— Ты что, собрался уходить, Мансур?— А что делать? — узбек пожал плечами.— Ну, может еще кто подойдет… Давай еще раз, — завелся Борис Рублев.Мансур посмотрел на него, словно бы прикидывая, сколько еще денег можно выиграть у этого сильного мужчины.— Я ставлю сто.— Сколько? — переспросил Рублев.— Мансур ставит сто, — узбек вытащил из кармана деньги и положил на стойку.— И я ставлю сто. Давай из трех выстрелов — кто больше? — предложил Рублев.— Из трех? — задумался Мансур. — Хорошо.Он кивнул, вновь откинул со лба черные волосы, вытер руки о потертые джинсы.Подберезский подал оружие, затем сбегал поменял мишени. Комбат сосредоточился. Он прикрыл глаза, досчитал до десяти.«Ну, теперь я готов. Я ему сейчас покажу как это делается».А Мансур, в отличие от Комбата, оставался совершенно спокоен. Он стоял, прислонившись спиной к стене, и смотрел как его соперник готовится к стрельбе. Зрение у парня было настолько сильным, что он прекрасно видел мишень, видел настолько хорошо, что ему даже казалось, он различает цифры на белом поле мишени — маленькие цифры величиной с муху, хотя расстояние до мишени составляло двадцать пять метров.— Ты будешь стрелять первым? — спросил Рублев.— Могу я, можете вы, — сказал Мансур.— Тогда давай начну я.Комбат стал, медленно, очень медленно поднял правую руку с пистолетом, сосредоточился. Он знал, для того, чтобы попасть в цель, в маленький черный кружочек, нужно представить, что пуля, вылетающая из ствола пистолета, уже оказалась в центре кружочка.Нужно мысленно нарисовать траекторию полета, начертить и только после этого нажимать на спусковой крючок.Комбат медлил. Подберезский, его помощник и еще трое присутствующих мужчин с интересом смотрели чем же закончится спор двух классных стрелков.Прогремел первый выстрел. Через две секунды второй и еще через две секунды третий.— Стой, Андрей, не ходи смотреть мишень, — Комбат перевел дыхание и локтем вытер вспотевший лоб. — Теперь ты.Но Мансура не надо было приглашать. Он уже стоял на огневом рубеже. Быстро, двумя руками поднял пистолет и буквально за четыре секунды произвел три выстрела. А затем все вместе, все присутствующие, сдерживая напряжение, направились в глубину тира. Глаза Мансура удивленно расширились. Он взглянул на Бориса Рублева так, словно перед ним был не живой человек, а пришелец из чужих миров.— Да, я проиграл, — радостным голосом сказал узбек.— Ну вот видишь, — грустным голосом ответил Комбат, — больше я не играю.— Мансур понял: нельзя быть хвастливым.— Ты правильно понял. И я понял, нельзя быть хвастливым.Подойдя к стойке, Комбат взял пятьдесят долларов из выигранных и отдал Мансуру.— Нет, Мансур не возьмет деньги, он их проиграл. Я же живу с этого.— Бери, бери, ты стреляешь великолепно. Но у тебя просто маловато опыта. Со временем опыт придет, ты еще молод. А я уже настрелялся за свою жизнь, Мансур, настрелялся выше крыши, до чертиков в глазах.Так что бери свои баксы и по рукам.Мансур мялся. Восточная гордость не позволяла ему взять деньги. Но Комбат понимал, эти пятьдесят долларов у парня последние и может, забери он их, Мансуру даже не за что будет начинать спор о меткости с менее удачливым спорщиком.— Ты как, Мансур, насчет пойти перекусить?— Не знаю, — растерянно ответил парень.— Тогда пойдем, — предложил Комбат.— А зачем ходить, — встрял в разговор Андрей Подберезский, — сейчас все принесут — пиццу, пиво, колу.Кто что захочет, то и принесут.— За счет заведения? — заулыбался Борис.— Да, за счет заведения. Андрей Подберезский ценит хороших стрелков и сочтет за честь угостить их обедом. Тьфу, ты, Мансур, и мне уже передалась твоя манера говорить о себе, как о ком-то третьем.— Ну что, Мансур, не откажемся?— Мансур не откажется, — сказал парень.— Тогда прекрасно.На этом стрельба по мишеням закончилась и уже минут через тридцать все присутствующие сидели в маленькой комнатке Андрея Подберезского и с удовольствием ели горячую пиццу, принесенную с улицы, запивая ее кто пивом, а кто колой. Глава 3 Тринадцатилетний Виктор Самсонов сидел за письменным столом, покусывал кончик карандаша и время от времени ерошил левой рукой свои волосы. Перед ним на столе лежала книжка комиксов. Он перелистывал страницу за страницей, рассматривая яркие картинки. Синий гладкий монстр с петушиным гребнем хладнокровно расправлялся со всеми встречными-поперечными.— Ух ты! Ничего себе! Во класс! — иногда восклицал парнишка и оглядывался по сторонам, словно бы у него за спиной стоял кто-то невидимый, но ужасный.Наконец он услышал как скрипнули половицы в соседней комнате.— Витя, ну что, ты пойдешь со мной? — послышался немного скрипучий голос деда.— Нет, не пойду, — бросил парнишка, переворачивая еще одну страницу.— Но ты же обещал! — в дверях появился Илья Андреевич. На нем был теплый свитер, в руках — нераскуренная трубка.— Ай, деда, не пойду.— Почему же? Книжкой увлекся?— Холодно на улице.— Но ты же обещал, — повторил Илья Андреевич, подходя к внуку и заглядывая ему через плечо. — Опять эти дурацкие комиксы разглядываешь? А я-то думал — книжку читаешь.— Ну почему дурацкие, — принялся спорить Витя, — они очень даже не дурацкие.— Про что здесь?— Про полицейского, дед. Такой классный полицейский, всех бомбит направо и налево! И даже инопланетян.Не то что каких-то там гангстеров или грабителей.— Инопланетян, говоришь? — проскрежетал старик. — Что-то я твоего полицейского здесь не вижу.— Он переоделся, притворился инопланетянином.— Не понимаю я этих комиксов. Кино или мультики — это пожалуйста, но картинки не для меня…Хотя в общем-то Илья Андреевич стариком себя еще не считал.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17