Руки его были обильно татуированы. И глаза смеялись.
— Я кому сказал — брысь! — прикрикнул он. Шесть подростков. Да еще у одного металлический, прут, у другого нож, у третьего бритва — это опасно даже для самого крепкого мужчины. Они начали приближаться к незнакомцу, оставив на время свою жертву.
— Бунт молокососов? — задорно рассмеялся мужчина.
И вдруг с быстротой кобры рванулся вперед, сграбастал первого попавшегося пацана, сгибом ладони захватил шею. Вынырнула рука из-за пазухи, со щелчком вылетело выкидное лезвие. — Его первого режу. А потом — как придется! — весело сообщил незнакомец, только задышал чаще. Пацаны застыли.
— Психованный, — Буза взвесил в руке прут.
— А ты после него первый будешь, — пообещал мужчина. — До тебя я точно доберусь, сукин сын!
Буза невольно отступил, что не укрылось от глаз его шестерок. Шобла заколебалась. Шобла была испугана. А испуг шоблы быстро перерастает в панику.
Тут мужчина надавил лезвием на шею своему заложнику, металл вошел немного в кожу, и пацан истошно заорал:
— Дядя, не надо!
— Ты чего, мужик! Ты чего? — Буза отбросил прут.
— Брысь отсюда, щенки! — Мужчина отшвырнул от себя пацана, наддав пенделя.
Художник видел, что шобла деморализована, и стоит только кому-то крикнуть «атас!», как она развалится, и пацаны дернут, сверкая пятками.
— Ну, — мужчина подался к ним, взмахнув лезвием — оно сверкнуло молнией.
Тут и послышалось долгожданное «атас». И тут же шобла рассыпалась.
Художник сидел, прислонившись к шине. И всхлипывал. Из носа текла кровь. Из раны на голове также сочилась кровь.
Неожиданный спаситель нагнулся над ним, взял за подбородок. Посмотрел глаза в глаза. И остался удовлетворенным увиденным.
— Это ты дуролому тому нос раскровенил? — спросил он.
— Я, — кивнул Художник.
— Хвалю, волчонок, — усмехнулся мужчина. Он поднял с земли папку, отряхнул от комьев земли. Потом взял порванный рисунок, разглядел. — Знатно сделано.
Он разгладил бумагу и положил в папку. Быстро осмотрел жертву.
— Цел вроде, — сказал он. — Ну что, вытри сопли и пошли. Где живешь?
— За Фабричной. С матерью.
— Она обрадуется, — усмехнулся он.
— Ей все равно. Двенадцать часов. Она уже пьяная.
— Сильно газует?
— Сильно, — с ненавистью произнес Художник.
— Бывает. Ну тогда давай ко мне…
Мужчина жил в Куреево — окраинном районе, сплошь из дощатых домишек, весьма похожем на латиноамериканские трущобы. Половина строений была возведена самостроем. Здесь прекрасно себя чувствовало самое отпетое ворье из города Дедова, приезжали сюда и из Ахтумска, и даже из Москвы по каким-то блатным делам. Недавно здесь милиция с собаками взяла воровскую сходку. Жить в Куреево и не сидеть считалось у местных жителей неприличным.
— Вот так и живем, — мужчина завел Художника в дом. — Чаю?
— Если нетрудно, — вежливо произнес мальчишка. Мужчина заварил чай в алюминиевой кружке, поставил ее перед своим гостем рядом с блюдцем с вареньем. Себе же налил стопочку водки, вытащив запотевшую бутылку из холодильника, одним махом опрокинул ее, закушал грибочком и удовлетворенно крякнул:
— Хороша, отрава!
Художник размешал в кружке варенье, отхлебнул сладкого чая.
— Ну как? — спросил мужчина.
— Тошнит немножко.
— Настучали по голове. Это бывает. Чай пей. Жидкости надо побольше. Поболит и перестанет.
Художник огляделся. Его поразила стерильная чистота в комнате. Такое ощущение, что каждой пылинке была объявлена непримиримая война. В углу стояла никелированная металлическая кровать с подушками горкой, на стене висел ковер с оленями. Художник видел много таких домов — здесь присутствовал какой-то деревенский колорит.
— Ну, как тебя зовут-то? — спросил хозяин дома.
— Андрей.
— А я — Анатолий. Фамилия Зименко. Люди Зимой кличут… Хорошо рисуешь, — Зима открыл папку, полюбовался на рисунок церкви, испоганенный рукой одного из шпанят.
— Выбросьте, — произнес сдавленно Художник.
— Почему? Не хочешь напоминаний?
— Не хочу! — Художник отодвинул от себя блюдце с вареньем и хотел подняться со стула, Зима мягко, но настойчиво усадил его обратно.
— Ты, пацан, должен в рамку повесить этот рисунок. Чтобы он всегда напоминал, что хомо хомини люпус эст.
— Что? — удивился Художник и посмотрел в смеющиеся глаза Зимы.
— В переводе с языка древних римлян означает сие, что человек человеку волк.
Это была единственная фраза, которую Зима твердо знал по-латински. Трудно было требовать от него больше с его восемью классами школы и с девятью годами зоновских университетов.
— Не согласен?
— Не знаю, — произнес Художник.
— Знаешь, эти молокососы тебя бы убили. Им надо было убить. Я это чувствую, — у Зимы хищно раздулись ноздри. — Они щенки. А им хочется стать волками… Да, Андрюха, человек человеку — волк. Чтобы выжить, нужно быть волком еще больше других. Как тебе такая простая мысль?
— Я не знаю, — Художник поморщился от боли в ребрах.
— Правильно. Ты пока вообще ничего не знаешь. Вот я тебе и объясняю.
— Зачем?
— Потому что я тебе жизнь спас. И теперь ты принадлежишь мне, если по совести.
— То есть как?
— Шучу, — Зима сказал таким тоном, каким не шутят. — Ладно, — он опять улыбнулся, и Художник поймал себя на мысли, что этот человек ему нравится, и широкая улыбка эта притягивает, и говорит он с ним доброжелательно. — Приходи, как скучно станет… волчонок…
Художник подумал, что вряд ли ему захочется снова прийти сюда. Зима и притягивал, и пугал его. Но через три дня ноги сами принесли в Куреево, в этот старый чистый домишко. И снова они пили чай с вареньем. Снова Художник услышал пространную лекцию о волках, стаях, травоядных, которые составляют большую часть человечества и созданы для того, чтобы волки на них охотились.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92