— Да вы чего? — сдавленно произнес Валдаев.
— Не артачься, — Крыс взял со стола соленые орешки, вторые Валдаев оставил себе на вечер. Бросил горсть в рот.
И плюхнулся с размаху на диван.
— Тебе на адвоката деньги нужны будут.
— На какого такого адвоката?
— Да тут шелест прошел, что уделал ты кого-то, — бычешеий лениво зевнул, нашел все-таки в кармане зажигалку зажег сигарету и затянулся.
— Какой шелест прошел? — тупо спросил Валдаев. Он вдруг будто взглянул со стороны на происходящее. Жалкий, измученный человек стоит посредине собственной квартиры, которая осквернена присутствием двух бугаев, обысками да еще много чем. И не может ничего. Он беспомощен.
— У нас в ментовке свои люди, — бычешеий снова зевнул. — Представляешь, Крыс, этот прыщ бабу завалил вглухую…
— Что вы говорите такое?! — возопил Валдаев.
— Ладно, не ерепенься, лысый, — проговорил бычешеий, не вынимая изо рта сигарету. Он снял с пачки сигарет целлофановую обертку и зажег ее, любуясь на огонь. Запахло паленой пластмассой. — Пойми. Ты один. Никто о тебе даже не вспомнит, если ты исчезнешь… Один, подумай. Пропадешь, и на хрен не нужен никому. Наследников нет. Мы твои наследнички.
— Исчезну, — ошарашенно произнес Валдаев.
— Ага, — кивнул Крыс и выплюнул пережаренный орех прямо на ковер. — И ментовка подумает, будто ты от правосудия бежал… Подумай, может, лучше разойтись по-мирному.
— А что, завалить его сейчас, — задумчиво произнес бычешеий. — В ковер. И расписаться за него у нотариуса. Скажем — клиент убыл…
— Ыгы, — довольно гыкнул Крыс. — В Чечню. У него там родственники.
— А тело — за кольцевую.
— Я закричу! — Валдаев отступил. Уголовники залыбились довольно. Они любили чужую беспомощность. Они жили тем, что могли делать все, а с ними пока никто не мог сделать ничего. И если бы роли вдруг поменялись — они бы искренне сетовали на несправедливость мира.
— Ори, ори, дурачок деревенский, — бычешеий поднялся с кресла, затушил сигарету о пепельницу. — Лучше подумай… Пошли, Крыс…
— На, — Крыс ударил Валдаева ладонью по уху — совсем не больно, но крайне унизительно.
Хлопнула дверь. Они ушли.
Валдаев упал на диван. Из глаз текли слезы. Он знал, что конченый человек. Ему всего этого не выдержать…
По квартирам в подъезде крутились молодые, шустрые ребята. Они задавали вопросы о Валдаеве: не выходил ли тот ночью из дома, не выносил ли что из квартиры объемное, типа свертка с человеческим телом. Журналист заметил, что соседи начали смотреть на него с напряженным опасением. А бабки на скамейках перешептывались за его спиной, кажется, считая его хорошо скрывающим личину крупным мафиози. Это все было бы смешно, когда бы не было грустно.
Из дома он старался не выходить — разве только в магазин. И в свои вылазки он ощущал себя солдатом под артиллерийским обстрелом. Или солдатом в тылу врага. С одной стороны, его могли ждать двое бугаев с кастетами и нотариусом. С другой — милиция с постановлением об аресте.
На улице он время от времени нервно озирался и с опасением оглядывался на прохожих. Ему вспоминался затрапезного вида мужичонка, который в железнодорожных кассах советовал ему никуда не ехать. Ясно было, что милиция следила за ним. Как говорят в детективных фильмах, прилепила ему «хвост».
«Хвост» — это было продолжение фантасмагории. Этого просто не могло быть в его прошлой размеренной жизни. Где она теперь, та размеренная жизнь? Может, и не было ее вовсе, а есть только чужая память?
Будто по расписанию, каждый час Валдаев звонил Элле. Пару раз он ездил к ней домой. Прислушивался, прикладывая ухо к двери и стараясь уловить в квартире хоть какие-то признаки жизни. Естественно, таковых не обнаруживал В последний визит он набрался наглости и обратился к соседям. Тут же нарвался на ругань: «Житья не стало. Все милиция ходит, об этой вертихвостке спрашивают. Нет ее! И не появлялась!..»
Он постоянно возвращался мысленно к той ночи. И сознание его билось, как птица о стекло, не в силах проникнуть за барьер. Ему очень не нравилось, что из его памяти выпало полтора часа. Не нравились следы крови в ванной. Много чего не нравилось.
Ему пришла мысль обратиться, используя обширные связи, к какому-нибудь гипнотизеру, чтобы тот выдавил из него в гипнотическом состоянии тайну тех часов. Но он знал, что никогда не пойдет на это. Он обмирал от мысли. что гипнотизер найдет что-то такое…
Все чаще в одиночестве Валдаевым овладевала навязчивая идея. Ему казалось, что вот-вот, через пять секунд зазвонит телефон. И он услышит голос Эллы:
— Все в порядке. Это я… Телефон не звонил. И Элла не объявлялась. И тут время играло против него. С каждым часом надежда, что все утрясется, становилась все призрачнее. Однажды утром он позвонил профессору Ротшалю.
— Элла не появлялась?
— Нет, — произнес профессор.
— Где же она? Где?
— Я думаю, это не телефонный разговор. Вы могли бы подъехать ко мне?
— Конечно, могу! Когда?
— Да хоть сейчас.
Валдаев взял такси и меньше чем через час был в квартире профессора.
На этот раз профессор принял его без неизменной бутылки вина. На столе дымился кофейник.
— Присаживайтесь. Вот хозяйничаю, — сказал он, показывая на духовку, в которой что-то жарилось. — Признаться не люблю эти новшества — СВЧ-печи и прочие плоды прогресса. Пища должна готовиться на огне. В огне есть мистика. А что есть в СВЧ излучении, кроме рационального бездушия технократической эпохи?
— Я не знаю, — нервно произнес Валдаев, усаживаясь на стул.
Его руки дрожжали. И голос дрожжал. Ротшаль, напротив, был совершенно спокоен.
— Где Элла?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72