Полицейский наблюдал за ним.
– Хочешь попробовать? – спросил Джокер, поднимая ложку со свисающим с нее омлетом.
Полицейский помрачнел. На правом боку у него болтался огромный револьвер в кобуре, а на левом – большая черная дубинка.
После завтрака пришел доктор в белом халате, смерил кровяное давление и взял из левой руки немного крови на анализ. Доктор этот, хоть и не представился, но спросил Джокера, как тот себя чувствует. Джокер пожал плачами.
– Все ноет, и сильная усталость. Скоро поправлюсь.
– Я в этом не сомневаюсь, – произнес доктор. – Кровь мы вам не вливали, это делается теперь только в крайних случаях. Вас же лечит время. – Он показал на живот Джокера. – А это кто вам сделал?
Джокер улыбнулся.
– Вы хотите знать, кто распорол или кто зашил?
– Кто резал, – ответил врач.
– Североирландцы, – сказал Джокер. Доктор, похоже, имел чисто профессиональный интерес, и Джокер не видел причин, почему бы ему не рассказать.
Доктор осторожно присел на край кровати Джокера, чтобы не задеть его ноги. Это был мужчина маленького роста с коротко подстриженными усиками и кривыми зубами, носивший очки с круглыми линзами. Все в этом человеке выглядело очень опрятно. Джокер мог представить себе, насколько дотошно проводит он каждую операцию, а швы, которые он накладывает, наверняка выглядят аккуратно, как у заправской швеи.
– Мне доводилось делать операции на брюшной полости и кишечнике. Вы не возражаете? – сказал он, кивая на живот Джокера.
– Нисколько, – ответил тот. Джокер не принадлежал к числу людей, любящих демонстрировать свои боевые ранения, но открытость доктора ему импонировала, и он полагал, что должен ему чем-то отплатить за лечение.
Врач задрал ему рубашку и, нахмурившись, уставился на шрам.
– Нож вошел здесь? – спросил он указывая на верхний конец шрама. Джокер кивнул. – И потом его повели вниз, а после – поперек? – Джокер опять кивнул. Доктор в замешательстве покачал головой. – Такой тип разреза делается при ритуальном самоубийстве, – сказал он. – Этим занимаются японцы. Сначала вниз, затем поперек, чтобы максимально повредить кишечник. Это не просто. Занимает много времени и нестерпимо болезненно.
– Вы правы в обоих пунктах, – подтвердил Джокер.
– Это не самоистязание? Это сделал с вами кто-то другой?
– Не сам – уж это точно.
– Не понимаю, – произнес врач, слегка притрагиваясь пальцем к шраму. – И вы не сопротивлялись? Не пытались бежать?
Джокер усмехнулся.
– Я был прикован к столу, док. Куда мне было бежать?
– Но зачем? Зачем они это сделали с вами?
– Это была женщина. Она хотела, чтобы я умер, но чтобы умирал медленно.
У доктора округлились глаза.
– Просто чудо, что вы живы.
– Я был на волоске, – сказал Джокер. – Мне повезло. Вертолетом меня доставили в Белфаст. Для них работать с ранениями – дело привычное, вот и спасли мне жизнь.
– Основные раны пришлись на тонкую и толстую кишку?
Джокер кивнул.
– У меня вырезали почти два фута кишок, и год пришлось ходить с подвесным мешком. Но сейчас все в порядке. Вообще никаких проблем.
Врач опустил рубашку.
– Хорошая работа, – произнес он с восхищением. – Вы, конечно, знаете, что пить вам нельзя?
– А откуда вам известно, что я пил?
– Если бы вы были за рулем, первый взятый нами анализ крови лишил бы вас водительских прав.
Джокер рассмеялся.
– Черт меня побери, док, я уже двадцать четыре часа не брал в рот спиртного!
Но доктор выглядел серьезно.
– Не следует подвергать свою пищеварительную систему такой нагрузке.
Джокер поднял вверх перебинтованные запястья.
– Док, пьянство – это наименьшая из моих проблем.
Врач улыбнулся и поднялся на ноги, разглаживая складки на своем халате.
– Полагаю, вы правы, – сказал он. – Вы чувствуете себя в силах отвечать на вопросы? На вопросы ФБР?
– Они здесь?
– За дверью два агента. Сначала я просто хотел проверить ваше самочувствие.
– И?
– По-моему, сил у вас достаточно.
Джокер улыбнулся.
– Тогда давайте их сюда, док. Посмотрим, что им нужно.
Доктор вышел из палаты, а через несколько минут в нее вошли двое мужчин. Один был маленького роста, толстый, с черными зализанными назад волосами и в светлом костюме. Другой был выше ростом, хорошо причесан, а в руках держал толстый конверт и телефон сотовой связи. Оба моментально достали свои значки, так что в глазах у Джокера зарябило от металлического блеска.
– ФБР, – сказал тот, что повыше.
– У вас есть имена? – спросил Джокер.
– Дон Клутези, – представился коротышка. Джокер заметил антенну аппарата сотовой связи, торчащую из правого кармана его пиджака.
– Говард. Коул Говард, – отрекомендовался человек с конвертом.
– Откуда? – спросил Джокер.
– Я из отделения Бюро в Фениксе, а спецагент Клутези из нью-йоркского отделения по борьбе с терроризмом.
Джокер кивнул. То, что его делом занималось ФБР, а не городской отдел по расследованию убийств, позволяло предположить, что для допрашивающих его агентов это не просто обычное убийство. А присутствие Клутези означало, что им известно о причастности к нему ИРА.
– Мы хотим задать вам несколько вопросов, – сказал Говард. Он повернулся к полицейскому и предложил ему пойти выпить кофе. Тот с готовностью вышел из палаты. Клутези встал спиной к двери, держа в руках маленький блокнот.
– Я под арестом? – спросил Джокер, указывая на цепь, опоясывающую его талию.
– Нет, пока нет, – ответил Говард. – Но вы на волосок от ареста по обвинению в убийстве, а если на вас заведут дело, мы уже ничем не сможем вам помочь.
– Ага. Значит, вы сейчас выступаете в роли добрых самаритян, – заметил Джокер.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166