! – спросил Витьковского Игорь, когда тот отвел его в сторону.
– На Сунге и переправе бой идет, – вполголоса проговорил тот, – Нельзя сейчас срываться, заставу без командования оставлять. – Заодно и поедим.
– Как поедим? – удивился Уфимцев, – Мы же вроде как в гости собрались! Ты чего, забыл основное правило Вини-Пуха: не ходить в гости сытым?
– Объясняю для непонятливых. – проговорил лейтенант, – Водка обычно у этих ребят паленая. Если ее пить на голодный желудок, можешь окочуриться. А на сытый – проблюешься и делов то… Восток – дело тонкое, Петруха!
«Полчаса» лейтенанта Витьковского превратились в два. За это время Уфимцев успел сытно закусить голландскими консервированными сардельками с картошкой, придавив их десертом – фирменными заставскими оладушками. И, вернувшись в штабной вагончик, пристроиться на табуретке рядом с Валерой, слушавшего радиоэфир.
– Мда-а, – проговорил корреспондент, отковыривая языком с зубов прилипшие кусочки непропеченного теста, – Оладушки у твоего повара явно не самое любимое блюдо!
– А у него все блюда нелюбимые! – ответил лейтенант, снимая с головы наушники, – Готовить, бляха, совершенно не умеет. Только научился разогревать консервы, да делать жареную картошку!
– Тогда какого хера ты его поваром сделал? – удивился Игорь.
– Он на большее не способен. Вояка из него дерьмовый, стрелять не умеет – и как такое говно из «учебки» выпустили! – к тому же за пределами кишлака любит языком трепать. Вот поэтому я его и пристроил до поры до времени. Особист скоро приедет, и я с ним это чудо в отряд отправлю: нехрен здесь баклуши бить!
– Ничего себе наказание, – присвистнул Уфимцев, – Да о таком переводе все бойцы мечтают!
– Диалектика жизни, – вздохнул Витьковский, – Бойцы мне и здесь нужны. Но их мало, настоящих. Я не националист, Игорь, но мне становится тоскливо, когда с заставы уйдут последние русские «срочники». Таджики, может, народ более дисциплинированный, но воевать за государство не любят. Ну, нет у них имперского мышления! За семью, за клан – могут, но не за государство. А мои русские раздолбаи… Хоть они и раздолбаи, но, когда надо – воюют, как черти! Прикинь, что мне на днях мой сержант забубенил… Я ему замечание, а он в ответ: «Я через полгода, товарищ лейтенант, домой отсюда срулю. А вам здесь еще гнить и гнить!»
– Мда-а, – многозначительно промычал Игорь, поскольку комментарии были излишними, и окинул взглядом спальное помещения лейтенанта, – Валера, а зачем ты стены порнухой из «Плейбоя» обклеил?
– От горя, Игорек, исключительно от горя. Я здесь уже полгода сижу, баб не вижу. А это вот, – он провел рукой по обнаженным чреслам красоток, – наглядные пособия, чтобы не забыть, где и что у них находится!
– Проверяющих не боишься?
– Из Душанбе сюда не добираются. А свои… Свои знают и им наплевать. Не картинки важны, Гоша, а как я тут воюю. Я могу хоть Масуда здесь портрет повесить, они только сплюнут и отвернутся! Можешь гордиться, корреспондент: ты побывал в самой жопяной жопе!
Произнеся эту сентенцию, Витьковский снова натянул на голову наушники, посмотрел на часы (наступил очередной сеанс связи с оперативным штабом) и начал наговаривать в ларингофон какую-то абракатабру:
– «Гиндукуш», прием… «Гиндукуш», я – «Робинзон». Ответь «Робинзону»…
Лейтенант покосился на Уфимцева, отвел от себя коричневую эбонитовую коробочку ларингофона и предложил:
– Гоша, сходи покури на улицу, а? Тут у меня, сам понимаешь…
Игорь, не обиделся. За свою карьеру военного корреспондента он уже привык, что вокруг него порхают тайны. И от них лучше держаться подальше, чтобы не погрязнуть в расписках о неразглашении. После этого ты станешь не журналистом, а дядькой без профессии с навсегда запечатанным ртом.
Поэтому Уфимцев безропотно поднялся с табуретки, нагло вытащил из пачки «Президента» Витьковского сигарету и вышел на улицу. Здесь он вновь столкнулся с «Сангаком». Прапорщик сидел на подножке заставской «шишиги» и тоскливо перекатывал под губой насвай.
– Когда поедем? – спросил он Игоря. – Скоро темно будет, а ночью здесь лучше не ездить.
– Хрен его знает, – ответил корреспондент, – Валера чего-то мудрит…
На крыльце вагончика появился лейтенант и обратился к прапорщику:
– Езжай один, мы не можем. Приказ штаба: находится в расположении…
Старшина горестно чмокнул насваем, полез в кабину и вытащил оттуда бутылку «Пшеничной»:
– Понимаю, служба! На вот, лейтенант, выпей за рождение сына!
– Ты чего?! – строго вытаращил глаза Витьковский, – Охренел? А вдруг бойцы увидят?!
Уфимцев торопливо выхватил из рук «Сангака» бутылку и спрятал за обшлагом камуфлированного бушлата (внешне корреспондент отличался от пограничников только тем, что на его военной форме не было знаков различия). После чего залез в кузов «шишиги» и забрал оттуда предназначенное для него оружие.
– На обратном пути поедешь, заберешь, – сказал он старшине. – Чтобы лишние стволы твоим гостям не мозолили. А то возникнет желание пострелять. И не только в воздух…
Тот согласно кивнул головой и полез в кабину.
… – Мудрит чего-то Юрков, – произнес Валера, когда прапорщик укатил в родной кишлак на грузовике, и офицер и журналист, на пару обойдя посты, сели за стол в вагончике, – Вроде и так усиление, а он еще вводную подкинул. Мол, на моем участке может появиться какая-то неожиданность. Огня по этой «неожиданности» не открывать, а сразу же доложить ему. Какая, к черту, «неожиданность»? Детская, что ли?! Или выпил с устатку товарищ полковник… Кстати, по поводу «выпил»… Где бутылка старшины?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47