черный хлеб, черный сыр, черные коробки с черной икрой. И кругом все исключительно черное. А сверху, над черной чернотой, зеленая трава и красное солнце. «Нора крота изнутри». Ася писать тогда не умела, но устно она объяснила…
– Погоди, а чего это мы с тобой орем? – удивилась мама.
– Разве мы орем?
Ася так удивилась, что заговорила шепотом.
– По-моему, орем, – тоже шепотом сообщила мама.
– Может, это не мы?
Ася с мамой уставились друг на друга и замолчали. Стало сразу очень тихо. Только Фингал скребется у двери, это слышно.
– Нет, никто не орет, – сказала мама обычным голосом. – Значит, показалось. Вдруг почему-то приличное настроение! У тебя как?
– Тоже, знаешь, приличное, – подтвердила Ася солидно.
– Может, нам что-нибудь придумать под настроение?
– Можно, – солидно кивнула Ася.
Они с мамой часто придумывают. Если мама, конечно, свободна. Ася никогда бы не стала мешать. Например, сама к маме лезть. Но если она все равно сейчас не работает и сама так хочет…
– Абракадабру какую-нибудь, – размечталась мама. – В рифму, если не возражаешь. Пускай каждые две строчки у нас рифмуются. Нет, это скучно. Ну, потом усложним, в процессе.
– А про что?
– Предлагай, – прищурилась мама. – Может, лучше – про кого? Например, давай про лань? Доброе слово такое, располагающее.
– Давай, – согласилась Ася.
Она сразу поняла, почему мама выбрала это слово. И Асе стало приятно, что мама помнит. Хотя сама Ася как раз не помнит, а ей мама уже рассказывала. Удивительно это приятно, когда тебе про тебя же рассказывают, какая ты была маленькая. Ася очень любит. И требует всякий раз новых подробностей. Чтобы мама побольше вспомнила! И мама даже, кажется, понимает, почему она любит. Дело в том, что сколько сама о себе ни думай, все равно себя плохо знаешь. А когда тебе про тебя говорят, какой ты была и что делала, вдруг начинаешь что-то новое в себе понимать…
Слушаешь, слушаешь про себя и как будто сама себе учишься, какая ты есть…
Асе было лет пять, и они с мамой бродили по зоопарку, самое любимое Асино тогда было место. Пони кормили булкой, смотрели, как слон подбирает монетки и отдает своему служителю. Как мечется в клетке волк. А потом Ася застряла у клетки с ланями. Маму они никогда не волновали, лани и лани. Грация есть, а ума – не сильно заметно. А Ася стоит и стоит. Вдруг оборачивается: «Я профессию себе выбрала». Мама как-то не была подготовлена, удивилась. «И какую же? – спрашивает осторожно. – Что же ты будешь делать?» – «Буду работать с ланями, – сообщила ей Ася. – У них глаза печальные. Видимо, с ними никто не работает».
И, решив свое будущее, сразу же пошла дальше, к змеям.
А мама, рассеянно поспевая за ней, подумала тогда, что это совсем не плохая причина для выбора, достойная причина, – чьи-то печальные глаза. И что она с этой точки зрения не удосужилась посмотреть на ланей. А Аська посмотрела! И маме было за Асю радостно, а за себя чуточку грустно. Неужели она уже разучилась смотреть в глаза?…
– Первую строчку – ты, – попросила Ася.
– Ладно. Ну, например, – мама на секунду задумалась. – Например,»бежала трепетная лань…». Это пойдет?
– Она была такая дрянь, – легко подхватила Ася.
– Ну, что же ты ее сразу! – ужаснулась мама. – Нет, так нельзя. Это мы будем теперь с тобой разбираться, почему она дрянь. Нам же никогда не выпутаться!
– А если не разбираться? – предложила Ася.
Мама честно подумала.
– Нет, – решила она. – Это слишком серьезное обвинение. Давай что-нибудь другое, ага?
– А на плечах носила рвань? – предложила Ася.
Но мама снова отвергла, потому что ей жалко бедную лань, у которой, значит, нет даже приличного костюма.
– Может, она нарочно, – сказала Ася. Но как богатый художник, у которого за душой бессчетно всего, не стала настаивать. А еще сказала. – Тогда «А на весу несла герань».
Маме опять не понравилось. Привередливая все-таки!
– Не люблю я эту герань, – поморщилась. – Она всегда пыльная и в горшках.
– Может, ее полили? – слегка обиделась Ася. Но тут же придумала по-другому и развеселилась. – «А на весу несла лохань, в которой пыльная герань». Ну? Дальше?
– Ничего, – засмеялась мама. И тут же опять придралась. Вечно она придирается! – Нет, рифму надо менять. Больно ее много!
Ася – наоборот – считала, что нисколько не много. Рифму как раз не надо менять. Она к ней привыкла!
Мама уперлась, что привычка – вредная вещь. Именно она и губит искусство. Надо ее в себе рушить. Крушить всеми силами. И опять искать новую рифму, вообще – новое.
Так, препираясь и споря, Ася с мамой, наконец, придумали «Абракадабру». Мама записала ее на машинке, чтобы прочитать папе. «Абракадабра» вышла такая:

Бежала трепетная лань,
А на весу держала длань –
В ней был зажат «пятак».
Она бежала на метро,
А за щекой несла ситро.
Все это было так.
Потом она пекла пирог,
И в каждом был бараний рог,
И созвала гостей!
Все гости кушали траву.
И вышивали по канву.
И все дарили ей!
Ах, эта лань была мила –
В венке из алых роз!
На чердаке она спала,
А муж ей был матрос.

Ася с мамой еще ужасно поспорили насчет «из алых роз».
– Из!алых! из!алых! Это какой-то ишачиный крик, – возмущалась мама. – Так в Бухаре ишаки под окном кричат.
– Не знаю никакой Бухары! – кричала Ася в ответ. – А ты чего предлагаешь? Из! синих! из!синих! Иссиних каких-то! Это осины так плачут, когда их ветер треплет.
Маме и возразить больше нечего. Действительно – «иссиних»…
– Может – просто «из красных»? – спросила робко мама.
– Чересчур ярко, – отрезала Ася.
И маме пришлось согласиться. Так и осталось, как Ася придумала: «В венке из алых роз».
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48