Как и то, что день рождения отмечал Алексей Тарасов. Позвонив Тарасову, Виктор представился и стал выяснять состав приглашенных. Вчерашний именинник, поворчав для приличия, перечислил гостей.
Порывайко даже подскочил, услышав фамилию «Чернов».
– Чернов? – невольно вырвалось у него. – Это не тот ли Чернов, который художник?
– Олег? – Тарасов насторожился. – Да, он рисует… Но больше известен как реставратор. А в чем, собственно, дело?
– Я хотел бы проконсультироваться у него, – сымпровизировал Порывайко. – Вы не дадите мне его телефон?
– Я бы с удовольствием… – начал Тарас, пытаясь быстро придумать повод, чтобы как-нибудь отказать следователю в его просьбе. Ничего не придумав, ляпнул:
– Но он не любит, когда я без разрешения даю его номер. Я должен это согласовать с Олегом.
– Вы, наверное, забыли, с кем разговариваете! – разозлился Порывайко. – Я могу…
В трубке что-то зашуршало, заскрипело, пошли какие-то щелчки.
– Алло! Алло! – закричал, перекрывая треск, Тарасов. – Алло! Вас плохо слышно! Алло! Ал…
Связь оборвалась. Порывайко набрал еще раз, оказалось, занято. Он набирал снова и снова с тем же результатом.
Следователь зло усмехнулся. Ах ты проныра, хитрить вздумал. Хочешь предупредить своего дружка? Виктор быстро набрал номер отделения.
– Миша, быстро пробей Чернова Олега! – закричал он дежурному. – Только очень быстро! Возраст от двадцати трех до двадцати семи. Работал реставратором. Художник. Подключи всех, необходимо срочно найти.
* * *
Олег вернулся домой в дурном расположении духа. Его обуревала вполне заслуженная, но оттого еще более горькая обида плюс злость на самого себя и на эти дурацкие пробки. И еще голод. Вчера он так и не купил ничего съестного, сегодня, проснувшись, сразу понесся к Илсе и нигде не поел… придется ложиться спать голодным. Ну и ладно, вчера на дне рождения поел, и хватит, нечего привыкать к хорошему. Не пойдет же он сейчас в магазин. Лучше завалится спать. Может, завтра день будет поудачнее.
Он стоял, дожидаясь лифта, когда в подъезд вошли двое. Олег машинально отметил про себя, что лица незнакомые, но разве в многоэтажке всех запомнишь? Кто-то поменял квартиру, кто-то сдал… Да и кого это интересует? Только не его, тем более в сегодняшнем настроении.
Парни подошли и стали рядом. Что-то в их облике было как будто смутно знакомо… Или просто показалось? Олег, скосив глаза, посмотрел на одного, потом на другого.
Один – высокий худощавый парень с большим кадыком, второй – среднего роста крепыш в кепке а-ля Лужков. Нет, Олег никогда их прежде не видел. Ну и бог с ними. Были бы знакомы, сами поздоровались бы.
Олег шагнул в раскрывшиеся двери кабины, незнакомцы вошли следом.
– Вам какой этаж? – спросил высокий. – Нам седьмой.
– А мне шестой, – сказал Олег и нажал свою кнопку. Двери уже закрывались, когда в подъезд вбежали еще двое.
– Эй, подождите! – закричал один из них. Высокий протянул руку, чтобы придержать дверь, но Чернов, опередив его, нажал кнопку «Стоп».
– Спасибо! – сказал один из новоприбывших, большеглазый и коренастый. Он растерянно улыбнулся и сообщил:
– Нам девятый…
Олег уже подходил к своей двери, когда из глубины коридора вынырнули еще двое незнакомцев.
«Что они сегодня, специально парами ходят? – с раздражением подумал Олег. – Не хватало еще в квартире парочку встретить».
Но встреча произошла раньше.
– Чернов? – спросил парень в кожаной куртке.
– Да, а что нужно?
На него навалились все одновременно. И эти двое, и те четверо, что были в кабине лифта, и еще несколько, невесть откуда взявшиеся. Олег пришел в себя, лишь почувствовав на правом запястье холод наручников. И тут он словно проснулся. Одним взмахом отшвырнув двоих, повисших на правой руке, следующим рывком он освободил и левую. Ударом ноги в грудь он отбросил противника, стоявшего перед ним, а выброшенным назад локтем достал одного их тех, что были сзади. Но нападающие быстро перестроились. Кто-то метнулся ему в ноги, еще кто-то повис на руке, а тот коренастый, что был в лифте, изловчившись, ударил его рукояткой пистолета по затылку. У Олега померкло в глазах. Он не знал, что его еще некоторое время остервенело били ногами и только потом, устав, отступили, переводя дух. Милиция очень не любит, когда ей сопротивляются. Не знал Олег и того, что это было только начало…
Бесчувственного и окровавленного, Олега с трудом затащили в лифт.
Пришел он в себя на улице. Шестеро оперативников заталкивали его в милицейский «УАЗ». Сквозь застилавшее глаза кровавое марево он увидел испуганные лица соседок, сидевших на лавочке у подъезда. Нетрудно было догадаться, что они подумали, но Олегу было сейчас не до них.
Голова гудела, от врезавшихся в кожу наручников болели руки, но тяжелее всего было то, что он не понимал, что происходит. Что за люди на него напали? И что они от него хотят? Менты? Но он ничего не сделал такого, за что его могли так скрутить. Бандиты? Им-то он зачем? Да и не похоже на бандитов, машина все же милицейская. Значит, все-таки менты? Но тогда почему его били? Могли же просто вызвать к себе повесткой.
Олег хотел спросить об этом у одного из нападавших, повернулся к окну, и тут грудь пронзила такая невыносимо резкая боль, что он потерял сознание. «Уазик» притормозил у отделения милиции и свернул во внутренний двор. Следом влетела «шестерка» с операми. Возбужденно смеясь и подшучивая над теми, кому досталось от задержанного, они вылезли из машины. Пошатываясь, выбрался и Коля Зинчук. Он не успел еще оправиться после удара ногой.
– Куда его? Кто следователь, Порывайко? Ну, тогда понятно, энтузиаст.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22